tag:blogger.com,1999:blog-9358954687710263382024-03-12T07:40:25.737-07:00MatilisguateChicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.comBlogger207125tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-73640611400060887802011-08-21T11:49:00.000-07:002011-08-21T11:54:05.914-07:00Managua sin Fran<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJLYhZ07QV7iy_p3Rm-dM1rQaHOz3Rnp3YG18RLSVBAbRbYG-OAhQzljj62Q0P0mFRviJ_z1o5Asj_nC8ztj11zPAY3y0zz-M_IrjIBlcggb21hV59pel7YlwB9jCM_rXAqvQVHRNA0BA/s1600/francisco_ruiz.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 217px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJLYhZ07QV7iy_p3Rm-dM1rQaHOz3Rnp3YG18RLSVBAbRbYG-OAhQzljj62Q0P0mFRviJ_z1o5Asj_nC8ztj11zPAY3y0zz-M_IrjIBlcggb21hV59pel7YlwB9jCM_rXAqvQVHRNA0BA/s320/francisco_ruiz.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643384279929212082" /></a>
<br />En noviembre del año le conté a Fran por correo que iba a Granada y que pasaría por lo menos una tarde en Managua. De inmediato me contestó y con su cordialidad de siempre me dijo mi número es tal llámame y yo llego dónde estes. Al llegar a Granada yo ya tenía un mensaje en mi buzón (lamento haberlo borrado).
<br />
<br />No nos pudimos reunir el tiempo siempre escaso se hizo aún más. Irónicamente no me importó porque Fran estaba aunque no lo hubiera visto.
<br />
<br />La siguiente noticia que tuve de él fue a través de los diarios y blogs. Fran habíalmuerto. Hoy de vuelta a Managua, en un vuelo de una hora y alguito en el que como si fuera en una carretera bachada de un país de estos donde enmarcamos nuestra historia sentí todo el tiempo una desesperante turbulencia, no dejé de pensar que al aterrizar me encontraría una Managua sin Fran.
<br />
<br />¿Pensar en el por qué no sirve de nada? Saberlo tampoco sería relevante.
<br />
<br /><strong><em>Pienso en cómo la vida de un hombre puede llegarse a resumir en pocas líneas.</em></strong>
<br />
<br />Lo único real es que físicamente Fran no está pero si están sus poemas y en ellos palipita, en ellos escucho su voz.
<br />
<br />Hay noches que no quiero saber nada
<br />ni oir nada,
<br />y lo único que busco
<br />es sentarme en la desamparada calle
<br />y mirar un perro
<br />que en su silencio sabe,
<br />permanecer solo quiero,
<br />y desea hablarme con sus ojos
<br />-pero recuerda-y calla.
<br />
<br />Francisco Ruis Udiel, Esteli, 1977
<br />Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-7151716033847041062011-02-28T06:57:00.000-08:002011-02-28T08:42:16.301-08:00Pensando en Monsiváis el poder del lenguaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSuI9qkWLWRGRpQzjGyUwXcYDvqJIX7rJq5S06UDBaAZrbvrp3YCLxVtfKwzwLr7kOEOUyeldxto4QzxAPq0V5zawLfdhOnigZ1EZAcUuR_ukob_mtxLzpRHBEzpN8flgjJpyQaKsXJDg/s1600/isela.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 237px; height: 317px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSuI9qkWLWRGRpQzjGyUwXcYDvqJIX7rJq5S06UDBaAZrbvrp3YCLxVtfKwzwLr7kOEOUyeldxto4QzxAPq0V5zawLfdhOnigZ1EZAcUuR_ukob_mtxLzpRHBEzpN8flgjJpyQaKsXJDg/s320/isela.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5578755018093345330" /></a><br /><br />Hay amigos a los que uno siempre tiene presente. Ese es el caso de JS casi siempre resuenan sus palabras en mi mente, recuerdo su sonrisa y siento sus abrazos. Gracias a él conocí a Monsiváis. Así que hoy mientras recordaba a mi amigo vino a mi el escritor mexicano y en especial su <em>Amor perdido</em><br /><br /><strong>Agustín Lara: la cicatriz indeleble</strong><br />La melodías de Lara fueron mis canciones de cuna. Muy lejos del duérmete niño (sin enfoque de género), duérmete ya. Mi padre me cantaba <em>Farolito que alumbras mi calle desierta/cuántas veces mes has visto llorando de pena o una Noche de Ronda que triste pasa por mi balcón</em>. Así crecí con un alma vieja y añorante. Aunque también con un yo irónico y un tanto “retorcido”… Te vendes quien pudiera comprarte, quien pudiera pagarte un minuto de amor… la vida la caprichosa vida convirtió en un mercado tu frágil corazó… Tan Tan<br /><br />Estas canciones eran visiblemente románticas y curiosamente crueles fusionaron el lenguaje cursi barroco de la clase alta y el lenguaje directo sensible de las muchedumbres. Se escuchaban en burdeles o bailes de sociedad. <br /><br />Este flaco, poco galán canta autor dejó una cicatriz indeleble, igual a la que surcaba su rostro en la vida de muchas generaciones. Se convirtió en un objeto cultural, mito social e introdujo la aventura, sensualidad y bohemia a todos los estratos sociales.<br /><br />“Las palabras son para sentirse y su oficio es ser bellas, cualquier tipo de belleza que esta sea”<br /><br /><strong>Isela Vega: la libertad en el sexo</strong><br />Según Monisváis “la mala palabra” una vez supera la etapa de censura se integra al paisaje acústico del día a día. Chingar, joder, cabrón, pendejo… Lo mismo pasaba con Vega que presentaba así su obra:<br />…al desnudo como usted quería, con permiso de su esposa véala. No apta para gente sin criterio. Y cerraba las funciones con un <br /><br />…<em>Mi realización está con ustedes público rascuache, público mugroso que viene a la carpa: los albañilotes, los lavacoches, desalariados, hijos del infortunio y la desesperanza como yo, esos que me gritan palabras gruesas a las que contesto igual o los insulto peor. Ustedes so mi público, como mis hermanos, mi familia, unos hijos de su chingada madre, la única clase que hay, la única existente…</em><br /><br />“Las palabrotas son una fantasía cultural, que nos libera”Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-55501998528426519612010-05-30T11:17:00.000-07:002010-05-30T11:42:19.560-07:00Ashes to Ashes, Dust to Dust<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCnjF7HQQ09hNQR4IrFIFi7oFAimtTmNqBtDQI_2ToqXw27CeIPeqyvc8BeFXB0SRw8CUc4qkcsB3AB8FV-O7i1ZVwyKlnABK6B2CJzO1O4vcn2WfhXP9xx-DPtA_F-bfpYPcnOayOeJ4/s1600/ryan_%2520ashes%25202_met.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 233px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCnjF7HQQ09hNQR4IrFIFi7oFAimtTmNqBtDQI_2ToqXw27CeIPeqyvc8BeFXB0SRw8CUc4qkcsB3AB8FV-O7i1ZVwyKlnABK6B2CJzO1O4vcn2WfhXP9xx-DPtA_F-bfpYPcnOayOeJ4/s320/ryan_%2520ashes%25202_met.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477134589681013138" /></a><br /><br />El estar atravesada por la religión judeo cristriana siempre sale a la luz. No sé cuántos rosarios o denarios he rezado, por lo que he pedido, por quienes he pedido. Estos tres días de han estado azotados por tantos sentimientos, pensamientos, sensaciones que la ceniza y la lluvia parecían un soundtrack cuasi perfecto. En días como esto anulo mis formas de expresión. Me veo totalmente impeturbable. Mientras me cara no muestra nada mis neuronas están trabajando a mil por una y es como si mi mente estuviera en todas partes en el presente y en el pasado, salta de un lado a otro dejándome agotada. Al mismo tiempo que alguien me pregunta si me apetece más café y contesto que no gracias, pienso en mi amiga en el décimo nivel de un edificio sin luz, en Doña Fulge que me acaba de decir que en su casa se filtraba el agua, en la manchitas que está sola en casa, en alguien que está por tener un hijo, en alguien que está muriendo, mi cuerpo va desapareciendo, qué pasará si tenemos que evacuar, las pastillas de mamá, mis pastillas, cómo estará mi hermana, Michelle, la Polly, si nos quedamos con agua, viene a mi una imagen de Mad Max, de Blindness, lo que aprendí sobre la nube de ceniza y los dinosaurios, es el cumpleaños de Ilona, no hay velas de cumpleaños sólo en toda la casa buscando alumbrar un día totalmente gris, leo pedazos de un libro de Hemminway no logro entender nada, pienso en todo lo que tengo que hacer en la oficina, cómo pediré un aumento, en el examen de tesis que haré pronto, para qué sirve todo esto, el ave maría, ahora y en la hora, estoy siendo dramática, por qué no serlo. Cómo estarán los niños en el orfanatorio de Esquipulas, cómo estarán las siembras, nos quedaremos sin fruta, subirá la luz, en el supermercado había un estante para donaciones, cómo llegará todo esto, cómo se repondrá el país, por qué no ha salido en CNN, no lo amerita, me duele la cabeza, me preguntan de nuevo café esta vez acepto y sorbo inmutable. <br /><br />El estribillo de ashes to ashes, dust to dust, se queda dando vueltas. Mi mente ahora es una sala de edición con miles de películas, el estruendo de la lluvia a veces incluso se asemeja a un soundtrack, mis rezos... un murmullo. Me duele contener la voz.