to cry or to laugh that is the question

Unos días atrás una amiga me envió estas tiras cómicas en relación al alza de la gasolina...

Civil Disobedience

Allá en el año 1866 Henry David Thoreau publicó un ensayo en el que explicaba los principios de la desobediencia civil. No creo que él haya sido un autor "comprometido" pero si un hombre con juicio, sentido común y creatividad. Se negó a pagar los impuestos a un Estado que respaldaba acciones en las que él no creía. Coherencia de actos y pensamientos. Qué difícil.

El compromiso de sentirse comprometido es absurdo y poco saludable para el proceso artístico según mi criterio. Últimamente he leído varios libros (traducidos) de Freud. Una querida amiga me preguntó si los sentía vigentes. No me gusta responder sin pensar (le tengo desconfianza a las respuestas impulsivas). Sin embargo dije si.

Es mi primera aproximación y toda primera vez tiene esa carga de asombro y fascinación. Hasta que con el tiempo pasa y uno se desapasiona aunque hay autores y textos que se quedan para siempre.

Siento a que lo que Freud expone sobre el individuo aprisionado por cierto determinismo familiar, social, histórico y la descripción de yo luchando entre la razón y el impulso se revela ante ello al momento de crear, está vigente. Además que es válido preguntarse qué pasaría entonces si en el proceso artístico también no sintiéramos comprometidos a decir algo de cierta forma, abordar ciertos temas pensando que somos portadores de una verdad...se convertiría en un dogma... en una ley...en una verdad absoluta. Seríamos predicadores...

El otro día platicando con una amiga sobre si mis historias eran contenidas y qué pasaría si soltara el chorro en lugar de pequeñas gotitas. Si en lugar de escribir entre líneas fueran más directa. Por ratos siento que si necesito esa explosión, pero la mayoría del tiempo pienso que no sería auténtica que el lenguaje directo mataría mi historia, la capacidad del lector de leer entre líneas de decodificar.

En fin si de pronto me impusieran qué decir en mis textos, o que alguien sugiriera que cambiara mi estilo para encajar, para alinearme, para pertenecer a una tradición específica por mi tiempo, mi género, mi condición etc. Seguramente me convertiría en una greenpeace de las artes, en una desobediente civil.., contra el estado o cualquier aparato o individuo represor. Dejaría de escribir y simplemente dejaría que las palabras en mi cabeza se comieran una a otra antes de compartirla con un mundo capaz de interpretar un único código.

Mi amiga tiene razón que en el arte uno no se traiciona asímismo. Gracias Vane por sacudirme de cuando en cuando. Me encanta perder el sueño encontrando respuestas.

En conclusión cuando escribo no complazco..

Dulce María Loynaz

Para ti lo infinito...

Concí la poesía de DML hoy hace 9 años. Me la presentó mi alma gemela de aquella época. Fue tanto lo que me gustó que se quedó grabado. El susodicho en cuestión siempre tuvo el buen tino de encontrar autores y obras que se quedaban en mi. Uno de sus mejores legados sin duda fueron sus libros...

Amanecí con el verso anterior dándome vueltas en la cabeza. Me levanté a buscar uno de sus libros y no lo encontré. Tal vez lo tengo en lo que yo llamo mi caja de pandora. Un lugar similar al Aleph donde se encuentran cosas de todos los tiempos, de diferentes personas, por lo general que ya no están en mi vida.

En fin... Dulce María Loynaz nació en Cuba en 1904 y murió en la Isla en el 1997.
Escribió incialmente sus poemas en el periódico habanero La Razón, entre 1920 y 1938. Entre sus obras están Juegos de agua (1947), Jardín(1951), Cartas de amor a Tutankhamon (1953), y en 1958, Poemas sin nombre y Verano en Tenerife, este último un libro de viajes.
Sus últimas publicaciones fueron Poemas escogidos, de 1985, Bestiarium y La novia de Lázaro, ambos de 1991.

Recibió los premios: Cervantes 1992, la Cruz de Alfonzo X el sabio y el Premio Isabel la Católicade periodismo. En Cuba recibió la orden cultural Félix Varela y el Premio Nacional de literatura.

Este es su poema más breve... donde algunos dicen encontró todas sus respuestas

¿Y esa luz?

-Es tu sombra…



Algunos de mis favoritos...

La tristeza pequeña
Esta tristeza pequeña
que podría guardarse en un pañuelo...
Esta tristeza que podría echar
con las flores marchitas.
Que podría llevársela volando
el viento.
Y que no vuela.
Y que no se echa.
¡Y que no cabe ya en mí toda!...


Desprendimiento
Dulzura de sentirse cada vez más lejano.
Más lejano y más vago...
Sin saber si es porque
las cosas se van yendo o es uno el que se va.
Dulzura del olvido como un rocío leve
cayendo en la tiniebla...
Dulzura de sentirse
limpio de toda cosa.
Dulzura de elevarse
y ser cómo la estrella inaccesible y alta,
alumbrando en silencio...
¡En silencio, Dios mío!...


