Matilisguate

Managua sin Fran

2011-08-21T11:49:00.000-07:00

En noviembre del año le conté a Fran por correo que iba a Granada y que pasaría por lo menos una tarde en Managua. De inmediato me contestó y con su cordialidad de siempre me dijo mi número es tal llámame y yo llego dónde estes. Al llegar a Granada yo ya tenía un mensaje en mi buzón (lamento haberlo borrado).

No nos pudimos reunir el tiempo siempre escaso se hizo aún más. Irónicamente no me importó porque Fran estaba aunque no lo hubiera visto.

La siguiente noticia que tuve de él fue a través de los diarios y blogs. Fran habíalmuerto. Hoy de vuelta a Managua, en un vuelo de una hora y alguito en el que como si fuera en una carretera bachada de un país de estos donde enmarcamos nuestra historia sentí todo el tiempo una desesperante turbulencia, no dejé de pensar que al aterrizar me encontraría una Managua sin Fran.

¿Pensar en el por qué no sirve de nada? Saberlo tampoco sería relevante.

Pienso en cómo la vida de un hombre puede llegarse a resumir en pocas líneas.

Lo único real es que físicamente Fran no está pero si están sus poemas y en ellos palipita, en ellos escucho su voz.

Hay noches que no quiero saber nada
ni oir nada,
y lo único que busco
es sentarme en la desamparada calle
y mirar un perro
que en su silencio sabe,
permanecer solo quiero,
y desea hablarme con sus ojos
-pero recuerda-y calla.

Francisco Ruis Udiel, Esteli, 1977

Pensando en Monsiváis el poder del lenguaje

2011-02-28T06:57:00.000-08:00

Hay amigos a los que uno siempre tiene presente. Ese es el caso de JS casi siempre resuenan sus palabras en mi mente, recuerdo su sonrisa y siento sus abrazos. Gracias a él conocí a Monsiváis. Así que hoy mientras recordaba a mi amigo vino a mi el escritor mexicano y en especial su Amor perdido

Agustín Lara: la cicatriz indeleble
La melodías de Lara fueron mis canciones de cuna. Muy lejos del duérmete niño (sin enfoque de género), duérmete ya. Mi padre me cantaba Farolito que alumbras mi calle desierta/cuántas veces mes has visto llorando de pena o una Noche de Ronda que triste pasa por mi balcón. Así crecí con un alma vieja y añorante. Aunque también con un yo irónico y un tanto “retorcido”… Te vendes quien pudiera comprarte, quien pudiera pagarte un minuto de amor… la vida la caprichosa vida convirtió en un mercado tu frágil corazó… Tan Tan

Estas canciones eran visiblemente románticas y curiosamente crueles fusionaron el lenguaje cursi barroco de la clase alta y el lenguaje directo sensible de las muchedumbres. Se escuchaban en burdeles o bailes de sociedad.

Este flaco, poco galán canta autor dejó una cicatriz indeleble, igual a la que surcaba su rostro en la vida de muchas generaciones. Se convirtió en un objeto cultural, mito social e introdujo la aventura, sensualidad y bohemia a todos los estratos sociales.

“Las palabras son para sentirse y su oficio es ser bellas, cualquier tipo de belleza que esta sea”

Isela Vega: la libertad en el sexo
Según Monisváis “la mala palabra” una vez supera la etapa de censura se integra al paisaje acústico del día a día. Chingar, joder, cabrón, pendejo… Lo mismo pasaba con Vega que presentaba así su obra:
…al desnudo como usted quería, con permiso de su esposa véala. No apta para gente sin criterio. Y cerraba las funciones con un

…Mi realización está con ustedes público rascuache, público mugroso que viene a la carpa: los albañilotes, los lavacoches, desalariados, hijos del infortunio y la desesperanza como yo, esos que me gritan palabras gruesas a las que contesto igual o los insulto peor. Ustedes so mi público, como mis hermanos, mi familia, unos hijos de su chingada madre, la única clase que hay, la única existente…

“Las palabrotas son una fantasía cultural, que nos libera”

Ashes to Ashes, Dust to Dust

2010-05-30T11:17:00.000-07:00

El estar atravesada por la religión judeo cristriana siempre sale a la luz. No sé cuántos rosarios o denarios he rezado, por lo que he pedido, por quienes he pedido. Estos tres días de han estado azotados por tantos sentimientos, pensamientos, sensaciones que la ceniza y la lluvia parecían un soundtrack cuasi perfecto. En días como esto anulo mis formas de expresión. Me veo totalmente impeturbable. Mientras me cara no muestra nada mis neuronas están trabajando a mil por una y es como si mi mente estuviera en todas partes en el presente y en el pasado, salta de un lado a otro dejándome agotada. Al mismo tiempo que alguien me pregunta si me apetece más café y contesto que no gracias, pienso en mi amiga en el décimo nivel de un edificio sin luz, en Doña Fulge que me acaba de decir que en su casa se filtraba el agua, en la manchitas que está sola en casa, en alguien que está por tener un hijo, en alguien que está muriendo, mi cuerpo va desapareciendo, qué pasará si tenemos que evacuar, las pastillas de mamá, mis pastillas, cómo estará mi hermana, Michelle, la Polly, si nos quedamos con agua, viene a mi una imagen de Mad Max, de Blindness, lo que aprendí sobre la nube de ceniza y los dinosaurios, es el cumpleaños de Ilona, no hay velas de cumpleaños sólo en toda la casa buscando alumbrar un día totalmente gris, leo pedazos de un libro de Hemminway no logro entender nada, pienso en todo lo que tengo que hacer en la oficina, cómo pediré un aumento, en el examen de tesis que haré pronto, para qué sirve todo esto, el ave maría, ahora y en la hora, estoy siendo dramática, por qué no serlo. Cómo estarán los niños en el orfanatorio de Esquipulas, cómo estarán las siembras, nos quedaremos sin fruta, subirá la luz, en el supermercado había un estante para donaciones, cómo llegará todo esto, cómo se repondrá el país, por qué no ha salido en CNN, no lo amerita, me duele la cabeza, me preguntan de nuevo café esta vez acepto y sorbo inmutable.

El estribillo de ashes to ashes, dust to dust, se queda dando vueltas. Mi mente ahora es una sala de edición con miles de películas, el estruendo de la lluvia a veces incluso se asemeja a un soundtrack, mis rezos... un murmullo. Me duele contener la voz.

Robándome el speech de Yeats

2010-04-18T10:51:00.000-07:00

Speech after long silence; it is right,

All other lovers being estranged or dead,

Unfriendly lamplight hid under its shade,

The curtains drawn upon unfriendly night,

That we descant and yet again descant

Upon the supreme theme of Art and Song:

Bodily decrepitude is wisdom; young

We loved each other and were ignorant

Amores de todo tipo que nos hacen recordar la juventud, la ignorancia y sobre todo el pasado...

El terremoto de Haiti indescriptible...

2010-01-18T06:32:00.000-08:00

Mareas incineradas
sobre herrumbre
y muros desplomados
como los cuerpos delgados y de ojos grandes
que deambulan por las calles
entre restos y polvo...

Fosas comunes
tres puños de tierra
lanza cada enterrador
al son del vodoo
en la cruz una vela
en sus bocas un trago de aguardiente...

Aléjense cuerpos descansen en paz.

An the golden globe for best actor goes to....

2010-01-18T06:24:00.000-08:00

Robert Downey Jr. took home a trophy for Best Actor in a Motion Picture (Comedy or Musical) at the 67th Annual Golden Globe Awards, for his starring role in 'Sherlock Holmes.'

He started his speech with "If you start playing violins, I will tear this joint apart," snuck in a note about Joel Silver "re-starting my career 12 times since I began 25 years ago," and ended by calling the Hollywood Foreign Press "a strange bunch."

The one an only, the best speech of the night: http://www.youtube.com/watch?v=6Pw_w3PZkt4.