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-72812161030228023322010-04-18T10:51:00.000-07:002010-04-18T17:35:27.084-07:00Robándome el speech de Yeats<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1hTXdOKYSWJi51yMYWc3xhWcecXlicPFtkrl2-Jq-A2t3WW4JN5MN_dQaPkfCtqoLh3dRsI4Kn5SdU7nRvhsNWinE3W-l47bIOwlMaDOOCpkmAhpd0r70H9CYtHdObYtFTwJ8iM4trk8/s1600/yeats-statue.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1hTXdOKYSWJi51yMYWc3xhWcecXlicPFtkrl2-Jq-A2t3WW4JN5MN_dQaPkfCtqoLh3dRsI4Kn5SdU7nRvhsNWinE3W-l47bIOwlMaDOOCpkmAhpd0r70H9CYtHdObYtFTwJ8iM4trk8/s320/yeats-statue.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461640700108212994" /></a><br />Speech after long silence; it is right,<br /><br />All other lovers being estranged or dead,<br /><br />Unfriendly lamplight hid under its shade,<br /><br />The curtains drawn upon unfriendly night,<br /><br />That we descant and yet again descant<br /><br />Upon the supreme theme of Art and Song:<br /><br />Bodily decrepitude is wisdom; young<br /><br />We loved each other and were ignorant<br /><br /><br />Amores de todo tipo que nos hacen recordar la juventud, la ignorancia y sobre todo el pasado...Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-31853316609246768832010-01-18T06:32:00.000-08:002010-01-18T07:23:26.680-08:00El terremoto de Haiti indescriptible...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkXbWMgkZW-9VPltOWgAPdzOyS5qOcYnFAHaNDF2Cf_WpPRe9bneFiEnUfTDehBu75M92rfdr0XbbUcz-Og2QzTtKnLEbqe3fZ_Ga_sGx2GTWy-Bd5YlyqFJE2Wyhw8P4KtTjOhCOTQjg/s1600-h/haiti.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkXbWMgkZW-9VPltOWgAPdzOyS5qOcYnFAHaNDF2Cf_WpPRe9bneFiEnUfTDehBu75M92rfdr0XbbUcz-Og2QzTtKnLEbqe3fZ_Ga_sGx2GTWy-Bd5YlyqFJE2Wyhw8P4KtTjOhCOTQjg/s320/haiti.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428098136117483042" /></a><br />Mareas incineradas<br />sobre herrumbre<br />y muros desplomados<br />como los cuerpos delgados y de ojos grandes<br />que deambulan por las calles<br />entre restos y polvo...<br /><br />Fosas comunes<br />tres puños de tierra<br />lanza cada enterrador<br />al son del vodoo<br />en la cruz una vela<br />en sus bocas un trago de aguardiente...<br /><br />Aléjense cuerpos descansen en paz.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-46485056715388295582010-01-18T06:24:00.000-08:002010-01-18T06:32:11.191-08:00An the golden globe for best actor goes to....<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwY0pDhCRH6FfvP2SVlfR9vWJk3My3edeW282_m1D-7IlLIYNXZFb71mxbudLZUW7gYrzusnuo7fE2oS1uOEUKJj7kd-6b5SRHAvDlGMdfyvGuiA1Uonni7QZqyvzAfN5w7anX-UUqM6M/s1600-h/robert_downey_jr_4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwY0pDhCRH6FfvP2SVlfR9vWJk3My3edeW282_m1D-7IlLIYNXZFb71mxbudLZUW7gYrzusnuo7fE2oS1uOEUKJj7kd-6b5SRHAvDlGMdfyvGuiA1Uonni7QZqyvzAfN5w7anX-UUqM6M/s320/robert_downey_jr_4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428087498682293074" /></a><br /><br /><br />Robert Downey Jr. took home a trophy for Best Actor in a Motion Picture (Comedy or Musical) at the 67th Annual Golden Globe Awards, for his starring role in 'Sherlock Holmes.' <br /><br />He started his speech with "If you start playing violins, I will tear this joint apart," snuck in a note about Joel Silver "re-starting my career 12 times since I began 25 years ago," and ended by calling the Hollywood Foreign Press "a strange bunch." <br /><br />The one an only, the best speech of the night: http://www.youtube.com/watch?v=6Pw_w3PZkt4.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-27943580056453577312010-01-10T10:51:00.000-08:002010-01-11T09:10:41.020-08:00Sin entrar en detalles sobre Holmes<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijUt-m3fv8QTvpZrvJGdz0Sx5uQkle01Eo1b0_mDdGdNoJZDHUmnZMtVYtu1heNGwWC47LnlnrLlHMtNp9rS2lTBBS_dpqbnbUnYFykiKNVSwBsOBMEPrXaJL2SvJF_odiMDNhVnWlBsk/s1600-h/jr.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 100px; height: 100px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijUt-m3fv8QTvpZrvJGdz0Sx5uQkle01Eo1b0_mDdGdNoJZDHUmnZMtVYtu1heNGwWC47LnlnrLlHMtNp9rS2lTBBS_dpqbnbUnYFykiKNVSwBsOBMEPrXaJL2SvJF_odiMDNhVnWlBsk/s320/jr.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425530794963918882" /></a><br />Apesar que el director inglés Guy Ritchie le dio un aire irlandés al detective de Sir Arthur Conan Doyle y lo hizo más físico que intelectual...me encantó. Robert Downey Jr fue un encantador Sherlock Holmes y Jude Law es el Dr Watson más guapo de la historia... Ahora bien muchos lamentable el "usual" Elementary my dear Watson... dejénme decirles que Ritchie fue el primero en respetar el texto original donde No aparece tal línea. He leido por mucho tiempo las historias de Sherlock, tengo varias versiones y en ninguna lo he leído. Buscando respaldar mi teoría que esa frase fue acuñada después por alguien más encontré esto:<br /><br />"Elementary my dear Watson"<br /><br />Meaning<br /><br />The supposed explanation that Sherlock Holmes gave to his assistant, Dr. Watson, when explaining deductions he had made.<br /><br />Origin<br /><br />In fact the line doesn't appear in the Conan Doyle books, only later in Sherlock Holmes' films.<br /><br />He does come rather close at a few of points. Holmes says "Elementary" in 'The Crooked Man', and "It was very superficial, my dear Watson, I assure you" in 'The Cardboard Box'. He also says "Exactly, my dear Watson, in three different stories.<br /><br />The phrase was first used by P. G. Wodehouse, in Psmith Journalist, 1915.<br /><br />Sobre la película, música, fotografía, dirección y actores queda mucho, mucho que decir.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-88694372729244408852010-01-10T10:34:00.000-08:002010-01-11T09:08:41.440-08:00A 2100 metros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRJlbwyt5sdYvVvMWdtOZWpe60QTs4YGyUxDUe30kYM2lv5wXp76_RXA2yvmEFUvGEGeZCNzNKFGC7aSCMmoC76vqc7uYnBNq4h-wNqGljFfL4Q2Jans5SBnMGIdkSdc9i7E9ChVRgiv4/s1600-h/abuela.png"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 269px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRJlbwyt5sdYvVvMWdtOZWpe60QTs4YGyUxDUe30kYM2lv5wXp76_RXA2yvmEFUvGEGeZCNzNKFGC7aSCMmoC76vqc7uYnBNq4h-wNqGljFfL4Q2Jans5SBnMGIdkSdc9i7E9ChVRgiv4/s320/abuela.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425530296625602994" /></a><br />Con la cabeza totalmente despejada, mi corazón a ritmo, el aire frío alimentándome. Cómo se camina de bien en las calles empedradas de San Cristóbal. Parece que por fin el oxígeno corre alegre por mi cuerpo, se siente bien. Irremediablemente una sonrisa se asoma en mi rostro.<br /><br />Dejo atrás el letargo...acá no hay pretextos y escribo:<br /><br /><br />I<br /><br />El uso la mancilla<br />mis ojos deberían solamente contemplarla.<br /><br />II<br />He dejado de ser el sueño que sueña <br />que sueña<br />ya no me aniquila despertar<br />estoy densamente viva<br />aunque mis ojos se cierren<br />o se abran lentamente<br /><br />III<br /><br />Un día de tantos <br />tú y yo seremos amantes<br />sin aristas afiladas o líneas sin cerrar<br />seremos perfectos<br />y nos desvaneceremos en un abrazo clandestino<br />la pantalla se iluminará<br />y al compás de la música de fondo<br />se verán unas enormes letras negras<br />que juntas dirán FIN<br /><br />IV <br /><br />La tristeza quedará abadonada<br />a la irresistible fuerza de la gravedad<br />y caerá<br />como semilla en trance<br />y germinará<br /><br />V<br />Al final la memoria <br />será un ejercicio incógnito<br />la nostalgia será solamente<br />una costumbre en nuestros ojos.