miércoles, 27 de mayo de 2009

sueños compartidos...


Soñé contigo en un tren en movimiento
Te imaginé en sepia, en el recuerdo
En paz, con anhelos, sin cansancio, sin sombras
Sin rutina
El tren se deslizaba sobre los rieles amarillos
Del fastidio quemándolos,
Abrasándolos de rojo intenso

Despertamos y
Encendimos la luz,
nuestros ojos cansados se sedaron
Hipnóticos y adormecidos
Contemplaron nuestros cuerpos

sonrientes



De Yeats


Speech after long silence; it is right,All other lovers being estranged or dead,Unfriendly lamplight hid under its shade,The curtains drawn upon unfriendly night,That we descant and yet again descantUpon the supreme theme of Art and Song:Bodily decrepitude is wisdom; youngWe loved each other and were ignorant.

viernes, 22 de mayo de 2009

Más mito + Arrabal

I

Los estigmas trenzan el cabello
de las que se dejan enamorar
por la guitarra o el poema
los amantes cantan
mientras los demás duermen

II

Dibujó en la pared una barca
la llenó de flores y de viento
se vistió de blanco
y le dejó en las manos un cuerito
lleno de rizos, besos, y llanto

III
Lloró por los hijos nacidos
en el vientre de otros
y secó el suyo con sal de mar
mientras su ojos se vaciaban

IV
La zapatilla de cristal cortó sus pie
y mientras corría los guijarros se incrustraron
en su piel
convertida en piedra escuchó doceava campanada

V

Besos de miel/besos de hiel
mientras dormía
príncipes y enanos
rondaban con la luna
su generosa boca

jueves, 21 de mayo de 2009

Fundación de los mitos arrabaleros...


A La ciudad que alimento

Reflejo del tedio
Que techa las casas suspendidas en cuadras
De un maltrecho tablero de ajedrez
Parecen monótonos recuerdos repetidos una y otra vez
Con leves variaciones
Salpicadas las calles de una hondura abismal
Atrapan pies y almas, porvenires y presentes.
Los años vividos en otros sitios son simplemente ilusiorios
Esta ciudad que yo creí mi pasado es el hoy
yo he estado y estaré.

miércoles, 20 de mayo de 2009

Temporada de lluvias


Hoy amanecí con Borges, tenía tiempo de no hacerlo. No sé si es por los medicamentos, la fiebre, el mes…este mes lluvioso en el cual muero, revivo y me fracciono. Al despertar recordé un poema que le dedica a Lugones:


Los rumores de la plaza quedan atrás y entro en la Biblioteca. De una manera casi física siento la gravitación de los libros, el ámbito sereno de un orden, el tiempo disecado y conservado mágicamente…
Estas reflexiones me dejan en la puerta de su despacho. Entro; cambiamos unas cuantas convencionales y cordiales palabras y le doy este libro. Si no me engaño, usted no me malquería, Lugones, y le hubiera gustado que le gustara algún trabajo mío. Ello no ocurrió nunca, pero esta vez usted vuelve las páginas y lee con aprobación algún verso, acaso porque en él ha reconocido su propia voz, acaso porque la práctica deficiente le importa menos que la sana teoría. En este punto se deshace mi sueño, como el agua en el agua. (…) y usted, Lugones, se mató a principios del treinta y ocho. Mi vanidad y mi nostalgia han armado una escena imposible. Así será (me digo) pero mañana yo también habré muerto y se confundirán nuestros tiempos y la cronología se perderá en un orbe de símbolos y de algún modo será justo afirmar que yo le he traído este libro y que usted lo ha aceptado.


Algo así fue mi sueño robado, un encuentro con Borges en un lugar dónde no importa que él sea ciego y esté muerto y yo escriba sin tener la certeza de ser leída mientras mi ser se siente pelirrojo.

Después de este sueño decidí seguir el consejo de un querido amigo y olvidarme de la historia y seguir las palabras. Recreando al Golem...


Yo: mi propio GOLEM

I
Asumiendo que el nombre es el arquetipo de la cosa
En las letras de mi nombre está mi esencia
Y todo el cielo en la palabra formada por consonantes y vocales
codificadas por un Dios
Sin la roña del pecado
Ni taras heredadas
Tras de mi se perderán generaciones
Que tuvieron la noción de un primer hombre, un primer día
Y el final.

II

Yo una vaga sombra que se insinúa como historia
Aún sin definir, viva en la memoria con complejas variaciones
Huésped de una recuerdo que se sueña sólo en las noches de invierno
Mientras los rayos caen y los árboles son vencidos por el viento
Muñeca de torpes pies y ansiosas manos que admiran
Las letras, el tiempo y el espacio.
Simulacro soñoliento
De párpados que no perciben forma ni color
Sólo movimiento

III
Aprisionada por una antes y después
Por mi, por ellos y por los otros
Perdí el nombre en un lugar común
Y tuve que aprender a reconocerme entre
La multitud.
Primero los ojos y por último la voz

IV
Algo anormal y rudo hubo en mi resurrección
Hasta bondadoso y tierno creador
Pensó en cómo pudo engendrar a tan frágil hijo.

VI
Había creado un símbolo más que mientras
Pasaba el tiempo y se modificaba el espacio
Transmutaba en significado


jueves, 7 de mayo de 2009

escribir para no morir: recuerdos infantiles


Cuándo supe que los gusanos se comerían mis ojos...y que me convertiría en polvo. Me convertí en una exterminadora de gusanos. Pasé matándolos por muchos años. Les tenía un odio genuino, puro y duro. Además, no me gustaba que sacudieran mi habitación, ni la casa por que pensaba que el polvo eran restos de muerto, que buscando hogar se depositaban en los muebles, en el piso, en las ventanas donde fuese. Me daba tristeza que día a día los desalojaran.


Hasta la fecha en algunas ocasiones cuando estornudo a causa del polvo siento que me tragué una partícula de mi abuela, Cleopátra, Jim Morrison, Miculax, Isadora Duncan...y mi cuerpo las repele por el miedo a mi propio fin...


Me atormentaba la idea de morir y convertirme en nada…en las noches me despertaba y corría para escaparme de la muerte. Corría y corría tratando de dejarla atrás. Hasta que agotada me dejaba vencer por su sombra. Después de unas cuantas escapadas cerraron la puerta de la calle con llave.


Sin mis salidas nocturnas vino la época del insomnio. Aunque suene a cliché pensaba que dormir era como morir un poco. Mis sueños dejaron de ser placenteros y empecé a escribir..

Ayer alguien me dijo que un día sin crear es un día perdido...es al final como morir.