Eternidad
Para ti lo infinito
o nada;
lo inmortal o ésta muda tristeza que no comprenderás...
La tristeza sin nombre
de no tener que dar
o quien lleva en la frente algo de eternidad...
Deja, deja el jardín... no toques el rosal:
Las cosas que se mueren no se deben tocar

Frente al espejo...

Era la quinta noche de mal sueño. Mayo llegaba a su fin. La lluvia no lograba alcanzarla y la luna cómplice se encargaba de mantener las estrellas en el cielo. Scheherezade estaba cansada. Las dulces pesadillas que la visitaban por la noche ocupaban la mayor parte de sus pensamientos.

En el día somnomolienta y crispada era incapaz de concebir y terminar ninguna historia. El sultán estaba disgustado.

Sentada frente a la espejo peinaba su larga y negra cabellera. De cuando en cuando se detenía y la veía con asombro. Por ratos su cabello semejaba quietas y profundas aguas, por ratos redes o tentáculos. Quería cortarlo de raíz como símbolo de los tiempos caóticos que vivía y que no podía explicar. No sabía si estaba agobiada, aburrida, triste, enojada, decepcionada o todo junto. No quería gritar, no quería llorar, no quería preguntar, no quería saber. ¿Tal vez quería olvidar? ¿Tal vez realmente lo que le apetecía no era corta su cabello si no decenas de cabezas?

Arrancarlas de tajo de los cuerpos inútiles que las sostenían. Hacer con ellas lámparas y que de ojos y boca saliera la luz. Momificarlas, embalsamarlas, decorarlas, peinarlas, convertirlas en cabeza de títeres. O simplemente catalogarlas y guardarlas en un armario al fondo...

Tan sólo con pensarlo sintió alivio...Eso era. Quería cortar cabezas, verlas rodar. Aunque realmente no las quería todas solo una. TAN SÓLO UNA.


Suspiró y cerró los ojos. La noche cayó. Al abrirlos nuevamente vio que lo único refulgente en la habitación era ella, sus cabellos ahora eran fuego, su mirada también. Ella misma era un carbón, una llama, la mismísima magma del centro de un volcán a punto reventar el recinto que la aprisionaba.




Por fin comprendió que todo era un mal del EGO y lo único que lo curaría era escribir una historia donde al final la protagonista con su blanca mano tomara una espada e hiciera rodar una cabeza...TAN SÓLO UNA.




Esa noche en palacio muchos fueron testigos del rojo resplandor que salía de la habitación de la princesita. Preocupados no pudieron pegar un ojo mientras ella por fin pudo dormir plácidamente con una sonrisa en el rostro.

L&L Asociados

Disfruta al hombre equivocado mientras llega el indicado

(Si el día de hoy me muero, ese quiero que sea mi epitafio)

Queridas L & L Asociados En la larga búsqueda por esa alma gemela, por el “indicado (a)” muchas y muchos de nosotros hemos tenido que atravesar el largo camino de la decepción y aferrarnos con uñas y dientes a la esperanza.

Siempre pensamos que algún día lo encontraremos; que llegará a nuestras vidas ese alguien que por fin nos va amar tal y cómo somos. No podemos dejar de sonar estúpidas cuando en un ataque de histeria y progesterona le contamos a nuestros amigos que conocimos a un nuevo galán, y que este SI es el indicado. No se que dentro de nosotras, pero cuando nos enamoramos inmediatamente viene el autoengaño.

La voz sabia, experimentada y femenina de L & L Asociados, consciente de la necesidad de reflexión y autoafirmación en estos tiempos de escasez, incertidumbre y desesperación, desea plasmar en estas líneas algunas ideas de cómo aplicar el dicho: disfruta al hombre equivocado mientras llega el indicado, sin mal interpretaciones que comprometan a sus autoras. Sin alusiones personales ojo.

En algún momento de nuestras vidas todas reflexionamos sobre ese hombre del cuál nuestras madres nos advirtieron nos mantuviéramos lejos, con los ojos bien abiertos y las bien piernas cerradas. A este individuo en cuestión lo llamaremos El Malandrín. ( en algunos casos se le conoce como el malandro, el bueno para nada, ese desgraciado, el difunto y en ocasiones donde no somos políticamente correctas EL MIERDAS etc.)

Generalmente esta profunda reflexión sobre el malandrín llega muy tarde. La hacemos cuando nos encontramos en una relación turbulenta, o bien en riesgo de contraer enfermedades psico-sexo-pasionales con uno perfecto ejemplar de esta clase. ¿Por qué nos quitan el sueño los malandrines? ¡Por qué no nos gustan los buenos, los estables, los cariñosos, los educados, con futuro, maduros, (los limpios, añadiría una de nuestras señoras madres)? Es una interrogante que vale la pena explorar. Por ejemplo, hace algunos años una de nuestras madres solía decía mijitas por qué salen con los malvestidos y sin profesión, no creen que este chico esta muy por debajo de cualquier expectativa?”(Cuando realmente se refería a SUS expectativas.)