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-47071348037989463952009-12-20T09:38:00.000-08:002010-01-10T10:33:34.629-08:00AVATARPor alguna razón extraña no logro sentarme y escribir como quisiera, por lo menos leo un poco. Quisiera como en AVATAR conectarme con un cuerpo con menos limitaciones, correr (metafóricamente) libremente, amar con otra piel, aprender un nuevo lenguaje y vencer miedos. Conectarme con las personas del presente y del pasado sobre todo dejar de sentir el hastío. Como diría mi amigo Eduardo en su libro, escucho una constante "serenata al hastío" que me adormece. <br /><br />No tengo de que quejarme auqnue podría encontrar mil y una excusa para hacerlo. No quiero, odio, sentirme víctima, frágil etc. Tampoco me considero blindada pero no quiero pasar la vida construyendo más muros...<br /><br />Ayer fui a ver Avatar con una de las personas qué mas amo... lo veía a mi par y sentía una alegría inmensa. Ese tipo de sensaciones me recuerda que el corazón no se ha detenido y la frase de los Omaticaya "yo te veo" cobra sentido.<br /><br />Creo que para todo artista, en este caso el cineasta, J Cameron, es de gran valor que aparte de llenar taquillas, los espectadores logren conectar su vida o a ellos mismos con lo que sucede en pantalla. Que la historia cobre versosimilitud. <br /><br />En cuanto Sigourney Weaver entra en escena, un Alien ocupa mi mente y pienso que no pudieron escoger a alguien con más experiencia en el tema. Los humanos viven en una especie de ghetto, el maravilloso mundo exaterior es tóxico para ellos. Los animales están mimetizados con las plantas, las plantas con los nativos etc. Todos son uno mismo. ¿Nos sentimos así con alguien o con algo? Veo a mi lado... y quiero creer que si.<br /><br />Las imagenes nos invaden y después de un rato tanta belleza cansa... la belleza cansa wow... Los americanos, lo asumo por el estereotipo son verdugos y héroes. <br /><br />Hay miles de cosas que ver poco tiempo y ganas para explicar. Veánla. Me gustaría tal vez hacer un diagrama o una pintura de todo lo que pasa pod mi mente o como dije al principio estar conectada a otro ser que pudiera transcribir mis pensamientos. Hace unos días alguien en quien confío me dijo que los bloqueos eran irreales que tal vez lo que necesitaba era otra forma de expresarme. Volver a pintar. No sé si tengo las ganas de hacerlo... le tengo miedo a papel. Tal vez preferiría usar mi querida cámara de film. Dejar un diario gráfico de lo que sucede en mi cabeza estos días...<br /><br />Vean Avatar... aunque dure 162 minutos y uno se canse de la belleza y reviva la destrucción...<br /><br />Un día de estos, uno menos gloomy, tal vez escriba todo lo que vi entre líneas. <br /><br />Col. Quaritch: You are not in Kansas anymore. You are on Pandora, ladies and gentleman.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-12744107040783442212009-12-05T09:11:00.000-08:002009-12-05T09:16:40.036-08:00Basterd/Bastard has a new meaning (1)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcw-vovwWv8AfgSdS8RnRExE4SbOyqyPsf8BBt_mmvPsdRrHxbMbg70OpXzQWAbFz9qx6uTkFkd0YkSieubGBiHqQBaE-9s5kDNkghJwWwhuPQ-FgZIJkytl0dL2ZE4eX9_VF9sl3geXM/s1600-h/hr_Inglourious_Basterds_1-706264.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: undefinedpx; height: undefinedpx;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcw-vovwWv8AfgSdS8RnRExE4SbOyqyPsf8BBt_mmvPsdRrHxbMbg70OpXzQWAbFz9qx6uTkFkd0YkSieubGBiHqQBaE-9s5kDNkghJwWwhuPQ-FgZIJkytl0dL2ZE4eX9_VF9sl3geXM/s320/hr_Inglourious_Basterds_1-706264.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411802205368796290" /></a><br />Aldo Reaine (Brad Pitt) speech with southern accent.<br /><br />My name is Lt. Aldo Raine and I'm putting together a special team, and I need me eight soldiers. Eight Jewish-American soldiers. Now, y'all might've heard rumors about the armada happening soon. Well, we'll be leaving a little earlier. We're gonna be dropped into France, dressed as civilians. And once we're in enemy territory, as a bushwhackin' guerrilla army, we're gonna be doin' one thing and one thing only... killin' Nazis. Now, I don't know about y'all, but I sure as hell didn't come down from the goddamn Smoky Mountains, cross five thousand miles of water, fight my way through half of Sicily and jump out of a fuckin' air-o-plane to teach the Nazis lessons in humanity. Nazi ain't got no humanity. They're the foot soldiers of a Jew-hatin', mass murderin' maniac and they need to be dee-stroyed. That's why any and every every son of a bitch we find wearin' a Nazi uniform, they're gonna die. Now, I'm the direct descendant of the mountain man Jim Bridger. That means I got a little Injun in me. And our battle plan will be that of an Apache resistance. We will be cruel to the Germans, and through our cruelty they will know who we are. And they will find the evidence of our cruelty in the disemboweled, dismembered, and disfigured bodies of their brothers we leave behind us. And the German won't not be able to help themselves but to imagine the cruelty their brothers endured at our hands, and our boot heels, and the edge of our knives. And the German will be sickened by us, and the German will talk about us, and the German will fear us. And when the German closes their eyes at night and they're tortured by their subconscious for the evil they have done, it will be with thoughts of us they are tortured with. Sound good?Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-59765881037684451542009-11-26T06:05:00.000-08:002009-11-26T06:18:34.148-08:00La delgada línea roja<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqhXxM3L7Gs86h4Ly5wUqod39yrFK5ed8eZUMvlaVYsCWODklPQW-ngCjN6t9gZONNVFrx2XpiKys0g-1KFgpMqBXR-vopzDWDwJP8cFAqdKqYpuziF9axfDnbr8zNvTWOzE5Ol6X-PD8/s1600/frank01.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 210px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqhXxM3L7Gs86h4Ly5wUqod39yrFK5ed8eZUMvlaVYsCWODklPQW-ngCjN6t9gZONNVFrx2XpiKys0g-1KFgpMqBXR-vopzDWDwJP8cFAqdKqYpuziF9axfDnbr8zNvTWOzE5Ol6X-PD8/s320/frank01.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408416291873980514" /></a><br />entre sueños y pesadillas. Ya perdí la cuenta del número de veces que me sueño judía perseguida, viviendo en ghettos y perdiéndolo todo. Es como si la primera vez que leí Anna Frank se quedó grabado en forma de cinta y en las noches automáticamente se encendiera. Una y otra vez.<br /><br />Luego las fotos en la pared subiendo a mi habitación, en blanco y negro, resaltando la nariz prominente y las ojeras; el cabello largo muy largo atrapando el rostro, ocultándolo. Los ojos transparentes de tristeza. <br /><br />Las paredes de la habitación limpias, como celda. Las posesiones sólo atan. No tener, no querer, no poder... cuál de todas es hoy. Comidas frugales, frías, pan del otro día, las sobras, en tiempos de guerra... <br /><br />Soñar con el tren que marcha lento sobre unos rieles que acaban al cruzar una puerta que dice Arbeit macht frei, "el trabajo libera" y ser un workaholic... Allí hago fila una y otra vez y recuerdo el baño con dos gatos lamiéndose... limpiándose, acariciándose con su propia lengua.<br /><br />Recuerdo ver un documental en el que un sobreviviente decía qué pasará cuando el último de nosotros muera...Tal vez por eso las imágenes no acaban, es su forma de perpetuarse en sueños.<br /><br />Y que hay de la fiebre, noches enteras sintiendo frio.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-31545702075456913292009-11-24T08:44:00.000-08:002009-11-24T08:47:29.795-08:002012<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfruenrEAkN0GGNAq6A46I6h95ILyA7C0rK83X26nJu0jDHKOdMx7JYUMlzhJepg0lxY9CaKymMvP0rzWdvSXZ-YbxjIEKs262vk8R01fpUFnWORkeLq9eMegBeOoKBz2hjWiSzJpWqNM/s1600/2012_tsr_500.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 216px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfruenrEAkN0GGNAq6A46I6h95ILyA7C0rK83X26nJu0jDHKOdMx7JYUMlzhJepg0lxY9CaKymMvP0rzWdvSXZ-YbxjIEKs262vk8R01fpUFnWORkeLq9eMegBeOoKBz2hjWiSzJpWqNM/s320/2012_tsr_500.