Sin entrar en detalles sobre Holmes

2010-01-10T10:51:00.000-08:00

Apesar que el director inglés Guy Ritchie le dio un aire irlandés al detective de Sir Arthur Conan Doyle y lo hizo más físico que intelectual...me encantó. Robert Downey Jr fue un encantador Sherlock Holmes y Jude Law es el Dr Watson más guapo de la historia... Ahora bien muchos lamentable el "usual" Elementary my dear Watson... dejénme decirles que Ritchie fue el primero en respetar el texto original donde No aparece tal línea. He leido por mucho tiempo las historias de Sherlock, tengo varias versiones y en ninguna lo he leído. Buscando respaldar mi teoría que esa frase fue acuñada después por alguien más encontré esto:

"Elementary my dear Watson"

Meaning

The supposed explanation that Sherlock Holmes gave to his assistant, Dr. Watson, when explaining deductions he had made.

Origin

In fact the line doesn't appear in the Conan Doyle books, only later in Sherlock Holmes' films.

He does come rather close at a few of points. Holmes says "Elementary" in 'The Crooked Man', and "It was very superficial, my dear Watson, I assure you" in 'The Cardboard Box'. He also says "Exactly, my dear Watson, in three different stories.

The phrase was first used by P. G. Wodehouse, in Psmith Journalist, 1915.

Sobre la película, música, fotografía, dirección y actores queda mucho, mucho que decir.

A 2100 metros

2010-01-10T10:34:00.000-08:00

Con la cabeza totalmente despejada, mi corazón a ritmo, el aire frío alimentándome. Cómo se camina de bien en las calles empedradas de San Cristóbal. Parece que por fin el oxígeno corre alegre por mi cuerpo, se siente bien. Irremediablemente una sonrisa se asoma en mi rostro.

Dejo atrás el letargo...acá no hay pretextos y escribo:

I

El uso la mancilla
mis ojos deberían solamente contemplarla.

II
He dejado de ser el sueño que sueña
que sueña
ya no me aniquila despertar
estoy densamente viva
aunque mis ojos se cierren
o se abran lentamente

III

Un día de tantos
tú y yo seremos amantes
sin aristas afiladas o líneas sin cerrar
seremos perfectos
y nos desvaneceremos en un abrazo clandestino
la pantalla se iluminará
y al compás de la música de fondo
se verán unas enormes letras negras
que juntas dirán FIN

IV

La tristeza quedará abadonada
a la irresistible fuerza de la gravedad
y caerá
como semilla en trance
y germinará

V
Al final la memoria
será un ejercicio incógnito
la nostalgia será solamente
una costumbre en nuestros ojos.

AVATAR

2009-12-20T09:38:00.000-08:00

Por alguna razón extraña no logro sentarme y escribir como quisiera, por lo menos leo un poco. Quisiera como en AVATAR conectarme con un cuerpo con menos limitaciones, correr (metafóricamente) libremente, amar con otra piel, aprender un nuevo lenguaje y vencer miedos. Conectarme con las personas del presente y del pasado sobre todo dejar de sentir el hastío. Como diría mi amigo Eduardo en su libro, escucho una constante "serenata al hastío" que me adormece.

No tengo de que quejarme auqnue podría encontrar mil y una excusa para hacerlo. No quiero, odio, sentirme víctima, frágil etc. Tampoco me considero blindada pero no quiero pasar la vida construyendo más muros...

Ayer fui a ver Avatar con una de las personas qué mas amo... lo veía a mi par y sentía una alegría inmensa. Ese tipo de sensaciones me recuerda que el corazón no se ha detenido y la frase de los Omaticaya "yo te veo" cobra sentido.

Creo que para todo artista, en este caso el cineasta, J Cameron, es de gran valor que aparte de llenar taquillas, los espectadores logren conectar su vida o a ellos mismos con lo que sucede en pantalla. Que la historia cobre versosimilitud.

En cuanto Sigourney Weaver entra en escena, un Alien ocupa mi mente y pienso que no pudieron escoger a alguien con más experiencia en el tema. Los humanos viven en una especie de ghetto, el maravilloso mundo exaterior es tóxico para ellos. Los animales están mimetizados con las plantas, las plantas con los nativos etc. Todos son uno mismo. ¿Nos sentimos así con alguien o con algo? Veo a mi lado... y quiero creer que si.

Las imagenes nos invaden y después de un rato tanta belleza cansa... la belleza cansa wow... Los americanos, lo asumo por el estereotipo son verdugos y héroes.

Hay miles de cosas que ver poco tiempo y ganas para explicar. Veánla. Me gustaría tal vez hacer un diagrama o una pintura de todo lo que pasa pod mi mente o como dije al principio estar conectada a otro ser que pudiera transcribir mis pensamientos. Hace unos días alguien en quien confío me dijo que los bloqueos eran irreales que tal vez lo que necesitaba era otra forma de expresarme. Volver a pintar. No sé si tengo las ganas de hacerlo... le tengo miedo a papel. Tal vez preferiría usar mi querida cámara de film. Dejar un diario gráfico de lo que sucede en mi cabeza estos días...

Vean Avatar... aunque dure 162 minutos y uno se canse de la belleza y reviva la destrucción...

Un día de estos, uno menos gloomy, tal vez escriba todo lo que vi entre líneas.

Col. Quaritch: You are not in Kansas anymore. You are on Pandora, ladies and gentleman.

Basterd/Bastard has a new meaning (1)

2009-12-05T09:11:00.000-08:00

Aldo Reaine (Brad Pitt) speech with southern accent.

My name is Lt. Aldo Raine and I'm putting together a special team, and I need me eight soldiers. Eight Jewish-American soldiers. Now, y'all might've heard rumors about the armada happening soon. Well, we'll be leaving a little earlier. We're gonna be dropped into France, dressed as civilians. And once we're in enemy territory, as a bushwhackin' guerrilla army, we're gonna be doin' one thing and one thing only... killin' Nazis. Now, I don't know about y'all, but I sure as hell didn't come down from the goddamn Smoky Mountains, cross five thousand miles of water, fight my way through half of Sicily and jump out of a fuckin' air-o-plane to teach the Nazis lessons in humanity. Nazi ain't got no humanity. They're the foot soldiers of a Jew-hatin', mass murderin' maniac and they need to be dee-stroyed. That's why any and every every son of a bitch we find wearin' a Nazi uniform, they're gonna die. Now, I'm the direct descendant of the mountain man Jim Bridger. That means I got a little Injun in me. And our battle plan will be that of an Apache resistance. We will be cruel to the Germans, and through our cruelty they will know who we are. And they will find the evidence of our cruelty in the disemboweled, dismembered, and disfigured bodies of their brothers we leave behind us. And the German won't not be able to help themselves but to imagine the cruelty their brothers endured at our hands, and our boot heels, and the edge of our knives. And the German will be sickened by us, and the German will talk about us, and the German will fear us. And when the German closes their eyes at night and they're tortured by their subconscious for the evil they have done, it will be with thoughts of us they are tortured with. Sound good?

La delgada línea roja

2009-11-26T06:05:00.000-08:00

entre sueños y pesadillas. Ya perdí la cuenta del número de veces que me sueño judía perseguida, viviendo en ghettos y perdiéndolo todo. Es como si la primera vez que leí Anna Frank se quedó grabado en forma de cinta y en las noches automáticamente se encendiera. Una y otra vez.

Luego las fotos en la pared subiendo a mi habitación, en blanco y negro, resaltando la nariz prominente y las ojeras; el cabello largo muy largo atrapando el rostro, ocultándolo. Los ojos transparentes de tristeza.

Las paredes de la habitación limpias, como celda. Las posesiones sólo atan. No tener, no querer, no poder... cuál de todas es hoy. Comidas frugales, frías, pan del otro día, las sobras, en tiempos de guerra...

Soñar con el tren que marcha lento sobre unos rieles que acaban al cruzar una puerta que dice Arbeit macht frei, "el trabajo libera" y ser un workaholic... Allí hago fila una y otra vez y recuerdo el baño con dos gatos lamiéndose... limpiándose, acariciándose con su propia lengua.

Recuerdo ver un documental en el que un sobreviviente decía qué pasará cuando el último de nosotros muera...Tal vez por eso las imágenes no acaban, es su forma de perpetuarse en sueños.

Y que hay de la fiebre, noches enteras sintiendo frio.