Una L le atribuye este constante tropiezo con hombres equivocados a su madre. Desde un punto de vista freudiano su resistencia a salir con “buenos patojos” era simplemente una forma de retar la autoridad materna, un fuerte deseo de mantener el rol familiar de oveja descarriada. Así que decidió por el bien de salvaguardar esta tradición de oveja negra dedicarse salir solo con joyitas. Si les contáramos, la lista de firmitas que se sentaron en el sillón de su casa.

En cambio la otra L decidida a ser "buena" quería salvarlos a todos. Ser la redentora. Es tan difícil decir que no, todos se merecen una oportunidad, pobrecito es un incomprendido, hay que darle tiempo, el amor todo lo puede. Entre más problemático mejor, mayor era el reto. La galería de "sujetos de estudio" adorna aún albumes de eventos familiares donde claramente se ve que uno de estos es diferente a todos los demás.

Malandrín tras malandrín. Tanto tropezón por gusto! Por no saber escoger,por avorazadas, por desesperadas, por copas de mas (por eso para algunas es mejor no más de una copa) por llevárnoslas de no melindrosas. Pencazo tras pencazo. Todo por no saber lo que uno realmente busca en un hombre o bien, en una mujer para no dejar a nadie fuera.

Sabemos que algo anda mal cuando en el listado de cosas qué queremos en un hombre la número 25 tal vez es que nos sean fieles. Antes está que sea guapo, que le guste bailar y que le gusten los perros, que tenga buenas nalgas, y que le guste ir al cine. Faltamos el día en el que en Home Economics (ojo no en Educación para el hogar) enseñaron a priorizar. Después como dicen las abuelitas son los “ayes”.

Ni modo ya subidas en el macho ni quien nos baje. Empeñadas en que encontramos al alma gemela. Pero bien sabemos que algo anda mal… las piezas no casan del todo. ( y no es la paranoia cotidiana a causa de la tambaleante autoestima, no.) El malandrín te hace sufrir, pero Ahora bien el cuestionamiento es porqué si estamos allí no gozarla. ¿Porqué no relajarnos y dejar que fluya? Sin muchas expectativas, un día a la vez, 24 horas o 6 horas. Va pues… una hora…( con lo esperanzadas que somos las mujeres).

Hace unos meses después de salir de la inauguración de la Galería 0 un amigo con mucho andar en los asuntos del corazón y órganos de más abajo en la anatomía femenina nos dijo. El sexo malo es una concepción femenina. Para nosotros (los hombres) no hay mal sexo.

Revelador el asunto. De allí nos surgieron muchas dudas: ¿Será cuestiones de anatomía, será asunto de la cabeza, serán extrema educación romántica de la que somos objeto? Por ejemplo somos criadas con canciones de cuna como: la pareja ideal, ámame un poco más, dama de hierro en voz de Marisela o así no te amará jamás o como títere de Amanda Miguel o casi cualquier canción de Yuri. ¿Es irreversible esta situación?

Ojo el asunto no es sacar nuestra parte más masculina y amar al estilo turbo-testosterona pero por que no tener esa misma concepción de no hay sexo malo…. Creo que las historia y la tradición oral según “me han contado mis amigas” el mal sexo si existe..—uff… (continuará..)

With his left eye

This is the story of a man behind a best seller
This is the story of a man behind a best seller

This is the story of a man behind a best seller

This is the story of a man behind a best seller
This is the story of a man behind a best seller

On December 8th, 1995, Jean-Dominique Bauby, the forty-three-year-old editor-in-chief of the French Elle, suffered a massive stroke that damaged his brain stem and left him a quadriplegic. Bauby could no longer speak, but his intellect remained intact, trapped inside the "diving bell" of his body. He could shake his head and blink his left eye, and he was able to spell out complex thoughts by blinking when an interlocutor, running a finger across an alphabet board, pointed to the correct letter. During the summer of 1996 Bauby wrote a memoir of his incapacitation, "dictating" by eye blink, letter by letter, the prose he had composed mentally.
I am not able to locate this comment. It is somewhere between the bizarre and the miracle spectrum.

During lunch we were discussing about who really wrote the book: I said the wife that in a cathartic effort to free herself. She expresses his husband feelings of being trapped. I don believe he did it. I just can’t.

Sin nombre

Para Semana Santa estuve el Viernes Santo en la zona 1 desde que tengo unos 15 años mi mejor amiga nos invita a hacer una alfombra frente a su casa, hoy convertida en la Casa de los Nazarenos.

Deambulando por las calles aledañas mientras veía las decoraciones, alfombras y compraba todo tipo de comida en la calle me encontré a estos dos hombres que me impresionaron. Ambos en los cuasi extremos de la edad adulta: iniciando y terminando.