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407712436521926146" /></a><br />Totalmente prejuiciada fui a ver el domingo la película 2012. No había leído ningún comentario, tampoco la serie de “profecías” y teorías alrededor de la película y la fecha sin embargo, intuía que no iba a gustarme. Sin opción a decidir mi acompañante se colocó lo mejor que pudo en el asiento y tal vez fue el único de la fila en no bostezar… Del alemán Roland Emmerich y basado en el calendario maya que indica el fin de un ciclo en el año 12 del presente siglo la película nos presenta a una serie de actores conocidos como John Cusack, Danny Glover, Oliver Platt, Amanda Peet y Woody Harleson mezclados con otros emergentes sin mucho que ganar o perder por su papel. <br />No siendo crítica de cine sino alguien que goza viendo películas me llamó la atención que la banda sonora fuera prácticamente nula gracias al exceso de efectos especiales para simular la cuasi destrucción de la tierra como se conoce el día de hoy. Digo casi nula por que en ciertas escenas hay breves incursiones musicales recolectadas en un disco llamado “Times for Miracles”. Las primeras escenas no hacen cambiar mi opinión, el climax tampoco y el final tampoco lo consigue. Sin embargo a lo largo de los 158 minutos, no sé exactamente si por tedio o por obligarme a encontrar algo, me pareció ver muchos símbolos en los diálogos y en las abundantes escenas de acción.<br /><br />1. El boom de la tecnología en india, ellos son quienes descubren en medio de una gran miseria que el fin del planeta está cerca. <br />2. Los presidentes que saben sobre los sucesos y toman las decisiones son en su mayoría de occidente. Sin embargo, es en china dónde se construyen las nuevas arcas que hospedarán a los sobrevivientes. <br />3. El poder del dinero desplaza el conocimiento, tradición, prestigio. Quien pueda pagar irá en el arca. Otras películas similares usan como cualidad principal para sobrevivir la conocida ley natural, la supervivencia del individuo con mejores genes (sin ser racista) según Darwin.<br />4. La teoría científica con connotaciones espirituales de tres grupos: Maya, Católico y Budista. No se mencionan a los árabes ni a los judíos. <br />5. El presidente de USA sigue siendo afroamericano y Alemania tiene una canciller. <br />6. La primera ciudad en ser afectada es California dónde se hace énfasis sobre la belleza sintética, el agobiante calor, la contaminación etc. Así mismo cuna del activismo en USA. Washington es golpeado casi al final pero sigue siendo una especie de bastión.<br />7. Hay una escena en la cuál el heroico presidente negro mezclado con el resto de americanos ve caer el monumento a Washington (primer presidente) al mismo tiempo que una tsunami lo sepulta. Previamente, él se ha proclamado como el último presidente.<br />8. La speech conciliador del científico a cargo (también de origen afroamericano) sobre la necesidad de no iniciar una nueva etapa causando dolor, haciendo referencia a un tipo de “holocausto”. Curiosamente no se ve a ningún personaje judío en la película o por lo menos ninguno que yo recuerde.<br />9. En las arcas no viaja ningún latinoamericano.<br />10. El único continente “habitable” curiosamente antes de saberlo como hint el director hace que el espectador vea jirafas, rinocerontes etc transportados por grandes helicópteros.<br />11. El Vaticano y Roma quedan destruidos. Roma ciudad emblema de la tradición occidental y el Vaticano albergue del catolicismo. <br />12. Se hace una selección de arte “los clásicos” en todos los museos sin embargo también se rescata arte pop por así decirlo gracias a las pertenencias de los diferentes sobrevivientes.<br />13. Por su puesto lar arcas, rememorando al tan utilizado Moisés. Ahora de metal y computarizadas capaces de sobrevivir más de 40 días. En escena sólo salen tres (¿La Pinta, la Niña y la Santa María?)<br />14. En una de las arcas aborda la Reina Isabel, no Carlos… ¿él jamás será rey?<br />15. El símbolo del proletario a través de un boxeador ruso que a base de golpes hizo su fortuna vrs el rico por tradición…<br /><br />Así como estas 15 miles de símbolos… President Thomas Wilson: Today we are one family.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-52586912431653169482009-11-08T10:27:00.000-08:002009-11-08T15:50:09.398-08:00Reflexiones a lo Plath tras un dia literalmente convulso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz75gswszoKF3DwAmFqet068e2FlHW4zkork1yLokawcp_iZ_rS3krSFb8TCUWnBCmIYhjAMZwbbCXgQZwgmd5PyqIAa7ulylShxjErv7atqCH85-jmjnY7PpE0LH8szdkuIQ8pjUR6ks/s1600-h/ciega.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: undefinedpx; height: undefinedpx;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz75gswszoKF3DwAmFqet068e2FlHW4zkork1yLokawcp_iZ_rS3krSFb8TCUWnBCmIYhjAMZwbbCXgQZwgmd5PyqIAa7ulylShxjErv7atqCH85-jmjnY7PpE0LH8szdkuIQ8pjUR6ks/s320/ciega.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401805575865832626" /></a><br />Podría llamar a esta serie de "reflexiones": vida robada o vida perdida. Aunque pensándolo bien eso sería exagerado tal vez simplemente sean instántes a lo sumo días o meses los perdidos/desvanecidos/ocultos. En cama adolorida y con la cabeza confusa releo a algunos de mis autores favoritos. Los recordé después de mencionarlos en voz alta... estaban allí esperando que los retomara. Ahora después de estar un día y medio sin luz algunos me han hablado al oído.<br /><br />La razón por que no he estado escribiendo en esta especie de diario por tanto tiempo es en parte que no he tenido ni un pensamiento coherente que transmitir. Mi mente ha estado llena de cáscaras de manzana, papeles amarillos y bolsas remojadas de té. Me siento deprimida o simplemente cansada por haber sido expuesta a tantas vidas, la mayoría tan excitantes, tan diferentes a mi experiencia. Todo este tiempo he pasado alrededor de la gente rozándolos por las orillas. Me pregunto si realmente tengo que admirar a alguien para sentir el deseo de relacionarme con él, de llamarlo amigo o por lo menos decir que lo conozco. Quiero acercarme a alguien? <br /><br /><br />Arriba, un dormitorio pequeño y blanco, el baño, oliendo a limpio y a pasta de dientes. Frente a lavabo, yo cepillando mis dientes como parte del ritual. Agua fría y caliente una barra verde de jabón recorriendo las áreas prescritas o proscritas. No sé ya como llamarlas. Después a la cama cubierta de sábanas de lino con olor a lavanda (a pesar de mis deseos) esperándome. Todo por ti, de ti y gracias a ti. Gloria y disgusto unidos en una oración. Ayer escuché que cuando los dioses quieren vengarse de nosotros nos escuchan.<br /><br />Vuelvo a dormir y sueño con mi cabello cubierto de flores, suave dejándose manejar por el viento. Sentada en la escalera, pálida y con una frágil mirada. Mi cuerpo aniñado, líricamente formado por los años. Recojo una de las margaritas del suelo y pienso en la sangre que va hacia mi corazón con cierto dolor lento y persistente.<br /><br />Es hora de despertar...o seguir ficcionandoChicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-29319761947094083972009-09-20T10:50:00.000-07:002009-09-20T11:57:17.555-07:00Grito<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYxbYwI9xZ839bnpOYQQje5mSwc54BgMK_StXyLdlAMfkuhA6L8_EsMVqx9EIdKhZZop44J0qysvyrgNDyh2pIJBJMeDzOdAo1f11PAuZik8E0ZbdF89NQAlCrjsjd9H6lYS25z560jLQ/s1600-h/tilacino_tigre_della_tanzania.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383621886838342306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 221px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYxbYwI9xZ839bnpOYQQje5mSwc54BgMK_StXyLdlAMfkuhA6L8_EsMVqx9EIdKhZZop44J0qysvyrgNDyh2pIJBJMeDzOdAo1f11PAuZik8E0ZbdF89NQAlCrjsjd9H6lYS25z560jLQ/s320/tilacino_tigre_della_tanzania.jpg" border="0" /></a><br /><div>En tu piel morena con los años y<br /><br />los amores clandestinos<br /><br />se dibujaron huellas atigradas<br /><br />que no se borran con la belleza de tus versos<br /><br /><br /><br />En esta selva citadina<br /><br />pinto tu cuerpo<br /><br />y plomizo tu corazón<br /><br />late a un ritmo desconocido<br /><br />pesado e indiscreto<br /><br /><br /><br />No hay más silencio en los espejos<br /><br />y el alba dejó de ser furtiva<br /><br />Ojos grandes y bocas pequeñas<br /><br />saben de norte a sur<br /><br />desde lo más remoto a lo más cercano<br /><br />lo que antes parecía indescifrable:<br /><br />La verdad.