2012

2009-11-24T08:44:00.000-08:00

Totalmente prejuiciada fui a ver el domingo la película 2012. No había leído ningún comentario, tampoco la serie de “profecías” y teorías alrededor de la película y la fecha sin embargo, intuía que no iba a gustarme. Sin opción a decidir mi acompañante se colocó lo mejor que pudo en el asiento y tal vez fue el único de la fila en no bostezar… Del alemán Roland Emmerich y basado en el calendario maya que indica el fin de un ciclo en el año 12 del presente siglo la película nos presenta a una serie de actores conocidos como John Cusack, Danny Glover, Oliver Platt, Amanda Peet y Woody Harleson mezclados con otros emergentes sin mucho que ganar o perder por su papel.
No siendo crítica de cine sino alguien que goza viendo películas me llamó la atención que la banda sonora fuera prácticamente nula gracias al exceso de efectos especiales para simular la cuasi destrucción de la tierra como se conoce el día de hoy. Digo casi nula por que en ciertas escenas hay breves incursiones musicales recolectadas en un disco llamado “Times for Miracles”. Las primeras escenas no hacen cambiar mi opinión, el climax tampoco y el final tampoco lo consigue. Sin embargo a lo largo de los 158 minutos, no sé exactamente si por tedio o por obligarme a encontrar algo, me pareció ver muchos símbolos en los diálogos y en las abundantes escenas de acción.

1. El boom de la tecnología en india, ellos son quienes descubren en medio de una gran miseria que el fin del planeta está cerca.
2. Los presidentes que saben sobre los sucesos y toman las decisiones son en su mayoría de occidente. Sin embargo, es en china dónde se construyen las nuevas arcas que hospedarán a los sobrevivientes.
3. El poder del dinero desplaza el conocimiento, tradición, prestigio. Quien pueda pagar irá en el arca. Otras películas similares usan como cualidad principal para sobrevivir la conocida ley natural, la supervivencia del individuo con mejores genes (sin ser racista) según Darwin.
4. La teoría científica con connotaciones espirituales de tres grupos: Maya, Católico y Budista. No se mencionan a los árabes ni a los judíos.
5. El presidente de USA sigue siendo afroamericano y Alemania tiene una canciller.
6. La primera ciudad en ser afectada es California dónde se hace énfasis sobre la belleza sintética, el agobiante calor, la contaminación etc. Así mismo cuna del activismo en USA. Washington es golpeado casi al final pero sigue siendo una especie de bastión.
7. Hay una escena en la cuál el heroico presidente negro mezclado con el resto de americanos ve caer el monumento a Washington (primer presidente) al mismo tiempo que una tsunami lo sepulta. Previamente, él se ha proclamado como el último presidente.
8. La speech conciliador del científico a cargo (también de origen afroamericano) sobre la necesidad de no iniciar una nueva etapa causando dolor, haciendo referencia a un tipo de “holocausto”. Curiosamente no se ve a ningún personaje judío en la película o por lo menos ninguno que yo recuerde.
9. En las arcas no viaja ningún latinoamericano.
10. El único continente “habitable” curiosamente antes de saberlo como hint el director hace que el espectador vea jirafas, rinocerontes etc transportados por grandes helicópteros.
11. El Vaticano y Roma quedan destruidos. Roma ciudad emblema de la tradición occidental y el Vaticano albergue del catolicismo.
12. Se hace una selección de arte “los clásicos” en todos los museos sin embargo también se rescata arte pop por así decirlo gracias a las pertenencias de los diferentes sobrevivientes.
13. Por su puesto lar arcas, rememorando al tan utilizado Moisés. Ahora de metal y computarizadas capaces de sobrevivir más de 40 días. En escena sólo salen tres (¿La Pinta, la Niña y la Santa María?)
14. En una de las arcas aborda la Reina Isabel, no Carlos… ¿él jamás será rey?
15. El símbolo del proletario a través de un boxeador ruso que a base de golpes hizo su fortuna vrs el rico por tradición…

Así como estas 15 miles de símbolos… President Thomas Wilson: Today we are one family.

Reflexiones a lo Plath tras un dia literalmente convulso

2009-11-08T10:27:00.000-08:00

Podría llamar a esta serie de "reflexiones": vida robada o vida perdida. Aunque pensándolo bien eso sería exagerado tal vez simplemente sean instántes a lo sumo días o meses los perdidos/desvanecidos/ocultos. En cama adolorida y con la cabeza confusa releo a algunos de mis autores favoritos. Los recordé después de mencionarlos en voz alta... estaban allí esperando que los retomara. Ahora después de estar un día y medio sin luz algunos me han hablado al oído.

La razón por que no he estado escribiendo en esta especie de diario por tanto tiempo es en parte que no he tenido ni un pensamiento coherente que transmitir. Mi mente ha estado llena de cáscaras de manzana, papeles amarillos y bolsas remojadas de té. Me siento deprimida o simplemente cansada por haber sido expuesta a tantas vidas, la mayoría tan excitantes, tan diferentes a mi experiencia. Todo este tiempo he pasado alrededor de la gente rozándolos por las orillas. Me pregunto si realmente tengo que admirar a alguien para sentir el deseo de relacionarme con él, de llamarlo amigo o por lo menos decir que lo conozco. Quiero acercarme a alguien?

Arriba, un dormitorio pequeño y blanco, el baño, oliendo a limpio y a pasta de dientes. Frente a lavabo, yo cepillando mis dientes como parte del ritual. Agua fría y caliente una barra verde de jabón recorriendo las áreas prescritas o proscritas. No sé ya como llamarlas. Después a la cama cubierta de sábanas de lino con olor a lavanda (a pesar de mis deseos) esperándome. Todo por ti, de ti y gracias a ti. Gloria y disgusto unidos en una oración. Ayer escuché que cuando los dioses quieren vengarse de nosotros nos escuchan.

Vuelvo a dormir y sueño con mi cabello cubierto de flores, suave dejándose manejar por el viento. Sentada en la escalera, pálida y con una frágil mirada. Mi cuerpo aniñado, líricamente formado por los años. Recojo una de las margaritas del suelo y pienso en la sangre que va hacia mi corazón con cierto dolor lento y persistente.

Es hora de despertar...o seguir ficcionando

Grito

2009-09-20T10:50:00.000-07:00

En tu piel morena con los años y

los amores clandestinos

se dibujaron huellas atigradas

que no se borran con la belleza de tus versos

En esta selva citadina

pinto tu cuerpo

y plomizo tu corazón

late a un ritmo desconocido

pesado e indiscreto

No hay más silencio en los espejos

y el alba dejó de ser furtiva

Ojos grandes y bocas pequeñas

saben de norte a sur

desde lo más remoto a lo más cercano

lo que antes parecía indescifrable:

La verdad.

No eres dueño

más que de un estrecho

recinto donde agradeces la rutina

la memoria de una mujer que no desiste

un recuerdo que amarga

un par de paredes donde ignoras el presente

y desdibujas el porvenir con crayolas.

Detrás de la puerta dejas las deselaltades

propias y ajenas.

Además, que cruzas la calle y una misteriosa felicidad

lejana a la esperanza pero cercana a la inocencia

se apodera de ti y se dispersa entre tus manchas.

Humildemente la haces polvo y vuelves a tu concurrido

infierno.

Libre al viento...

2009-09-15T14:03:00.000-07:00

Hoy tuve realmente un día libre… curioso siendo el día de la independencia. Curiosa palabra con tanta carga política. Mi independencia la ejercí leyendo y viendo películas de mi elección nada sugerida o parte de mis sylabos.

Cambiando de canales me encontré a Billy Cudrup, rapado, con unos kilitos de más y una actitud misógina. El soundtrack cuasi caricaturesco fue el gancho. Hasta el final de la película supe que se llamaba Dedication (2007-08), creo que la catalogarían como Drama-Comedia-Romance “Chick Movie” Dirigida por Trararán: Justin Theroux

Henry Roth, un escritor para niños,el personaje de Cudrup está de duelo aunque eso sólo aumenta su ya agrio estilo. Solitario, lleno de manías; una de ellas dormir con libros (a quién no le gusta me pregunto). La escena me recuerda los versos de Darío luego hace desfilar /cuatrocientos elefantes/a la orilla de la mar. Esa desfile siempre lo he visto como una columna vertical que casi alcanza el cielo. Pues Henry a veces necesita más o menos peso en el pecho. Su compañero de fórmula, el ilustrador, Tom Wilkinson, murió de un Tumor y sigue apareciéndosele y guiándolo. Mandy Moore es la ilustradora suplente, enamorada, con el corazón partido y sin saber qué hacer aparentemente es la más vulnerable de todos. Me encanta ver gente con manías que pueden llevarse a la pantalla grande y no verse ridículas ni exageradas…sino hasta aceptadas socialmente aunque sea por algunos cuantos…Son esperanzadoras.