El primero (el de las granizadas) no me dijo su nombre aunque lo pregunte. Simplemente se dedicó a contarme su vida haciendo granizadas. Empezó a los 6 y ahora tenía 23. Como fui su primera clienta me dió la bendición. Yo a los seis ya sabía leer y escribir, estaba en el colegio soñando...No puedo imaginarme en la calle trabajando. Es duro darse cuenta que a los 23 años ya se es todo todo un veterano sin muchas expectativas de crecimiento (desde mi punto de vista occidental, ambicioso, neoliberal, capitalista).

Al segundo no le pregunté su nombre, apenas oía y hablaba. Sólo me dijo que caminaba alli todos los días por la mañana antes que el sol fuera muy fuerte... no pude preguntarle más. Se alejó a paso pausado pero con decisión. ¿A dónde iría?

San Isidro el Labrador

San Isidro el Labrador quita el agua y pon el sol. Mi abuelita materna nos hacia repetir esta letanía cuando nos cuidába y se destaba una tempestad. También solía cubrir espejos y por nada de este mundo nos dejaba acercarnos a la ventana por aquello de los rayos.

Hoy es día de San Isidro y es el cumpleaños de mi apa: Héctor Eduardo Flores Mendiverzúa. Estaría cumpliendo la módica cantidad de 83 años WOW. Yo nací cuando el tenía 51. Se casó a los cuarenta y encima se dio el lujo de no empezar a tener hijos pronto. Fueron 10 años novios con mi señora madre y simplemente la adoraba aunque tenía una forma muy particular de hacerla.

Hace doce años que no celebramos su cumpleaños físicamente por así decirlo. Yo sigo sin ir al cementerio, no puedo ni quiero. Así que le prendo una velita y lo recuerdo aún más que en un día corriente. Sin temor a exagerar él siempre está conmigo.

Mi papá era un gran cuentista. Mientras la mayoría de niños escuchaba de sus padres la historia de la Cenicienta, Blanca Nieves o la Hansel & Gretel. Yo escuchaba las historias inventadas por mi padre noche a noche. Es una lástima que ahora sólo existan fragmentos en mi cabeza y en la de mis hermanos. Nunca llegó a escribirlos.

Él amaba la tierra como pocos por lo que me parece muy atinado que haya nacido el día del patrono de los agricultores. Ese amor por la tierra lo sentimos nosotros también. No hay nada más maravilloso que ver gemirán y producir algo, sentir los terrones de tierra entre las manos, olerla cuando esta mojada.

Hace años escribí un cuento que se llama Agosto conmemorando su muerte extraigo ciertos fragmentos:

El dolor no me dejaba de asechar. Allí estaba otra vez. Giraba dentro de mi cabeza, bajaba por la nariz y a pesar de mis intentos no podía escupirlo por la boca.

Él yacía tendido en la cama, blanco y frío como una mañana de invierno; vestido de beige con un pañuelo en el bolsillo. Lo habían despojado de su reloj y de sus zapatos. Únicamente se había quedado con la argolla de matrimonio.

El sacerdote entró, lo vio y sintió sus pies fríos. Vio su boca entreabierta y su piel gris. Nosotros estábamos a su alrededor orando sin saber por qué o para qué. ¿Para qué se salvara? ¿Para qué no muriera? ¿para qué lo hiciera en paz? ¿Para qué fuera al cielo? ¿Para qué no fuera al infierno?

El cortejo partió a su antigua casa. Al hogar donde creció. Cincuenta y cuatro kilómetros y luego adiós. Su cuerpo fue colocado en medio de la sala, como mesa de centro... Mi padre está pudriéndose mientras le hacen honores. Estúpidos en vida fue mejor

Cuando llegó el momento en el que la tierra cubriría su cuerpo caí fulminada. Los días de agosto se volvieron infinitos. La tristeza jamás se disipó. No morí pero aunque mi mente de cierta forma lo hizo. Se marchó no sin antes ordenarle a mi cuerpo que dejara de sentir. Se esfumó la tristeza, la alegría, el frío el calor. Me invadió una placentera indiferencia.

Cuando las personas mueren deberían de borrar de nuestra memoria su existencia para no sentir tanto dolor y no extrañarlos tanto. De lo contrario los “sobrevivientes”, agonizamos por una eternidad

El dolor nunca volvió hacer el mismo pero su ausencia aún me deja sin aliento.

¡Feliz cumpleaños papito!

QUOTES:

El mundo es una bola de mierda quien no la sabe agarrar se unta

Con poco se conoce a la gente

Con modo me jalás con un hilito a la fuerza ni con tractor

Por vos hasta la camisa

Vida puta para que durara dijo un viejito...

En mi casa manda la gallina

Tristes días llenos de encanto...

Hoy murió la abuelita de Lissy, mi life coach. QEPD

Vamos a ver a mi hermanito (SIN CASACA)

Debo confesar que tengo una extraña fijación con los pepinillos...podría al igual que Chinaski trabajar en una empacadora!