</div><div><br /><br />No eres dueño<br /><br />más que de un estrecho<br /><br />recinto donde agradeces la rutina<br /><br />la memoria de una mujer que no desiste<br /><br />un recuerdo que amarga<br /><br />un par de paredes donde ignoras el presente</div><div><br /></div><p>y desdibujas el porvenir con crayolas.</p><div><br /></div><p><br />Detrás de la puerta dejas las deselaltades</p><div>propias y ajenas.</div><div> </div><div>Además, que cruzas la calle y una misteriosa felicidad</div><div><br /></div><p>lejana a la esperanza pero cercana a la inocencia</p><div>se apodera de ti y se dispersa entre tus manchas.</div><div><br /></div><p>Humildemente la haces polvo y vuelves a tu concurrido </p><div>infierno.<br /></div><div> </div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-52765929538730256482009-09-15T14:03:00.000-07:002009-09-15T18:29:43.427-07:00Libre al viento...<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyY1nUxppXoDcRelgGvzahyphenhyphenT5vJe0m5Mka4yvGWASRYLzzWmBIp_hWrr1DC6gSdC4cuCZ16rQbyDFf6WZ878i_gk6uFiHqfG2ycYNckeFqJthvvfUuYooKbpRUPoUfm2IIPaY5w0LMTLs/s1600-h/billy.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381868938085965474" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 127px; CURSOR: hand; HEIGHT: 110px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyY1nUxppXoDcRelgGvzahyphenhyphenT5vJe0m5Mka4yvGWASRYLzzWmBIp_hWrr1DC6gSdC4cuCZ16rQbyDFf6WZ878i_gk6uFiHqfG2ycYNckeFqJthvvfUuYooKbpRUPoUfm2IIPaY5w0LMTLs/s320/billy.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">Hoy tuve realmente un día libre… curioso siendo el día de la independencia. Curiosa palabra con tanta carga política. Mi independencia la ejercí leyendo y viendo películas de mi elección nada sugerida o parte de mis sylabos.<br /><br />Cambiando de canales me encontré a Billy Cudrup, rapado, con unos kilitos de más y una actitud misógina. El soundtrack cuasi caricaturesco fue el gancho. Hasta el final de la película supe que se llamaba Dedication (2007-08), creo que la catalogarían como Drama-Comedia-Romance “Chick Movie” Dirigida por Trararán: Justin Theroux<br /><br />Henry Roth, un escritor para niños,el personaje de Cudrup está de duelo aunque eso sólo aumenta su ya agrio estilo. Solitario, lleno de manías; una de ellas dormir con libros (a quién no le gusta me pregunto). La escena me recuerda los versos de Darío luego hace desfilar /cuatrocientos elefantes/a la orilla de la mar. Esa desfile siempre lo he visto como una columna vertical que casi alcanza el cielo. Pues Henry a veces necesita más o menos peso en el pecho. Su compañero de fórmula, el ilustrador, Tom Wilkinson, murió de un Tumor y sigue apareciéndosele y guiándolo. Mandy Moore es la ilustradora suplente, enamorada, con el corazón partido y sin saber qué hacer aparentemente es la más vulnerable de todos. Me encanta ver gente con manías que pueden llevarse a la pantalla grande y no verse ridículas ni exageradas…sino hasta aceptadas socialmente aunque sea por algunos cuantos…Son esperanzadoras.<br /><br /><br /><a name="qt0428261"></a><a href="http://www.imdb.com/name/nm0001082/">Henry</a>: You'll be fine. We'll both be fine Rudy. <a href="http://www.imdb.com/name/nm0929489/">Rudy Holt</a>: That's life Henry. <a href="http://www.imdb.com/name/nm0001082/">Henry</a>: Yep. <a href="http://www.imdb.com/name/nm0929489/">Rudy Holt</a>: You know what life is? <a href="http://www.imdb.com/name/nm0001082/">Henry</a>: Life is a horrible little giggle in the midst of a forced death march towards hell. <a href="http://www.imdb.com/name/nm0929489/">Rudy Holt</a>: No it isn't. <a href="http://www.imdb.com/name/nm0001082/">Henry</a>: An interminable wale of grief... <a href="http://www.imdb.com/name/nm0929489/">Rudy Holt</a>: No. Life is a single skip for joy. <a href="http://www.imdb.com/name/nm0001082/">Henry</a>: I know.<br /><a name="qt0428262"></a></div><br /><div align="justify">Algunas de las manías del estimado Henry<br /><a name="qt0428263"></a></div><br /><div align="justify"><a href="http://www.imdb.com/name/nm0001082/">Henry</a>: I can only stir things counterclockwise, and I know that if I don't, something bad will happen. I take size eleven-and-a-half shoe. I don't have a favourite book. Umm... Oh... What's crucial? Oh, I don't drive or ride in cars. Statistically speaking, you have a 100% chance of being in an accident in your lifetime. They're death boxes. I give to Amnesty International on the off chance I'm ever imprisoned and tortured for my political beliefs. Paradoxically, I have no political beliefs. Umm... life is pain. Black kids are cuter than white ones. What's important? Uh... I didn't mean it when I compared you to our waitress. I was only trying to hurt you. I could've been meaner about your looks, and what I would've said would have made you cry. Umm... I have a towel I can't throw out 'cause it may have feelings. When I ejaculate, I go into deep depressions. Though by any standard you're a nice person, I deeply resent having to work with you. I love Japanese monster movies. Gamera, specifically.<br /><br />De allí releí la Invención de la soledad su primer libro únic<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGuAUgrLUCs8VhLJSJprISptDP8LN0rnYTAUfcsp5XdOmIeYO3xZ4NKjvtQ0Ufkn26IND7ZENQvqsh_1h0bRWTp9JhjnWv_gqsR-pJgS7fzACsj2g7N1bvKabX2FsjujsZFk9qUdhqsnQ/s1600-h/auster.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381870825868855746" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 221px; CURSOR: hand; HEIGHT: 187px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGuAUgrLUCs8VhLJSJprISptDP8LN0rnYTAUfcsp5XdOmIeYO3xZ4NKjvtQ0Ufkn26IND7ZENQvqsh_1h0bRWTp9JhjnWv_gqsR-pJgS7fzACsj2g7N1bvKabX2FsjujsZFk9qUdhqsnQ/s320/auster.jpg" border="0" /></a>amente y decidí extraer algunos pasajes que para harían con ciertos conectores un cuento corto de esta primera parte de la novela:<br /><br />Sólo para contextualizar la narración, está dividida en dos partes, donde el tema central es la relación entre paternidad y soledad. En la primera parte –El hombre invisible-, Paul Auster nos habla de la relación –o falta de ella- con su padre, quién acaba de morir. La ausencia y la soledad se entremezclan con los reproches y el intento de justificación. En la segunda parte, El libro de la memoria, Auster encadena la reflexión acerca de su papel como hijo con su propia paternidad y la soledad del escritor.<br /><br />I knew that I would have to write about my father. I had no plan, had no precise idea of what this meant (4p).<br /><br />The house became a metaphor of my father’s life, the exact and faithful representation o this inner world. For although he kept the house tidy preserved it more or less as it had been, it underwent a gradual an ineluctable process of disintegration (7p).<br /><br />Twenty times a day the phone rang, and twenty times a day I told someone that my father was dead (10p)<br /><br />More than seeing the coffin itself being lowered into the ground, the act of throwing away the ties seemed to embody for me the idea of burial. I finally understood that my father was dead (11p)<br /><br />It was a life that suited him, and I can see why he went back to it after his marriage broke up. For a man who finds life tolerable only by staying on the surface of himself, it is natural to be satisfied with offering no more than this surface to others (13p).<br /><br />My father’s capacity for evasion was almost limitless. Because the domain of the other was unreal to him, his incursions into that domain were made with a part of himself he considered equally unreal, another self trained as actor to represent him in the empty comedy o the world-at-large (13p).</div></div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-24261267913993015802009-08-27T09:15:00.000-07:002009-08-27T09:42:43.622-07:00De retratos, árboles, ceremonias y héroes<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLcgS5oP3EeTolYfjWwXtnyojsdmWaAAHc8MybimWauGWIupjTz8Q2Yurt1OaPPiAi1x5sxy1S1K3zQY7c7nO-1TtdzeP-W3WIcZCwL2UhyzLSPK4Dnvis9WwLgVKaJVLm0gu1-QcItCk/s1600-h/retrato+an%C3%B3nimo+copy.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374678287349349090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 171px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLcgS5oP3EeTolYfjWwXtnyojsdmWaAAHc8MybimWauGWIupjTz8Q2Yurt1OaPPiAi1x5sxy1S1K3zQY7c7nO-1TtdzeP-W3WIcZCwL2UhyzLSPK4Dnvis9WwLgVKaJVLm0gu1-QcItCk/s320/retrato+an%C3%B3nimo+copy.