Henry: You'll be fine. We'll both be fine Rudy. Rudy Holt: That's life Henry. Henry: Yep. Rudy Holt: You know what life is? Henry: Life is a horrible little giggle in the midst of a forced death march towards hell. Rudy Holt: No it isn't. Henry: An interminable wale of grief... Rudy Holt: No. Life is a single skip for joy. Henry: I know.

Algunas de las manías del estimado Henry

Henry: I can only stir things counterclockwise, and I know that if I don't, something bad will happen. I take size eleven-and-a-half shoe. I don't have a favourite book. Umm... Oh... What's crucial? Oh, I don't drive or ride in cars. Statistically speaking, you have a 100% chance of being in an accident in your lifetime. They're death boxes. I give to Amnesty International on the off chance I'm ever imprisoned and tortured for my political beliefs. Paradoxically, I have no political beliefs. Umm... life is pain. Black kids are cuter than white ones. What's important? Uh... I didn't mean it when I compared you to our waitress. I was only trying to hurt you. I could've been meaner about your looks, and what I would've said would have made you cry. Umm... I have a towel I can't throw out 'cause it may have feelings. When I ejaculate, I go into deep depressions. Though by any standard you're a nice person, I deeply resent having to work with you. I love Japanese monster movies. Gamera, specifically.

De allí releí la Invención de la soledad su primer libro únicamente y decidí extraer algunos pasajes que para harían con ciertos conectores un cuento corto de esta primera parte de la novela:

Sólo para contextualizar la narración, está dividida en dos partes, donde el tema central es la relación entre paternidad y soledad. En la primera parte –El hombre invisible-, Paul Auster nos habla de la relación –o falta de ella- con su padre, quién acaba de morir. La ausencia y la soledad se entremezclan con los reproches y el intento de justificación. En la segunda parte, El libro de la memoria, Auster encadena la reflexión acerca de su papel como hijo con su propia paternidad y la soledad del escritor.

I knew that I would have to write about my father. I had no plan, had no precise idea of what this meant (4p).

The house became a metaphor of my father’s life, the exact and faithful representation o this inner world. For although he kept the house tidy preserved it more or less as it had been, it underwent a gradual an ineluctable process of disintegration (7p).

Twenty times a day the phone rang, and twenty times a day I told someone that my father was dead (10p)

More than seeing the coffin itself being lowered into the ground, the act of throwing away the ties seemed to embody for me the idea of burial. I finally understood that my father was dead (11p)

It was a life that suited him, and I can see why he went back to it after his marriage broke up. For a man who finds life tolerable only by staying on the surface of himself, it is natural to be satisfied with offering no more than this surface to others (13p).

My father’s capacity for evasion was almost limitless. Because the domain of the other was unreal to him, his incursions into that domain were made with a part of himself he considered equally unreal, another self trained as actor to represent him in the empty comedy o the world-at-large (13p).

De retratos, árboles, ceremonias y héroes

2009-08-27T09:15:00.000-07:00

Hoy es un gran día para estar echado bajo el sol, hoy es un gran día para estar amando (los pericos)

Hace 14 años murió mi padre y fue enterrado bajo un Amate... el árbol de los amantes donde se enredan los quiebracajetes que suben a buscar el sol y extienden sus hojas formando corazones que como sombrillas dan cobijo a los bichos que trepan por ellas.

Malario por que las enfermaba con la fiebre del amor, canche por sus rubios cabellos, para mí Papá. "Los padres deberían ser eternos e indestructibles; héroes no simples mortales" Agosto.

Los retratos capturan un momento de nuestra vida y dependen de lo que capte el pintor, de la iluminación, de nuestro estado de ánimo, etc. De allí el título del libro que presento hoy... entre sus páginas quedaron los pincelazos de una época se dibujaron en palabras sucesos que necesitaban ser contados. Ahora Libros Mínimos les da la oportunidad de ser compartidos.

Al final estos actos son ceremonias individuales y colectivas para honrar memorias, honrar palabras, honrar sueños... para honrar la vida

Como diría...

2009-08-21T19:28:00.000-07:00

Mi tía dice que vergüenza es entrar a robar y salir sin nada...

yo lo modifico y digo que en el arte de amar o para nosotros los amantes

vergüenza es "entrar" a amar y no hacerlo

Así que amantes a amar

amar a lo grande...

en la azotea, bajo la luna, aullando, con el pecho abierto, con estruendo,

amar de cinco a seis, o en un rapidito en el estacionamiento, 24 horas

el invierno, un año o la vida

amar lo que se pueda y cuando se pueda

amar, amar, amar

once and again

con todo.

P.S. Happy B-Day you never stopped me from loving...

sobre todo la parte más ligera...

Cerrado por inventario

2009-07-10T21:57:00.000-07:00

julio no me deja

2009-07-02T07:54:00.000-07:00

julio con minúscula de mes

sin pacto con la lluvia

la más tenue brisa penetra

humedece sin ternura

mi rostro

y reposa en mis manos de dedos extendidos
señalando sin tregua el cielo.

julio de memoria oxidada

el recuerdo de
la calle próxima y vedada

el espejo redondo y exacto que me vio por última vez

de libros inconclusos

de lecturas con siete velas

julio desgastante

anunciando 7 años más

de ausencia incesante

carmín el recuerdo

carmín los labios apretados

gris la ceguera

(no pude poner créditos en la foto)

Toy Soldiers

2009-06-30T07:45:00.000-07:00

Mis abuelos, ambos nacidos en 1898 o por allí, coroneles de carrera, como ellos se llamaban. Moral y Urbanidad en la mesa, en la vía, en la vida y en la fiesta. Para mi no tenían título eran mis abuelos y me sentaba en sus rodillas reales o imaginarias y me abrazaban.

He visto al ejército prestar auxilio, he visto las noticias de matanzas, he visto a la armada construir y destruir puentes. En fin...

1989 Markita, Toy Soldiers

Only emptiness remains, it replaces all, all the pain.Won't you come out and play with meStep by step, heart to heart, left right left,We all fall down like toy soldiers.Bit by bit torn apart, we never win,But the battle wages on for toy soldiers.

En 1991 Toy Soldiers (movie)

Luis Cali: Do you speak Spanish?

Ricardo Montoya: No, not really.

Luis Cali: [in Spanish] Put a bullet in him.

Ricardo Montoya: No, wait.

Luis Cali: Wait? What? You don't speak Spanish.

Eminem en 1994

Step by step, heart to heart, left right left We all fall down...[Chorus] Step by step, heart to heart, left right left We all fall down like toy soldiers Bit by bit, torn apart, we never win But the battle wages on for toy soldiers

Conflicto árabe-israelí: siglos

Guatemala 1960-1996 Sodados son todos no sólo los de verde.

Centroamérica 1960-70-80-90 y...

Kuwait 1990- 1991

Irak: 2003 a la fecha

Cuál es la próxima de la lista...

De lo privado a lo público

2009-06-30T07:20:00.000-07:00

Qué necesidad tenemos de exponernos al público. Qué "trigger" se dispara para que la gente se haga político, pop star, gran deportista etc. ¿Será algo inevitable? Su pasión y habilidad destacan tanto que es imposible negarlas...

Por otro lado qué pasa con esas mentes brillantes, deportistas extraordinarios, artistas sublimes, intelectuales de casa, de barrio de ciudad pequeña. ¿Qué sucede con estas personas que no logran trascender más allá de sus allegados o a veces ni siquiera con ellos? ¿Será inspirador o frustrante querer reconocimiento?

En una reunión escuché decir a un doctor en "bichología", como él mismo se denomina, que hay tres cosas importantes en lo público y en lo privado: sentir pasión, saber ser líder y seguidor y ser ético. No enfatizó en ninguna, simplemente expuso su fórmula de la felicidad y el éxito en ambos ámbitos.