Vamos a ver a mi hermanito para Lissyberta

La primera vez que Cecilia vio a su madre, sacar del ropero aquel enorme bote como en el que guardaban los pepinillos en la alacena no pudo dar crédito a lo que veían sus ojos. Incluso más tarde fue incapaz de describírselo a Pedro por lo que optó llevarlo a rastras a la habitación de sus padres para que lo viera con sus propios ojos.

Cecilia era la más chica de la familia Cruz-Velarde, también era la única mujer y la más inquieta. Ella era la que se inventaba los juegos y convencía al resto de hacer travesuras. Su víctima más frecuente era su hermano, Pedro, quien fielmente la seguía a todos lados. Por su causa se rompió dos veces el mismo diente, sufrió urticaria por quemaduras de chichicaste y tuvo que ser llevado varias veces al hospital por intoxicación con sustancias desconocidas.

Él jamás cuestionaba sus planes ni siquiera cuando le proponía ir a ver a su hermanito. El hermanito del que nadie hablaba, del que todos sabían pero que era como si nunca hubiera existido. Cecilia lo había descubierto cuando un día entró sigilosa a la habitación de su madre y vio como sacaba de un cofrecito una pequeña llave dorada. Y mientras rodaban las lágrimas por sus ojos abría el enorme ropero que estaba colocado en una esquina de la habitación. Cecilia veía como le temblaba la mano derecha al poner la mano en la cerradura y como instintivamente se llevaba la izquierda al pecho. El silencio era absoluto. Ella podía escuchar la llave dando vuelta en la cerradura oxidada, click, la barrera estaba superada, luego el crujir de las bisagras de la primea hoja. La habitación fue invadida por una bocanada de aire viciado escupida desde el interior del ropero. Su madre nuevamente se llevó la mano al pecho. Por último la última defensa, la hoja izquierda de aquel monumental mueble de madera negra. Allí frente a las divisiones de madera su madre juntó las manos en oración y soltó un suspiro. Luego tomó un objeto y lo sujetó contra ella con gran fuerza. Cecilia no podía creer lo que estaba viendo y salió corriendo en busca de Pedro. Moría por contarle. Pedro no le creyó. Seguramente era otra de las historias de Cecilia.

Pasaron varios días y ella esperaba el momento adecuado para ir hasta el ropero y mostrarle a Pedro aquel bote como en el que su madre guardaba los pepinillos encurtidos que tanto le gustaban. El jueves de esa misma semana su madre tuvo que salir y fue cuando sin pensarlo tomó a Pedro de la camisa y lo llevó hasta la habitación. Sacó la llave del cofre y se dispuso a abrir el ropero. Ella lo hizo sin cuidado y sin llevarse la mano al pecho. Eso sí ambos tuvieron que taparse la nariz cuando salió del ropero el inolvidable olor a rancio del ropero. Y allí estaba, la prueba que habían tenido un hermanito. Tal como lo dijera Cecilia en un bote enorme, como en el que su madre guardaba los pepinillos estaba flotando un hombrecito como ella le llamaba, con ojitos, boquita y hasta pelo. Pedro soltó un grito aterrador, aquel hombrecito no podía ser su hermanito. Claro que sí le dijo él es nuestro hermanito, y le llamaremos Juan.

Así pues las más temibles palabras que escuchara Pedro en su infancia fueron: Vamos acompáñame a ver a nuestro hermanito.

Henry Chinanski: para los antihéroes también hay sueño americano

Don Try…Epitafio de Charles Bukowsi

El Sueño Americano es para todos, aún para aquellos que no lo deseen. Factotum es la prueba. Su protagonista Henry Chinanski, el antihéroe por excelencia, lo consigue. Es alguien que apenas puede consigo mismo sin embargo a lo largo de la historia en un contexto muy particular adquiere matices de caballero andante y por más que él mismo se autosabotee y se sumerja en el mundo del abuso del alcohol sale a flote recordándonos que en America sin acento todo es posible. La fortuna puede sonreír en cualquier momento si se mantiene la fe en uno mismo y se esta dispuesto a seguir.

Según Benjamín Franklin, uno de los padres fundadores de America, componen el sueño americano los tres pilares del sueño son: el éxito económico, pasar de la dependencia a la independencia y el individualismo (actuar y pensar de modo independiente, con respecto a los demás o frente a normas establecidas) que da prioridad a los derechos del individuo frente a los de estructuras sociales. Fundamentos que pueden encontrarse en Factotum. Nacido como Heinrich Karl Bukowski emigró junto a sus padres desde Alemania en 1923 a Baltimore, USA. Convirtiéndose en uno hijo adoptivo más de este país. En el mundo literario es conocido como Charles Bukowski, poeta y prosista de ficción. Su obra se caracteriza por describir a los integrantes de una sociedad norteamericana media baja, con poca escolaridad y escasa cultura desde la visión pseudomarginal. Contra toda expectativa su obra fue aceptada por la crítica y ahora es parte del canon literario norteamericano y un referente para toda una generación.