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>Hoy es un gran día para estar echado bajo el sol, hoy es un gran día para estar amando (los pericos)</em></div><br /><br />Hace 14 años murió mi padre y fue enterrado bajo un Amate... el árbol de los amantes donde se enredan los quiebracajetes que suben a buscar el sol y extienden sus hojas formando corazones que como sombrillas dan cobijo a los bichos que trepan por ellas.<br /><br />Malario por que las enfermaba con la fiebre del amor, canche por sus rubios cabellos, para mí Papá. "Los padres deberían ser eternos e indestructibles; héroes no simples mortales" Agosto.<br /><br />Los retratos capturan un momento de nuestra vida y dependen de lo que capte el pintor, de la iluminación, de nuestro estado de ánimo, etc. De allí el título del libro que presento hoy... entre sus páginas quedaron los pincelazos de una época se dibujaron en palabras sucesos que necesitaban ser contados. Ahora <a href="http://www.librosminimos.org/">Libros Mínimos</a> les da la oportunidad de ser compartidos.<br /><br />Al final estos actos son ceremonias individuales y colectivas para honrar memorias, honrar palabras, honrar sueños... para honrar la vidaChicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-55863768783637203492009-08-21T19:28:00.000-07:002009-08-21T19:49:04.470-07:00Como diría...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLVaXFqzYo7XQrdi_le7zX-aHKrWvB7yDNHT7mv5ZL04iWB24-Qg9JdQkGt_HHgBCI_CvSp5CYjaTNLEWN9mfTPcnqshXzS3JHOckh0dLFVu88z89YmB0krjwQcGhJP1vMuypNGiYMLDY/s1600-h/Casablanca_3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372613371699919234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 237px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLVaXFqzYo7XQrdi_le7zX-aHKrWvB7yDNHT7mv5ZL04iWB24-Qg9JdQkGt_HHgBCI_CvSp5CYjaTNLEWN9mfTPcnqshXzS3JHOckh0dLFVu88z89YmB0krjwQcGhJP1vMuypNGiYMLDY/s320/Casablanca_3.jpg" border="0" /></a><br /><div>Mi tía dice que <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">vergüenza</span> es entrar a robar y salir sin nada...</div><br /><div></div><br /><div>yo lo modifico y digo que en el arte de amar o para <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">nosotros</span> los amantes</div><br /><div><span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">vergüenza</span> es "entrar" a amar y no hacerlo</div><br /><div></div><br /><div>Así que amantes a amar</div><br /><div>amar a lo grande...</div><br /><div>en la azotea, bajo la luna, aullando, con el pecho abierto, con estruendo, </div><br /><div>amar de cinco a seis, o en un <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">rapidito</span> en el <span style="color:#ffff00;">estacionamiento</span>, 24 horas</div><br /><div>el invierno, un año o la vida</div><br /><div>amar lo que se pueda y cuando se pueda</div><br /><div>amar, amar, amar</div><br /><div>once <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">and</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">again</span></div><br /><div>con todo.</div><br /><br /><br />P.S. Happy B-Day you never stopped me from loving...<br /><br /><div>sobre todo la parte más ligera...</div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-1180768353557634432009-07-10T21:57:00.000-07:002009-07-10T21:59:22.352-07:00Cerrado por inventario<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSY5SaGrkmVtHAYau_BjUyjanZjHEmIkQQOIz4m0epp2myC4RQdTj_EWtw-HyIgVQhdhtl2kepOFoYaQOwxaa2uqPnkiwtvMNS02iQNCh2t4gLgrElq6SBIliAB6VjRoa8XStNjZMpVfs/s1600-h/care.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357062685511188210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSY5SaGrkmVtHAYau_BjUyjanZjHEmIkQQOIz4m0epp2myC4RQdTj_EWtw-HyIgVQhdhtl2kepOFoYaQOwxaa2uqPnkiwtvMNS02iQNCh2t4gLgrElq6SBIliAB6VjRoa8XStNjZMpVfs/s320/care.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-24987856954724249592009-07-02T07:54:00.000-07:002009-07-02T07:57:11.898-07:00julio no me deja<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTv5o444yvVQOp-GHm8kVPIP3hp-hLfDYDJ2v_qRyIBizevsw8bfmiIi5ZtUIkwpRceoy7CFtbr_GJQVQKeG80RHdZA_jo17pZ2IMktJydOlKNdnCXCxorrVjDD22j7UbgCFmo2uXhKdc/s1600-h/-jamaika-carmin.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353876803304899602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 307px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTv5o444yvVQOp-GHm8kVPIP3hp-hLfDYDJ2v_qRyIBizevsw8bfmiIi5ZtUIkwpRceoy7CFtbr_GJQVQKeG80RHdZA_jo17pZ2IMktJydOlKNdnCXCxorrVjDD22j7UbgCFmo2uXhKdc/s320/-jamaika-carmin.jpg" border="0" /></a><br /><div>julio con minúscula de mes</div><br /><div>sin pacto con la lluvia</div><br /><div>la más tenue brisa penetra</div><br /><div>humedece sin ternura</div><br /><div>mi rostro </div><br /><div>y reposa en mis manos de dedos extendidos<br />señalando sin tregua el cielo.</div><br /><div></div><br /><div>julio de memoria oxidada </div><br /><div>el recuerdo de<br />la calle próxima y vedada</div><br /><div>el espejo redondo y exacto que me vio por última vez</div><br /><div>de libros inconclusos</div><br /><div>de lecturas con siete velas</div><br /><div></div><br /><div>julio desgastante</div><br /><div>anunciando 7 años más</div><br /><div>de ausencia incesante</div><br /><div>carmín el recuerdo</div><br /><div>carmín los labios apretados<br /></div><br /><br /><br /><div><span style="color:#cc0000;"><strong>gris la ceguera</strong></span><br /></div><br /><div></div><br /><div>(no pude poner créditos en la foto)</div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-64017600549548909862009-06-30T07:45:00.000-07:002009-06-30T08:04:55.830-07:00Toy Soldiers<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN-J4qwWvNdfSVyYSBjhWiBfEV34oaPbNIHdeqIGmrg1cnGDvyq9BIIghhBOIccnUcE7K2hD_lhkTwAExgNIWGcI3yh3DOPoz_stdJAeBVufbds9-Syk66jXCpaAONfOh0IyMXcPgpQTI/s1600-h/toy-soldier.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353136632559312594" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 252px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN-J4qwWvNdfSVyYSBjhWiBfEV34oaPbNIHdeqIGmrg1cnGDvyq9BIIghhBOIccnUcE7K2hD_lhkTwAExgNIWGcI3yh3DOPoz_stdJAeBVufbds9-Syk66jXCpaAONfOh0IyMXcPgpQTI/s320/toy-soldier.jpg" border="0" /></a><br /><div>Mis abuelos, ambos nacidos en 1898 o por allí, coroneles de carrera, como ellos se llamaban. Moral y Urbanidad en la mesa, en la vía, en la vida y en la fiesta. Para mi no tenían título eran mis abuelos y me sentaba en sus rodillas reales o imaginarias y me abrazaban.</div><br /><div></div><br /><div>He visto al ejército prestar auxilio, he visto las noticias de matanzas, he visto a la armada construir y destruir puentes. En fin...</div><br /><div></div><br /><div>1989 Markita, Toy Soldiers</div><br /><div></div><br /><div>Only emptiness remains, it replaces all, all the pain.Won't you come out and play with meStep by step, heart to heart, left right left,We all fall down like toy soldiers.Bit by bit torn apart, we never win,But the battle wages on for toy soldiers.</div><br /><div></div><br /><div>En 1991 Toy Soldiers (movie) </div><br /><div></div><br /><div><br /><a name="qt0206514"></a><a href="http://www.imdb.com/name/nm0228678/">Luis Cali</a>: Do you speak Spanish?</div><br /><div><a href="http://www.imdb.com/name/nm0673497/">Ricardo Montoya</a>: No, not really. </div><br /><div><a href="http://www.imdb.com/name/nm0228678/">Luis Cali</a>: [in Spanish] Put a bullet in him.</div><br /><div><a href="http://www.imdb.com/name/nm0673497/">Ricardo Montoya</a>: No, wait.</div><br /><div><a href="http://www.imdb.com/name/nm0228678/">Luis Cali</a>: Wait? What? You don't speak Spanish. </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Eminem en 1994</div><br /><div></div><br /><div>Step by step, heart to heart, left right left We all fall down...[Chorus] Step by step, heart to heart, left right left We all fall down like toy soldiers Bit by bit, torn apart, we never win But the battle wages on for toy soldiers </div><br /><div></div><br /><div>Conflicto árabe-israelí: siglos</div><br /><div></div><br /><div>Guatemala 1960-1996 Sodados son todos no sólo los de verde.