Después de soñar tonterías, despertar un tanto cansada, leer correos, ver noticias y obligarme a hacer unos minutos de yoga... un poco más oxigenada me quedó esta idea girando en la cabeza.

Ha de ser difícil, agotador, frustrante y odioso quizás... para muchos deambular en estas dos caras de la moneda. Querer ser público y no serlo. Ser público y no querer serlo y las posibilidades que estas dos opciones puedan formar.

The Invention of Solitude

2009-06-29T13:09:00.000-07:00

Paul Auster, me robó el título en 1980. Su libro está escrito en dos partes. En la primera "el hombre invisible, el narrador reflexiona su relación con su padre luego que este fallece. En la segunda: "el libro de la memoria" lo hace sobre él y su papel de padre. La historia principal está mezclada con su idea y pasión sobre literatura y con la soledad.

Hace poco fui a ver una bella pieza de Kazia Orantes donde participaba mi querida amiga: Melissa Allmant. La cual merece un post para si sola. Las primeras frases en la danza teatro eran acerca de la soledad y la desolación. Las mujeres hacían movimientos simbolizando ambas, sus ojos, pies, manos, extremidades hablaban por sí solos.

Hoy, mientras mi doctor ponía agujas sobre mi cuerpo y trataba de convencerme que abriera alguna de las puertas que están bajo diez candados, una aldaba y de desactivar el sensor de movimiento; me preguntaba cómo me sentía. Empecé diciéndole que la gente me abrumaba, cuestionó si era su comportamiento, su voz, su cercanía etc... Me costó encontrar una respuesta. Se me ocurrió decirle que en algunos casos era la voz, en otros el comportamiento, y en otros simplemente aborrecía su cercanía. Cada vez soy más selectiva le dije... río y me dijo eso es bueno pero no se vuelva una isla o un nudo. La convivencia es parte de ser y usted primero que todo ES.

Apagó la luz y me dejó con eso... para distraerme de mi misma y mi ser tomé un Ipod recientemente prestado y escuché la única canción grabada en el. No sé cuántas veces la oí. Era una una canción "sorpresa" que me dio un amigo. Un querido amigo que no sólo me da chocolates cuando hay frío, sino comparte un helado imaginario en una tarde de domingo o simplemente sabe capturar en una foto mi otro yo y resaltarlo sin perder mi esencia. La canción empezaba: Que buena es Lorena cuando quiere pero cuesta mucho verla sonreír. Lorena es todas o ningunao puede ser alguna para mí.

El final un poco más perturbador: Pudimos alcanzar el infinito perdido entre las manos de Lorena. Queremos decirte que te vemos en el sol, en la mesa, en el reflejo.No dejes que tu ángel te abandone, Lorena es más fácil volar con el.

Por primera vez me hizo sentido ese nombre de que llevo enmedio de dos con más significado. Al fin tuvo razón de ser el el nombre que escogieron mis padres sin razón aparente. El código se había roto. No recibo muchas sorpresas y está ha sido la "del año"... Todo como dice Julito va cayendo en su lugar y uno empieza a armar el rompecabezas.

Pasé varios meses deseando algo que no llegaba, aferrándome al recuerdo de una caricia furtiva o la sensación de la posibilidad, de la cercanía. Esto en muchos ámbitos por que no sólo en el amor hay caricias o en la pasión cercanía. Hay intensidad y emoción hasta en el más mínimo gesto o pensamiento. Este post es como una gran divagación por que los sentimientos son muchos y mis palabras quisieran ser un puente de música que une los silencios... y no logro tañir una sola nota.

Necesito que la soledad del momento cuando por fin salgo del laberinto no se vuelva desolación y me haga volver en busca del bello pero mítico minotauro. El desierto es el laberinto más complejo decía Borges, mi ciego tenía razón. Es tan vasto, brillante y sobre todo tan lleno de espejismos. Cuando crees que está por llegar al oasis te encuentras con más dunas que franquear.

No estoy triste, sólo agotada. Mi brújula apunta a otra dirección, estoy reorientándome. Sin embargo a mi lado siguen aún las mil y una noches y un principito que dialoga con borrachos, cuenta estrellas, rosas que parecen ser únicas pero realmente son tan comunes, tan comunes que no puedes dejar de verlas.

Este mes he recibido grandes regalos y sobre todo el poder recordar qué es amar en su más amplio sentido. Mi soledad no es desolación, no hay cicatrices, es más bien un ars poética dónde copiando a Auster: It was. It will never be again... esto con el propósito de seguir contando historias que conduzcan a diferentes finales o sean un neverending story.

Gracias a mis amigos de ayer, manaña y siempre.

Brindo por los helados, las copas de tinto, los libros, los ciegos, los poemas, los extrarrestres, por el ruido, por los principitos, por las posibilidades, por las tardes calurosas y por los días de lluvia. Brindo por los febreros, los mayos, los octubres, por las caminatas sin rumbo, por los sueños y las pesadillas. Brindo en fin por SER... y no morir en el intento.

Apa... celebrando tu día

2009-06-17T08:38:00.000-07:00

Más tarde podemos celebrar bailando aunque sea en sueños...qué te parece Granada, Noche de Ronda, Cariño Verdad, Flor sin Retoño, Volver, Quizás, Quizás, Cielito Lindo, Palabras de Mujer y por último:

VEREDA TROPICAL

Voy por la vereda tropical,

la noche plena de inquietud

con su perfume de humedad.

Y es la brisa que viene del mar,

se oye el rumor de una canción

canción de amor y de piedad.

Con ella fui,

noche tras noche,

hasta el mar

para besar su boca

fresca de amor.

Y me juro quererme

más y más

sin olvidar jamás

aquellas noches junto al mar.

Hoy sólo me queda recordar

mis ojos duelen de llorar

y el alma muere de esperar.

¿Por qué se fue?

tú la dejaste ir, vereda tropical.

Hazla volver a mí

quiero besar su boca otra vez junto al mar,vereda tropical.

Besos apa... te amamos.

Ayer con Borges

2009-06-15T07:24:00.000-07:00

El 14 de junio de 1986 murió Borges a la edad de 87 años. Uno o dos años había contraído por segunda vez matrimonio. Su viuda María Kodama lo acompañó durante muchos años en sus travesías literarias y geográficas. Él antes como ahora acompaña a muchos lectores.

Ayer estuve con él, con sus obras y con su voz. Sigue tan vivo como cuando caminaba por el centro de Buenos Aires o dictaba una conferencia en el extranjero o le dictaba a su madre un nuevo cuento.

La tarde se fue apagando mientras releía El golem, Límites y Urlica...en voz alta eran como oraciones universales.

Del Golem

En la hora de angustia y de luz vaga,
en su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentíaDios,
al mirar a su rabino en Praga?

De Límites

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cual) que he recorrido
ya por última vez, indiferente y sin adivinarlo,
sometido a Quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida a las sombras,
los sueños y las formas que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa y última vez y nunca más y olvido ¿quién nos dirá de quién, en esta casa, sin saberlo, nos hemos despedido?
Tras el cristal ya gris la noche cesa y del alto de libro que una trunca sombra dilata por la vaga mesa, alguno habrá que no leeremos nunca.

Creo en el alba oír un atareado rumor de multitudes que se alejan; son los que me han querido y olvidado; espacio y tiempo y Borges ya me dejan...

De Ulrica

Fue entonces cuando la miré. Una línea de William Blake habla de muchachas de suave plata o furioso oro, pero en Ulrica estaban el oro y la suavidad. Era ligera y alta, de rasgos afilados y de ojos grises. Menos que su rostro me impresióno su aire de tranquilo misterio. Sonreía fácilmente y la sonrisa parecía alejarla. Vestía de negro, lo cual es raro en tierras del Norte, que tratan de alegrar con colores lo apagado del ámbito. Hablaba un inglés nítido y preciso y acentuaba levemente las erres. No soy observador; esas cosas las descrubrí poco a poco.