Hank Chinaski, su alter ego y protagonista de Factotum, se mantiene entre empleos temporales y el desempleo. Sin mayor preparación académica y alcoholizado, en un Estados Unidos que acaba de dejar la guerra, se emplea diversos campos soñando con algún día ser un escritor y cumplir su particular “sueño americano”.

Chinanski sólo necesita dinero para alcohol y para las mujeres en ese orden. Pudiendo prescindir de lo segundo pero no de lo primero. Conforme el lector se adentra en Factotum se tienen atisbos de su vida familiar y afectiva. Específicamente de dos mujeres Jan y Laura. La vida no es fácil para ninguno pero no se queja. Viven el día como viene. Él esta convencido que sólo se puede vivir de verdad si uno está dispuesto a llegar hasta el final, arriesgándolo todo sin saber si se va a quedar solo y sin nada. Jan, su compañera sentimental, no piensa lo mismo y decide estabilizarse con un hombre que si esta dentro del sistema, alguien que le pueda representar también una mejora económica, el típico sueño americano. La vida sigue para Henry Chinanski, de nuevo solo, de empleo en empleo y emborrachándose logra después de un tiempo que lo publiquen.

Ahora bien, al tener una idea general de la historia y sus protagonistas retomemos la idea de “Sueño Americano”. El pilar fundamental es la idea prosperidad económica resultado del trabajo duro y no de una estructura social anterior. Esta idea surge en el Siglo XVI y es acuñada en el contexto socioeconómico del nuevo mundo. Donde la burguesía era una clase emergente y no había una andamiaje aristocrático o monárquico fuerte o relevante que marcara a los individuos. En esta joven sociedad todos tenían la posibilidad de forjar su propio destino.

Históricamente Estados Unidos (America) se convirtió en una Isla de la Fantasía y así se ha mercadeado por siglos. Los que han nacido o crecido dentro de este sistema han adoptado esa idea como un dogma. Plenamente convencidos viven su vida con la esperanza de alcanzarlo, tarde o temprano. Así lo demuestra Henry Chinanski, quien tiene fe en el sistema. No del modo convencional pensando en premios o recompensas sino en el principio de causa y efecto. Si trabajo un día tendré la paga, si sigo escribiendo algún día alguien lo leerá, etc.

Trabaja para vivir pero no vive para trabajar. Sin embargo siempre esta en busca de nuevos horizontes. Se considera asimismo alguien con ambición en busca de nuevas y mejores opciones.

«Mr Chinanski, ¿qué lo hizo dejar el trabajo en el ferrocarril?

“No veía ningún futuro en el ferrocarril”

Ellos tienen sindicato, seguro, pensión.

“A mi edad la pensión es algo que casi se considera superfluo”

¿Por qué vino a Nueva Orleáns?“

Tenía muchos amigos en Los Ángeles, amigos que siento que estaban estancando mi carrera. Quería ir a un lugar donde pudiera estar concentrado y sin ser molestado”

¿Cómo sabremos que usted permanecerá con nosotros por un tiempo?

“Seguramente no lo haga”

¿Por qué?

Y haciendo referencia al anuncio del trabajo responde

“Su anuncio dice que había futuro para un hombre ambicioso. Si aquí no hay futuro entonces me tendré que ir” ¿»(Bukowski,2002:15)

Este diálogo, un tanto irónico, nos demuestra que Chinnaski, realmente cree en el sistema, sabe que sólo inmerso en él, un hombre tiene la oportunidad de desenvolverse, crecer, mejorar, mudarse, irse, quedarse siempre con el propósito de mejorar su estado actual. Al mismo tiempo que le permite rechazar aquello que no desea aunque lo que rechace pueda ser considerado por otros como “bueno”. Esta posibilidad de tener o rechazar, esta libertad, es lo que hace que miles de personas alrededor del mundo viajen a America a conseguir sus sueños.

Esta búsqueda de un sitio ideal donde desarrollarse también está presente en Chinanski quien viaja a urbes simbólicas dentro del territorio americano tales como Nueva York o Filadelfia. La primera ciudad conformada principalmente por inmigrantes y símbolo económico y cultural del país. La segunda ciudad hogar de los padres fundadores de este sueño americano. En estas ciudades y otras muchas que visita frecuentemente lo vemos reflexionar sobre los trabajos que mucha gente debe realizar no precisamente para alcanzar el sueño americano sino para sobrevivir. Trabajos que en otras circunstancias posiblemente no se aceptarían por qué no hay ninguna satisfacción ni crecimiento. Esta probablemente es una forma de justificar un espíritu libre como el de Chinanski que no puede estar sujeto a esta estructura laboral subyugante. Ya que su verdadero sueño es el de ser escritor, deseo que deja patente en su peregrinaje por oficinas de empleo o entrevistas.«“Soy un escritor temporalmente pobre de inspiración”Oh, un escritor eh?“Si”¿Está seguro?“No, no lo estoy”¿Qué escribe?“Historias cortas generalmente, pero estoy a la mitad de una novela…No dice porqué quiere trabajar en una tienda de vestidos de señora.“Siempre me han gustado las damas en trajes de dama»(Bukowski, 2002:55)