</div><br /><div></div><br /><div>Centroamérica 1960-70-80-90 y...</div><br /><div></div><br /><div>Kuwait 1990- 1991 </div><br /><div></div><br /><div>Irak: 2003 a la fecha</div><br /><div></div><br /><div>Cuál es la próxima de la lista...</div><br /><div></div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-66239097055291804112009-06-30T07:20:00.000-07:002009-06-30T07:45:24.412-07:00De lo privado a lo público<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5dkaf7XoV_dOLh2Br6IyPumK1R7jR7pNTzoz1eaaC23g95vmmGcvL5eta-L313xGTiYGb-ehsUJ3rJLTEQcrdN67jhiFj3ryQ4LfjYavt8vutKBZN69TV_79py4mc42bwpgFixw7vINU/s1600-h/original.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353131094469319746" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 243px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5dkaf7XoV_dOLh2Br6IyPumK1R7jR7pNTzoz1eaaC23g95vmmGcvL5eta-L313xGTiYGb-ehsUJ3rJLTEQcrdN67jhiFj3ryQ4LfjYavt8vutKBZN69TV_79py4mc42bwpgFixw7vINU/s320/original.jpg" border="0" /></a><br /><br />Qué necesidad tenemos de exponernos al público. Qué "trigger" se dispara para que la gente se haga político, pop star, gran deportista etc. ¿Será algo inevitable? Su pasión y habilidad destacan tanto que es imposible negarlas...<br /><br /><br />Por otro lado qué pasa con esas mentes brillantes, deportistas extraordinarios, artistas sublimes, intelectuales de casa, de barrio de ciudad pequeña. ¿Qué sucede con estas personas que no logran trascender más allá de sus allegados o a veces ni siquiera con ellos? ¿Será inspirador o frustrante querer reconocimiento?<br /><br /><br /><br /><br /><br />En una reunión escuché decir a un doctor en "bichología", como él mismo se denomina, que hay tres cosas importantes en lo público y en lo privado: sentir pasión, saber ser líder y seguidor y ser ético. No enfatizó en ninguna, simplemente expuso su fórmula de la felicidad y el éxito en ambos ámbitos.<br /><br />Después de soñar tonterías, despertar un tanto cansada, leer correos, ver noticias y obligarme a hacer unos minutos de yoga... un poco más oxigenada me quedó esta idea girando en la cabeza.<br /><br />Ha de ser difícil, agotador, frustrante y odioso<span style="color:#ffff00;"> </span>quizás... para muchos deambular en estas dos caras de la moneda. Querer ser público y no serlo. Ser público y no querer serlo y las posibilidades que estas dos opciones puedan formar.<br /><br /><br /><br /><p></p><p></p><p></p>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-36741321074960384102009-06-29T13:09:00.000-07:002009-06-30T07:15:52.573-07:00The Invention of Solitude<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCnOKoXwKTtep-a2KCP4zSmgho_TQ_LZkg_rl1yqWGjUzdz6KsKSM1rJbjgNhsBfDmvHHbhILd3Fx-drAoqlymvKag9QONrxMRYqN8WTttmxZypf5RUwlsHxgmZF_5SivAtOVqC_v13m0/s1600-h/Paul_and_Umbrella_2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5352852728271824018" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 301px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCnOKoXwKTtep-a2KCP4zSmgho_TQ_LZkg_rl1yqWGjUzdz6KsKSM1rJbjgNhsBfDmvHHbhILd3Fx-drAoqlymvKag9QONrxMRYqN8WTttmxZypf5RUwlsHxgmZF_5SivAtOVqC_v13m0/s320/Paul_and_Umbrella_2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">Paul Auster, me robó el título en 1980. Su libro está escrito en dos partes. En la primera "el hombre invisible, el narrador reflexiona su relación con su padre luego que este fallece. En la segunda: "el libro de la memoria" lo hace sobre él y su papel de padre. La historia principal está mezclada con su idea y pasión sobre literatura y con la soledad.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Hace poco fui a ver una bella pieza de Kazia Orantes donde participaba mi querida amiga: Melissa Allmant. La cual merece un post para si sola. Las primeras frases en la danza teatro eran acerca de la soledad y la desolación. Las mujeres hacían movimientos simbolizando ambas, sus ojos, pies, manos, extremidades hablaban por sí solos.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Hoy, mientras mi doctor ponía agujas sobre mi cuerpo y trataba de convencerme que abriera alguna de las puertas que están bajo diez candados, una aldaba y de desactivar el sensor de movimiento; me preguntaba cómo me sentía. Empecé diciéndole que la gente me abrumaba, cuestionó si era su comportamiento, su voz, su cercanía etc... Me costó encontrar una respuesta. Se me ocurrió decirle que en algunos casos era la voz, en otros el comportamiento, y en otros simplemente aborrecía su cercanía. Cada vez soy más selectiva le dije... río y me dijo eso es bueno pero no se vuelva una isla o un nudo. La convivencia es parte de ser y usted primero que todo ES.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Apagó la luz y me dejó con eso... para distraerme de mi misma y mi ser tomé un Ipod recientemente prestado y escuché la única canción grabada en el. No sé cuántas veces la oí. Era una una canción "sorpresa" que me dio un amigo. Un querido amigo que no sólo me da chocolates cuando hay frío, sino comparte un helado imaginario en una tarde de domingo o simplemente sabe capturar en una foto mi otro yo y resaltarlo sin perder mi esencia. La canción empezaba: <em><span style="color:#ff0000;">Que buena es <a href="http://musica.itematika.com/letra/193/lorena.html">Lorena</a> cuando quiere pero cuesta mucho verla sonreír. Lorena es todas o ningunao puede ser alguna para mí.</span></em></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">El final un poco más perturbador: <em><span style="color:#ff0000;">Pudimos alcanzar el infinito perdido entre las manos de Lorena. Queremos decirte que te vemos en el sol, en la mesa, en el reflejo.No dejes que tu ángel te abandone, Lorena es más fácil volar con el.</span></em></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><em><span style="color:#ff0000;"></span></em></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color:#000000;">Por primera vez me hizo sentido ese nombre de que llevo enmedio de dos con más significado. Al fin tuvo razón de ser el el nombre que escogieron mis padres sin razón aparente. El código se había roto. No recibo muchas sorpresas y está ha sido la "del año"... Todo como dice Julito va cayendo en su lugar y uno empieza a armar el rompecabezas.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Pasé varios meses deseando algo que no llegaba, aferrándome al recuerdo de una caricia furtiva o la sensación de la posibilidad, de la cercanía. Esto en muchos ámbitos por que no sólo en el amor hay caricias o en la pasión cercanía. Hay intensidad y emoción hasta en el más mínimo gesto o pensamiento. Este post es como una gran divagación por que los sentimientos son muchos y mis palabras quisieran ser un puente de música que une los silencios... y no logro tañir una sola nota.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Necesito que la soledad del momento cuando por fin salgo del laberinto no se vuelva desolación y me haga volver en busca del bello pero mítico minotauro. El desierto es el laberinto más complejo decía Borges, mi ciego tenía razón. Es tan vasto, brillante y sobre todo tan lleno de espejismos. Cuando crees que está por llegar al oasis te encuentras con más dunas que franquear.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">No estoy triste, sólo agotada. Mi brújula apunta a otra dirección, estoy reorientándome. Sin embargo a mi lado siguen aún las mil y una noches y un principito que dialoga con borrachos, cuenta estrellas, rosas que parecen ser únicas pero realmente son tan comunes, tan comunes que no puedes dejar de verlas.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Este mes he recibido grandes regalos y sobre todo el poder recordar qué es amar en su más amplio sentido. Mi soledad no es desolación, no hay cicatrices, es más bien un <em>ars poét</em>ica dónde copiando a Auster: It was. It will never be again... esto con el propósito de seguir contando historias que conduzcan a diferentes finales o sean un neverending story.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Gracias a mis amigos de ayer, manaña y siempre. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Brindo por los helados, las copas de tinto, los libros, los ciegos, los poemas, los extrarrestres, por el ruido, por los principitos, por las posibilidades, por las tardes calurosas y por los días de lluvia. Brindo por los febreros, los mayos, los octubres, por las caminatas sin rumbo, por los sueños y las pesadillas. Brindo en fin por SER... y no morir en el intento.</div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-4281863448424852512009-06-17T08:38:00.000-07:002009-06-17T08:52:32.037-07:00Apa... celebrando tu día<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFK7XPQL8KERtMun9pY9soUuJdODhA7OvKfjNoKPH1Fzyyqrm7xcmiUgQD-TYHDunPmn-d96PqLmmWk5HKk-OJopqYzwi_jCMSeTSCf8VWQ2msr6L85WSAcdw5STXgVGITha0tuftTxMc/s1600-h/baile.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348324878169814034" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 92px; CURSOR: hand; HEIGHT: 124px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFK7XPQL8KERtMun9pY9soUuJdODhA7OvKfjNoKPH1Fzyyqrm7xcmiUgQD-TYHDunPmn-d96PqLmmWk5HKk-OJopqYzwi_jCMSeTSCf8VWQ2msr6L85WSAcdw5STXgVGITha0tuftTxMc/s320/baile.jpg" border="0" /></a><br /><div>Más tarde podemos celebrar bailando aunque sea en sueños...qué te parece Granada, Noche de Ronda, Cariño Verdad, Flor sin Retoño, Volver, Quizás, Quizás, Cielito Lindo, Palabras de Mujer y por último:</div><br /><div></div><br /><div>VEREDA TROPICAL</div><br /><div>Voy por la vereda tropical,</div><br /><div>la noche plena de inquietud</div><br /><div>con su perfume de humedad.</div><br /><div>Y es la brisa que viene del mar,</div><br /><div>se oye el rumor de una canción</div><br /><div>canción de amor y de piedad.</div><br /><div>Con ella fui,</div><br /><div>noche tras noche,</div><br /><div>hasta el mar</div><br /><div>para besar su boca</div><br /><div>fresca de amor.</div><br /><div>Y me juro quererme</div><br /><div>más y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">más</span></div><br /><div><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">sin</span> olvidar jamás</div><br /><div>aquellas noches junto al mar.</div><br /><div>Hoy sólo me queda recordar</div><br /><div>mis ojos duelen de llorar</div><br /><div>y el alma muere de esperar.</div><br /><div>¿Por qué se fue?</div><br /><div>tú la dejaste ir, vereda tropical.</div><br /><div><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Hazla</span> volver a mí</div><br /><div>quiero besar su boca otra vez junto al mar,vereda tropical.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Besos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">apa</span>... te amamos.</div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-13373329874155098642009-06-15T07:24:00.000-07:002009-06-15T07:56:27.800-07:00Ayer con Borges<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMec5OYgv5Gt3AsiKxjG5q2iuzLfAaqSmVf57c7_lve3BeOwpAkCWJW4x2iIntQxi4_R5xK7B-aFWC0JVc0y71AtWs6KJ9ZriRGNBFasjuhj89SyWabuC5R2xNZYNYiJFdIjV4yOtPn1U/s1600-h/tumba.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347567064720295218" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 88px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMec5OYgv5Gt3AsiKxjG5q2iuzLfAaqSmVf57c7_lve3BeOwpAkCWJW4x2iIntQxi4_R5xK7B-aFWC0JVc0y71AtWs6KJ9ZriRGNBFasjuhj89SyWabuC5R2xNZYNYiJFdIjV4yOtPn1U/s320/tumba.jpg" border="0" /></a><br /><br />El 14 de junio de 1986 murió Borges a la edad de 87 años. Uno o dos años había contraído por segunda vez matrimonio. Su viuda María Kodama lo acompañó durante muchos años en sus travesías literarias y geográficas. Él antes como ahora acompaña a muchos lectores. <br /><br />Ayer estuve con él, con sus obras y con su voz. Sigue tan vivo como cuando caminaba por el centro de Buenos Aires o dictaba una conferencia en el extranjero o le dictaba a su madre un nuevo cuento.<br /><br />La tarde se fue apagando mientras releía El golem, Límites y Urlica...en voz alta eran como oraciones universales.<br /><br /><br /><br />Del Golem<br /><br /><br />En la hora de angustia y de luz vaga,<br />en su Golem los ojos detenía.<br />¿Quién nos dirá las cosas que sentíaDios,<br />al mirar a su rabino en Praga?<br /><br /><br />De Límites<br /><br />De estas calles que ahondan el poniente,<br />una habrá (no sé cual) que he recorrido<br />ya por última vez, indiferente y sin adivinarlo,<br />sometido a Quien prefija omnipotentes normas<br />y una secreta y rígida medida a las sombras,<br />los sueños y las formas que destejen y tejen esta vida.<br /><br />Si para todo hay término y hay tasa y última vez y nunca más y olvido ¿quién nos dirá de quién, en esta casa, sin saberlo, nos hemos despedido?<br />Tras el cristal ya gris la noche cesa y del alto de libro que una trunca sombra dilata por la vaga mesa, alguno habrá que no leeremos nunca.<br /><br />Creo en el alba oír un atareado rumor de multitudes que se alejan; son los que me han querido y olvidado; espacio y tiempo y Borges ya me dejan...<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />De Ulrica<br /><br />Fue entonces cuando la miré. Una línea de William Blake habla de muchachas de suave plata o furioso oro, pero en Ulrica estaban el oro y la suavidad. Era ligera y alta, de rasgos afilados y de ojos grises. Menos que su rostro me impresióno su aire de tranquilo misterio. Sonreía fácilmente y la sonrisa parecía alejarla. Vestía de negro, lo cual es raro en tierras del Norte, que tratan de alegrar con colores lo apagado del ámbito. Hablaba un inglés nítido y preciso y acentuaba levemente las erres. No soy observador; esas cosas las descrubrí poco a poco.Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-935895468771026338.post-48944609594895099332009-06-07T18:47:00.001-07:002009-06-07T19:09:21.223-07:00El pasado se ha ido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC_KvHm1AzMFP-PusvnUK_m3d7TSNQJ_Zf5vG78VF1AV05EvDOTJOGMW9yAAD5h8XXn5hWaIhUZxkC9uxSLdyKRBuMDFg9OAOKHsy9k31HUfmjGj7Tn9Or3rafUuHyKkoOwS-pwIZ6q5Y/s1600-h/ojos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344772550460147794" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 125px; CURSOR: hand; HEIGHT: 92px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC_KvHm1AzMFP-PusvnUK_m3d7TSNQJ_Zf5vG78VF1AV05EvDOTJOGMW9yAAD5h8XXn5hWaIhUZxkC9uxSLdyKRBuMDFg9OAOKHsy9k31HUfmjGj7Tn9Or3rafUuHyKkoOwS-pwIZ6q5Y/s320/ojos.jpg" border="0" /></a><br /><div>Huyendo va cobarde y depravado<br />no se detiene el tiempo<br />ni se agota el espacio<br /><br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">II</span><br /><br />en las cuatro palabras que conforman todo<br />contengo la rabia de los días<br />que pasan en tu ausencia<br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">III</span><br /><br />ocres como el orín viejo<br />son tus días y mis días<br />tus palabras<br />y las flores secas<br />los besos y las no-promesas<br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">IV</span><br /><br />Se acabaron los relojes<br />y la espera<br />ayer soñé con otros labios<br />que me liberan de tu sexo<br />la música por fin brilla<br />en mis oídos<br /><br />V<br />fuimos migajas<br />un pan cortado en trozos<br />mojado en leche desprendiéndose lentamente<br />ahora eres hambre<br />y yo boca saciada.<br /><br />VI<br /><br />Se agotaron nuestras ganas<br />entre días sin sorpresas<br />sorbos de tinto y noches solitarias<br />entre el café y la cena<br />entre las páginas de un libro<br />que nunca terminamos.<br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">VII</span><br /><br />desaparecimos en nuestras propias<br />calles<br />nos quedamos sin rutas<br />cuántos sitios quedaron atrás<br />lejos muy lejos<br />se terminaron las horas de amor y de rabia<br />ahora son tiempo perdido<br />deseo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">inconcluso</span><br />más no mentiras<br />acaso fantásticas<br />con alas propias</div><br /><div></div><br /><div><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">VIII</span></div><br /><div>te doy mis ojos </div><br /><div>café cansado</div><div></div><div>y la última de mil noches</div><div></div><br /><div></div>Chicaborgeshttp://www.blogger.com/profile/10061403573445375437noreply@blogger.com0