El pasado se ha ido

2009-06-07T18:47:00.001-07:00

Huyendo va cobarde y depravado
no se detiene el tiempo
ni se agota el espacio

II

en las cuatro palabras que conforman todo
contengo la rabia de los días
que pasan en tu ausencia

III

ocres como el orín viejo
son tus días y mis días
tus palabras
y las flores secas
los besos y las no-promesas

IV

Se acabaron los relojes
y la espera
ayer soñé con otros labios
que me liberan de tu sexo
la música por fin brilla
en mis oídos

V
fuimos migajas
un pan cortado en trozos
mojado en leche desprendiéndose lentamente
ahora eres hambre
y yo boca saciada.

VI

Se agotaron nuestras ganas
entre días sin sorpresas
sorbos de tinto y noches solitarias
entre el café y la cena
entre las páginas de un libro
que nunca terminamos.

VII

desaparecimos en nuestras propias
calles
nos quedamos sin rutas
cuántos sitios quedaron atrás
lejos muy lejos
se terminaron las horas de amor y de rabia
ahora son tiempo perdido
deseo inconcluso
más no mentiras
acaso fantásticas
con alas propias

VIII

te doy mis ojos

café cansado

y la última de mil noches

Si yo tuviera un corazón... el cuento macho

2009-06-04T12:11:00.000-07:00

Hace unos días Julito Serrano, de Libros Minimos, elevó a la mundo digital la Antología del cuento macho, cuentos con bigotes de todos los tamaños y colores...

El mío empieza así:

Si yo tuviera un corazón

Querido, yo vivo de los hombres pero, no quiero nada de ti. ¿Entiendes? Eso le dijo María a Agustín en la segunda cita. No le hizo ninguna gracia no ser el único, ni que ella fuera tan descarnada al decírselo. Aún así la frecuentó y a pesar de su advertencia se enamoró de ella.

Mi nahual

2009-06-01T19:27:00.000-07:00

Mi nahual cierra mi garganta
para que tosa, me ahogue, busque aire
y saqué con un grito lo que llevo en el pecho

Mi nahual sopla mis ojos
les deja granitos de sal
granitos de arena
quiere que parpardeé
y llore lo que llevo adentro

Mi nahual me susurra al oído
mientras duermo
me susurra en soplo, me susura en canto
quiere que despierte
y que deje libre mi mente

Mi nahual quiere... mi nahual quiere
mi nahual quiere, que lo escuche
claro y fuerte

Elegía...

2009-06-01T06:36:00.000-07:00

La casa verde, grande de la esquina era la de mi tía. Todos los de la Vega vivían en el mismo sector. El patio central servía como centro de reuniones y los dormitorios-recovecos-laberintos se distribuían a su alrededor. En ninguna estancia faltaba un símbolo religioso. Afuera unos balcones-adorno protegían la casa. Varias puertas estrechas de madera franqueaban las entradas por la calle y la avenida. Uno portón un tanto desvencijado permitía la entrada al garaje.

Ayer por la noche una vez más papá nos visitó en sueños a los tres hermanos, en diferentes, metáforas oníricas. Por su naturaleza el fue padre de muchos. Acogía en la casa y les daba trabajo a sus sobrinos para que pudieran venirse a estudiar a la capital o cuando estaban en una época difícil les daba una mano. Así mi casa tanto en Barberena como en la ciudad fue una casa de familia. Abierta para todo el que quisiera llegar. Allí no faltaba una buena comida, una cama, un buen consejo o una “puteada” cuando fuera necesaria pero sobre todo un calor de hogar.

En la mañana amanecí con el entrecejo fruncido, llamé a mi hermana y me dijo que también había soñado con papá. Bajando las escaleras mi hermano me dijo asesinaron a “Paco” qué paco le pregunté frunciendo más el seño. A Paco ya Jahir, los entraron a matar. Lo extaño es que Jahir no vívia allí, estaba de visita. En ese momento me senté en un escalón y sentí o mejor dicho imaginé la angustia de su muerte. Su fragilidad, el miedo de ver a sus asesinos y encontrarse indefensos. Lo que sintieron al ver que se les escapaba la vida. Los sueños que no cumplieron, las palabras que hubieran querido decir.

Después vino a mí el recuerdo de mis primos, mi sangre en la casa. Sentí otra vez el grito del mohicano aullando en la pradera-casa-iglesia-ciudad-habitación. Clamando por los rastros de humanidad que se escapaban. Papá decía que para morir nacemos. He escuchado cientos de veces en cualquier servicio religioso que morir es vivir, o que la muerte se natural. En la niñez no lo entendía y trataba de conjurar un hechizo para que le aquejara ese mal a nadie. En la adolescencia lo olvidé un poco hasta que me golpeó a los 14 con la muerte de mi abuelito. Alos 21 años la viví sin resignación y con ira cuando murió mi padre, a los 28 cuando murió me abuela, un hijo y el hombre que yo creía pasaría el resto de mi vida. Hoy casi siete año después cuando parecía que ya me estaba congraciando o por lo menos madurado el concepto. Siento tristeza seca, me duele el cuerpo y siento rabia. Creo que no es por la muerte sino por la forma de morir. “cómo perros” me dijo mi hermana… usando esa expresión que quiere demostrar indolencia.

Paco, tuvo dos esposas, dos hijos a quienes jamás volvió a ver. Era guapísimo, trabajador, simpático, galán, alejado de problemas, entregado a su familia. Tal vez este año cumpliría 50. No sé.

Jahir, tal vez 28 o 30. Su madre murió al parirlo, y ese fue su estigma. Lo venció y se convirtió en resumen en un hombre de bien.

Hoy los velamos y sentimos su terrible muerte. Llenos de angustia y de tristeza. Con miedo. Regresamos a la casa verde, grande de esquina… Mis hermanos y yo viajamos juntos como otras tantas veces al lugar donde crecieron nuestros abuelos y padres. Donde nosotros mismos nos formamos. A la tierra donde están enterrados los mohicanos y con grito sordo les pedimos que reciban a estos dos nuevos miembros. Papá seguramente estaba diciéndonos que la casa estaba abierta, como siempre.

Francisco de la Vega Flores

Jahir de la Vega C.
Junio 1 2009

sueños compartidos...

2009-05-27T20:02:00.000-07:00

Soñé contigo en un tren en movimiento
Te imaginé en sepia, en el recuerdo
En paz, con anhelos, sin cansancio, sin sombras
Sin rutina
El tren se deslizaba sobre los rieles amarillos
Del fastidio quemándolos,
Abrasándolos de rojo intenso

Despertamos y
Encendimos la luz,
nuestros ojos cansados se sedaron
Hipnóticos y adormecidos
Contemplaron nuestros cuerpos

sonrientes

De Yeats

Speech after long silence; it is right,All other lovers being estranged or dead,Unfriendly lamplight hid under its shade,The curtains drawn upon unfriendly night,That we descant and yet again descantUpon the supreme theme of Art and Song:Bodily decrepitude is wisdom; youngWe loved each other and were ignorant.

Más mito + Arrabal

2009-05-22T21:47:00.000-07:00

I

Los estigmas trenzan el cabello
de las que se dejan enamorar
por la guitarra o el poema
los amantes cantan
mientras los demás duermen

II

Dibujó en la pared una barca
la llenó de flores y de viento
se vistió de blanco
y le dejó en las manos un cuerito
lleno de rizos, besos, y llanto

III
Lloró por los hijos nacidos
en el vientre de otros
y secó el suyo con sal de mar
mientras su ojos se vaciaban

IV
La zapatilla de cristal cortó sus pie
y mientras corría los guijarros se incrustraron
en su piel
convertida en piedra escuchó doceava campanada

V

Besos de miel/besos de hiel
mientras dormía
príncipes y enanos
rondaban con la luna
su generosa boca

Fundación de los mitos arrabaleros...

2009-05-21T08:40:00.000-07:00

A La ciudad que alimento

Reflejo del tedio
Que techa las casas suspendidas en cuadras
De un maltrecho tablero de ajedrez
Parecen monótonos recuerdos repetidos una y otra vez
Con leves variaciones
Salpicadas las calles de una hondura abismal
Atrapan pies y almas, porvenires y presentes.
Los años vividos en otros sitios son simplemente ilusiorios
Esta ciudad que yo creí mi pasado es el hoy

yo he estado y estaré.