La segunda base del sueño americano sería pasar de la dependencia a la independencia, ir subiendo en la escala de bienestar o bien adquiriendo cierto estatus socio económico, reconocimiento o estabilidad. Todos estos indicadores, siguen siendo relativos en el mundo de Chinanski ya que sus parámetros de bienestar, estatus podrían ser bajos para la sociedad en general, pero no para él. Sin embargo, siempre vemos a un Henry Chinanski, independiente, responsable de sí mismo y en algunos casos hasta de terceros como cuando decide vivir con Jan constituyendo lo más parecido a un matrimonio, otra versión del sueño americano, un amor con quien compartir la vida.

La tercera base del sueño americano es la creencia que un individuo puede llegar a alcanzar grandes cosas. Inclusive considerarse capaz de cambiar el mundo, por lo menos el cercano. Ya sea por medio de un invento, un poema, criando una familia feliz, teniendo suficiente dinero para subsistir y/o para sus vicios o bien como el caso de Chinanski que sueña con convertirse en un escritor. Hecho recurrente a lo largo de la novela. Constantemente se hace referencia a este sueño y el autor dice que no importa el sitio o cómo lo haga él sigue escribiendo y enviándolo a revistas y editoriales. Está tan decidido que el recibir las cartas rechazándolo solo lo motivan a continuar haciéndolo. «Estimado Señor Chinanski: le estamos enviando de vuelta estas cuatro historias pero nos hemos quedado con My beerdrunk soul is sadder than all the dead Chiristmas Trees of the World. Hemos estado observando su trabajo por largo tiempo y nos sentimos complacidos de aceptar esta historia. Atentamente Clay Gladmore»(Bukowski,2002:64)..

¿Cómo se alcanza el sueño americano? Miles son los caminos. ¿Qué es un sueño americano? La respuesta depende indudablemente de la definición que cada quien tenga sueño, pero todo puede entrar en esa categoría: un hogar, la igualdad social, dinero suficiente para comprar lo que se necesita, educación, en fin todo encaja en el marco de un sueño y cualquier cosa que se desee se legitimiza como sueño desde el momento que se concibe y se consolida cuando este se alcanza.
Por lo que no importando si se es un Chinanski o padre de familia responsable, un beisbolista o un sacerdote en America, el sistema esta diseñado para que todos tengan la oportunidad de alcanzar el sueño americano.
Bukowski, C. 2006. Factotum.CCEO. New York.174pp.

Midnight

La princesa persa tenía tres nombres. Sche por su madre (tradicional esn su familia por más de 6 generaciones), Here por su abuela (que quería decir cuenta historias) y Zade que era el nombre de la amante favorita su padre.

Para que no se prestara a confusiones entre su madre y su abuela decidieron llamarla por su tercer nombre ZADE...Ella supo tiempo después que en Europa existió un Marqués...con un nombre similar. A ella le llamó mucho la atención que a ambos les gustara tanto los secretos del tocador.

A Zade le gustaba mucho su nombre. No conocía a mujer más feliz en el palacio que a su predecesora. Siempre fue la más amada y la más deseada. Al igual que ella.

Desde niña se había sentido fascinada por las ventanas, contar estrellas, robarlas algunas veces y observar la luna. No dejaba de maravillarle el hecho que cambiara día a día. Allí tras las ventanas de palacio vio amaneceres, atardeceres y uno que otro chaparrón. En aquel país poco llovía. El cielo parecía nunca estar triste. Llovía únicamente para enriquecer la tierra, lo justo. Ni una gota más ni una gota menos. En aquel pequeño paraíso creció la princesa que le gustaba contar historias.

Noche 1

Princesa Persa...

Erase una vez una princesa que soñaba con ser concubina.

Cuando Rey de un país muy cercano

anuncio en la plaza mayor que abriría el concurso para

su nuevo grupo de esposas

la princesa decidió no enviar su solicitud

guardó trajes, guantes y corona.

A pesar de los ruegos de su madre

La Princesa se negó.

Concubina si esposa no.

Las esposas tiene hijos y obligaciones

Las concubinas techo, trajes, joyas, alimento y relaciones.

Estaba decidido

esperaría paciente

a cualquier Rey

Casado o cansado

Sigue la Casca

Tomada del Blog (confieso sin autorización) de Gabriel Woltke...