Temporada de lluvias

2009-05-20T09:40:00.000-07:00

Hoy amanecí con Borges, tenía tiempo de no hacerlo. No sé si es por los medicamentos, la fiebre, el mes…este mes lluvioso en el cual muero, revivo y me fracciono. Al despertar recordé un poema que le dedica a Lugones:

Los rumores de la plaza quedan atrás y entro en la Biblioteca. De una manera casi física siento la gravitación de los libros, el ámbito sereno de un orden, el tiempo disecado y conservado mágicamente…
Estas reflexiones me dejan en la puerta de su despacho. Entro; cambiamos unas cuantas convencionales y cordiales palabras y le doy este libro. Si no me engaño, usted no me malquería, Lugones, y le hubiera gustado que le gustara algún trabajo mío. Ello no ocurrió nunca, pero esta vez usted vuelve las páginas y lee con aprobación algún verso, acaso porque en él ha reconocido su propia voz, acaso porque la práctica deficiente le importa menos que la sana teoría. En este punto se deshace mi sueño, como el agua en el agua. (…) y usted, Lugones, se mató a principios del treinta y ocho. Mi vanidad y mi nostalgia han armado una escena imposible. Así será (me digo) pero mañana yo también habré muerto y se confundirán nuestros tiempos y la cronología se perderá en un orbe de símbolos y de algún modo será justo afirmar que yo le he traído este libro y que usted lo ha aceptado.

Algo así fue mi sueño robado, un encuentro con Borges en un lugar dónde no importa que él sea ciego y esté muerto y yo escriba sin tener la certeza de ser leída mientras mi ser se siente pelirrojo.

Después de este sueño decidí seguir el consejo de un querido amigo y olvidarme de la historia y seguir las palabras. Recreando al Golem...

Yo: mi propio GOLEM

I
Asumiendo que el nombre es el arquetipo de la cosa
En las letras de mi nombre está mi esencia
Y todo el cielo en la palabra formada por consonantes y vocales
codificadas por un Dios
Sin la roña del pecado
Ni taras heredadas
Tras de mi se perderán generaciones
Que tuvieron la noción de un primer hombre, un primer día
Y el final.

II

Yo una vaga sombra que se insinúa como historia
Aún sin definir, viva en la memoria con complejas variaciones
Huésped de una recuerdo que se sueña sólo en las noches de invierno
Mientras los rayos caen y los árboles son vencidos por el viento
Muñeca de torpes pies y ansiosas manos que admiran
Las letras, el tiempo y el espacio.
Simulacro soñoliento
De párpados que no perciben forma ni color
Sólo movimiento

III
Aprisionada por una antes y después
Por mi, por ellos y por los otros
Perdí el nombre en un lugar común
Y tuve que aprender a reconocerme entre
La multitud.
Primero los ojos y por último la voz

IV
Algo anormal y rudo hubo en mi resurrección
Hasta bondadoso y tierno creador
Pensó en cómo pudo engendrar a tan frágil hijo.

VI
Había creado un símbolo más que mientras
Pasaba el tiempo y se modificaba el espacio
Transmutaba en significado

escribir para no morir: recuerdos infantiles

2009-05-07T15:38:00.000-07:00

Cuándo supe que los gusanos se comerían mis ojos...y que me convertiría en polvo. Me convertí en una exterminadora de gusanos. Pasé matándolos por muchos años. Les tenía un odio genuino, puro y duro. Además, no me gustaba que sacudieran mi habitación, ni la casa por que pensaba que el polvo eran restos de muerto, que buscando hogar se depositaban en los muebles, en el piso, en las ventanas donde fuese. Me daba tristeza que día a día los desalojaran.

Hasta la fecha en algunas ocasiones cuando estornudo a causa del polvo siento que me tragué una partícula de mi abuela, Cleopátra, Jim Morrison, Miculax, Isadora Duncan...y mi cuerpo las repele por el miedo a mi propio fin...

Me atormentaba la idea de morir y convertirme en nada…en las noches me despertaba y corría para escaparme de la muerte. Corría y corría tratando de dejarla atrás. Hasta que agotada me dejaba vencer por su sombra. Después de unas cuantas escapadas cerraron la puerta de la calle con llave.

Sin mis salidas nocturnas vino la época del insomnio. Aunque suene a cliché pensaba que dormir era como morir un poco. Mis sueños dejaron de ser placenteros y empecé a escribir..

Ayer alguien me dijo que un día sin crear es un día perdido...es al final como morir.

Una text message borgeano o la reencarnación de la epístola

2009-04-28T15:15:00.000-07:00

Según las estadísticas cada vez es mayor el número de parejas se separan por causa de los sms. Los “infieles” no se toman la molestia de borrar los mensajitos comprometedores. Es más los exhiben. Es irónico que la intimidad esté tan restringida a lo digital sin “tacto”. Además, es curioso por qué los infieles de ahora son menos cuidadosos que los de antes.

Antes se recurrían a mil astucias para borrar las huellas del “engaño”. De hecho, creo que parte del encanto de la infidelidad consistía en ser más astutos que los demás, cuidar los detalles para que nada trascendiera.

Algunas personas, eran tan prudentes que hacían de la infidelidad un arte. En este caso no es bueno juzgar porque muchas veces el “pecado” no está en ser infiel sino en dejar en evidencia al otro y hacerle sufrir. Ahora, el “descaro” es total: las pruebas no se eliminan y se exhiben. ¿Será, que las personas están cansadas de llevar una doble vida y desean de modo inconsciente ser descubiertas? Podría ser también que se han vuelto descuidadas o bien gozan irremediablemente del placer irresistible palabra escrita. Todos sabemos que no es lo mismo decirlo que escribirlo.

Las palabras habladas tiene un dejo superficial, bien dice el dicho que las palabras se las lleva el viento. En cambio las escritas se sienten más profundas y audaces. Expresan sentimientos que las habladas jamás osarían. Por eso, si se fijan, lo que se dice por sms suele ser mucho más íntimo que lo que se dice por teléfono.

Creo que allí radica el problema. Antes, las cartas de los amantes se guardaban en algún secreto y en secreto se releían con deleite y pasión. La clandestinidad de su lectura reforzaba el estatus de amor prohibido. Luego, prudentemente, volvían a su escondite. Ahora, con los sms qué se hace ¿se guardan? ¿se copian en un cuaderno? ¿Se memorizan? Sólo la primera opción permite releerlos y evocar el placer. Por eso, después de sopesar las opciones, el feliz infiel mensajero se arriesga a que lo encuentren.

El género epistolar siempre me ha cautivado y aún suelo enviar cartas. Es una forma de entrar a lo más íntimo. También sigo sintiendo el placer de esperar la llegada del cartero. El sms, es la reencarnación del género epistolar. La prosa puede ser extraordinaria, la poesía sublime pero no hay nada más bello que las palabras que no están destinadas a todo el mundo, sino que provienen de quien nos inspira o hemos inspirado. Aunque sean cursis o vacilantes.

Datos curiosos

Sexting is slang for the act of sending sexually explicit or suggestive content between mobile devices using SMS. A genre of texting, it contains either text, images or video that is intended to be sexually arousing.

The excessive use of the thumb for pressing keys on mobile devices has led to a high rate of a form of repetitive strain injury termed "Blackberry thumb".

TRANS 2.0: Hay cuerpos desnudos en las casas

2009-04-22T07:36:00.000-07:00

Hay cuerpos desnudos en las casas. Sillas plásticas mojadas por la piel. Hay habitaciones empolvadas sosteniéndole los pies a un hombre solo, a una mujer sola. Hay catres viejos sacudiéndose, sábanas blandas que se resbalan en la arena, labios secos explorando intimidades por el agua. En cierto material inerte de los días se escuchan rechinar por las ventanas los dientes afilados de los cuerpos que deambulan por las casas.

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Margarita Carrera hoy en el Instituto de Cultura Itailana

2009-04-21T11:10:00.000-07:00

Presentación de la traducción italiana del libro de Margarita Carrera “En la mirilla del jaguar”

A diez años del asesinato de Juan Gerardi, se presenta en Guatemala la recién publicada traducción italiana de En la mirilla del jaguar, el libro que reconstruye la trayectoria humana del obispo.

Margarita Carrera es poetisa, ensayista y periodista; en 2004 se le otorgó la Orden Monseñor Gerardi por este libro y su compromiso hacia los derechos humanos en Guatemala.