Sabes que pasa? que como que el tiempo se me esta safando de las manos y yo... para variar, estoy jugando con relojitos locos que de sincronizados no tienen nada. Te digo lo de los relojes a propósito de mis últimos actos, ya que como podrás ver la segundera de mis ojos anda por ti donde la minutera de mi corazón aun no llega, conste que no me refiero a que esto sea calentura de reloj solar buscándote el tac-tac de tu pecho, no no no, es solo que el tiempo que llevo sobre los labios no es el mismo que el de mis pies que están avanzando ahora como quien camina sobre el fango. Aunque talvez esa cuestión del tiempo sea la típica babosada calambresca y torpe que se le mete a uno cuando quiere tocar la puerta de la casa de alguien (supongamos que es la tuya) y se siente como güiro tocando timbre tras timbre y cuando van a abrir, zas! sale corriendo. En fin cosa de nunca quedarse en un lugar.

*Ah sí, cabrona! no se me olvida que me dijiste "mamón", por que te dije no se que de una editorial y de un fanzine. La verdad no se para que servía decirte eso, irrelevante mi querida Whatson. Pero vos sabrás que en este círculo es muy fácil que se te levanten los pies de la tierra y lógicamente a personas como yo, de tan ligeras nos lleva el viento. ...Si los pesados mi amor llevan todo ese montón de equipaje en las manos o mi amor yo quiero estar liviano... no se si te gusta Charly, ni te lo he preguntado no valla a ser que te me quedes viendo con cara de este cree que soy estúpida, así como la que pusiste cuando te pregunte si sabías que era Led Zeppelin. Lo que si es segurones fue esa carita de hierva buena que me pusiste al decir: "es que como que te transporta" al hablar de reggae.

*Charlatanerías de horas de la tarde para darle la sensación a la gente que me esta leyendo (por que lo están haciendo fíjate) que estoy colgado de vos, armarme un cuento por que no salí en "Sin casaca" y formales la imagen en la cabeza de que este pisado, a cada rato pisa suelos frágiles o resbaladizos del amor, piscinas, sí, como azulejos así brillantes... hay que aprovecharlo ya que en la universidad lo único que tenemos es monte. Monte de Venus, Eneas y romanos cerotes chafeando como buen sextero las obras de los griegos, a mí que se me hace que nosotros también somos un cd pirata de otro pueblo u otra cultura. mmm antes de que se me olvide que estamos hablando de libros, yo soy una letra times new roman, no perdón me equivoque soy un teclado nada más y vos.... déjame pensar..... sos una figurita binaria con muchos 0 en el oído. Que te parece si nos echamos un textito en el ordenador, eh?*Que tengo mucho dolor de cabeza y ganas de comprarme una mochila para el viaje a xela, y tatuarle arriba de los zipers..., como se escribe ziper?, na dejémoslo en braguetas aunque creo que esas son solo las del pantalón. ..."si pensara menos con el corazón, menos con la cabeza y mas con la entrepierna, el triunfo del amor", naa a mi esa mierda no me va, como que me queda fingida. Le decía a una amiga que a mi no me sale eso de enojarme, nunca me enojo sabes, o la verdad sí pero se me pasa rápido por eso decía que soy liviano.*Ya demasiada casaca no? puro truco y palabrerio? o ganas de hablarte así tal y como ando ahora, acelerado muy pero muy acelerado, pero como no estas mejor me echo un rapidín en el teclado aprovechándome el tiempin y sigo trabajando, trabajo sabes? soy publicista y vos maestra.

*PD. cuando leas esto, si te enoja la mala ortografía hacele huevos por que lo escribí en la recepción de la oficina y por si fuera poco no pensaba escribir para vos, pero ya ves te me metiste de shute.Tqm.

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Sin casaca no se vive

Lo sabía muy bien Scheherzada quien sobrevivió 1000 noches, aplacó la ira del Rey de Persia, salvó a las esposas de ser degolladas y se convirtió en la reina de su corazón.

Ella es una de mis heroínas de ficción combina la sutileza, el ingenio, las palabras, el corazón y la belleza. Hila historias de sueños y vigilia.

En cierta ocasión empezaba Scherezada... En este caso fue Mr. Mills quien imaginó que sería un buen proyecto invitar a hiladores de historias, reuniendo 28 almas.

A muchos escribir estas historias les salvó de una noche insomnio, a otros les sirvió para no ser degollados o degollar, a otros para reírse, recordar, olvidar... para comunicar. Finalmente el alba llegó y el sueño cobró cuerpo concretándose en un libro publicado por el CCE.

Ayer en el Pasaje Aycinena colas de lectores, escritores, amigos y amantes de las letras, la casaca, las historias se dieron cita. Querían tener el pequeño tesoro, las voces de 29 Scherezadas.

Fue una bella fiesta en la última noche de abril. La primavera escapándose. Una noche sin estrellas con una luna llenándose. Ente boj, octavos, chelas y un par de tintos. La literatura llegó a las calles, penetró en los ecos de las paredes, se filtró en las ventanas indiscretas y se apoderó de la gente.

Librada la noche, al amanecer todos los hiladores de historias sobrevivieron un día más y ahora con o sin resaca están planeando la próxima historia...

Gracias Alan por la invitación.