Fecha: martes, 21 de abril de 2009
Horarios: 18:30 Hrs.
Lugar: Instituto Italiano de Cultura
entrada libre

Un remix a lo Sex and the City

2009-04-19T16:36:00.000-07:00

Su sexo y el sexo realmente tiene la culpa:

Según una empresa europea “Círculo de Progreso” dice que el 60 por ciento de las mujeres cree que su sexo y el sexo influyen negativamente en la conciliación entre la vida profesional y la personal mientras que para los hombres es un aspecto irrelevante.

No se trata, por tanto, de un problema de preparación ni de talento; tampoco tiene que ver necesariamente con el machismo ambiental si así podría llamarse sino de según el estudio de una “decisión voluntaria” que hace que determinadas prioridades personales lleguen a inhibir el desarrollo profesional y personal. ¿por qué?

¿Qué debería cambiar para que una mujer no tenga que elegir entre el éxito profesional y el personal? La respuesta no es tan evidente como decir que deben modificarse los roles y si un niño se enferma el padre deba sentirse tan “culpable” de no estar con él como la madre lo hace ahora. Esto, dicho así, suena ligero pero la culpa no es un buen aliciente… para ningún cambio.

Tampoco es una solución estar entre Lara Croft interpretado por Angelina Jolie y la Novicia Rebelde de Julie Andrews. Ni ser todo al mismo tiempo por que sería una locura o una proeza. Lo mejor sería desprogramarnos, no caer en las superestructuras, tomar responsabilidad sobre nuestras acciones y si equivocamos el camino rectificarlo. ¡Culpas no!

Yo prefiero ser chic que glamourosa

La palabra inglesa glamour empezó a prostituirse por así decirlo a principios del siglo XX cuando se fortalece el periodismo sensacionalista y se empieza a hablar sobre las actrices. Se utiliza esta palabra para separarlas a las actrices o damas comunes de cine de las divas de Hollywood. Sin embargo, los artista de “casta” es decir los de teatro empezaron a usar este adjetivo para señalar algo relativamente chispeante y estridente por no decir vulgar.
Según el diccionario Glamour significa “Belleza ficticia que se atribuye a un objeto o cosa” y también “brillo falso o engañoso.”Por tanto, glamourosa era Mae West o Marilyn Monroe pero no nunca Grace Kelly o Audrey Hepburn.

La Monroe usando Chanel No 5 era una paradoja...

Con quienes nos apareamos: estamos en primavera

Dice un refrán que pájaros de un mismo plumaje anidan juntos y otro muy distinto que los extremos se atraen. Será cierto eso de ¿los guapos con las guapas, por ejemplo? ¿Si cambiamos de estatus cambiamos de pareja? Esto se refiere a todo nivel, educativo, socioeconómico, político, emocional…

Para no ser infeliz sin remedio, además de fijarse en el plumaje del ave con la que uno va a anidar, yo creería que es importante ver si vamos a la misma velocidad y altura. Esto no quiere decir si somos igual de apresurados y neuróticos sino si tenemos el mismo ritmo. Si podemos bailar un tango, un fox trot, una cumbia o de plano nos machucaríamos los pies constantemente. Igual que ocurre con las aves y otros animales si no les sigues el paso te dejas o te quedas. Sucede en todos los planos no sólo en el romántico. Te has dado cuenta que hay gente quieres, admiras y/o valoras pero con las que no puedo pasar más de media hora porque las quiero matar. ¿Es esta una buena explicación para explicar por que hay personas que nos atraen y a la vez nos producen vértigo? ¿Será por eso que tenemos que sincronizar corazón y cabeza cuando amamos para que las cosas resulten? Seguiré indagando después les cuento.

Antes de que amanezca

2009-04-07T22:31:00.000-07:00

y un día más se haya desperdiciado...

cierro los ojos y nuestros labios bailan

a un ritmo que sólo tu y yo conocemos.

De cerdos, pinochos, bendiciones y alegrías

2009-03-21T18:13:00.000-07:00

A veces uno no sabe cuándo o cómo se rompió mucho menos cómo remendarse. En ciertas épocas la herida esde tipo emocional, otras veces física , existencial, en fin... A lo Borges uno trata de entender las causas y de pronto la vida es un Aleph donde todo espacio y tiempo confluyen y todas las cosas se viven al mismo timp. Mientras estoy en ese espacio infinito de sensaciones y pensamientos suena al fondo la canción de Pinocho:

Hasta el viejo hospital de los muñecos llego el pobre pinocho malherido,un cruel espantapájaros bandido lo sorprendió durmiendo y lo atacó. Llego con su nariz hecha pedazos, una pierna en tres partes astillada una lesión interna y delicada que el medico de guardia lo atendió.

A un viejo cirujano llamaron con urgencia y con su vieja ciencia pronto lo remendó,pero dijo a los otros muñecos internados todo esto sera en vano le falta el corazón.

El caso es que pinocho estaba grave en si de su desmayo no volvía y el viejo cirujano no sabia a quien pedir prestado un corazón.

Entonces llego el hada protectora y viendo que pinocho se moría le puso un corazón de fantasía y pinocho sonriendo despertó.

Pinocho, pinocho hay pobre pinocho.

Entonces llego el hada protectora y viendo que pinocho se moría le puso un corazón de fantasía y pinocho sonriendo despertó y pinocho sonriendo despertó.

Al finalizar se queda repiqueteando: sonriendo despertó...

Los últimos meses fueron extraños y llenos de revelaciones, traspiés, cansancio, miedo, incertidumbre y más miedo. Una tristeza infinita que se centraba en mis entrañas carcomía...

A lo Johnny Walker: me decía keep walking; a lo AA: un día a la vez y a lo Santa Teresa nada te turbe ni nada te espante.

Luego llegó a mis manos Murakami con su libro The Wind Up Bird Chronicle... que es un intento joyceano postmoderno y medio logrado. Había un párrafo que decía algo así: cuándo el agua te lleve hasta arriba sube hasta lo más alto, cuando te lleve para abajo llega hasta el fondo del pozo y cuando tengas que mantenerte quieto y en calma deja que la corriente te guíe.

Ahora estoy en ese estado de paz... y dejo que el río me lleve. Por fin puedo ver todas las maravillas de mi vida y de la vida (cursi coheliana) pero es cierto los sentidos volvieron a mi...por fin soy yo y mejorada...como diría JP la que es P... vuelve y con ganas...

En fin he recibido miles de muestras de cariño, solidaridad, ternura, paciencia, valor, amistad etc.

Esta semana recibí un par de objetos/símbolos que llegaron a terminar de alegrarme: Hoy me regalaron un amoroso cerdo a quien llamé Lorenzo en honor al espectacular boxer que alguna vez tuve...y que simbolizaba el puro y duro amor, ... puedo decir sin empacho que amo a los cerdos!! jaja. También recibí un corazón de cera lleno de luz. Puras bendiciones y alegrías.

Gracias Lissy, Paul, Michelle, Julito, RBK, Titi, mi familia & cia por toooodo. Han hecho las cosas más fáciles y llevaderas

V de Vallejo

2009-03-06T07:18:00.001-08:00

Ayer fue el homenaje a Vallejo, organizado por muchos queridos amigos que vi e hicieron una noche especial.

Para la ocasión varios escribimos un reescribimos sobre el entrañable y oscuro Vallejo

Abraham tuvo por segundo nombre
Fue patriarca de los poemas errantes, verdugo y desterrado
Algunas noches estuvo cercado por más de 9 monstruos,
en el destierro el dolor crece a cada paso
Él en su condición de mártir y carnívoro voraz
todo duele el doble, yo lo sé
En su pecho no hubo dolor más fuerte que el cariño.
Bien se sabe que nacen, otros crecen, otros mueren…,

Supo de amores centellantes que subían por los labios

en busca de refugio y del penitente y siniestro silencio
Que surge entre dos en pecado, o entre dos que se aman
Ausentes por la mañana y lejos muy lejos inevitablemente
Perseguidos por jauría de remordimientos y melancolía
Desnudos mujer y hombre; crucificados en curvos maderos
que oficiaban su caída
Murieron juntos tocando con labios de difunto
Sus deseadas sombras.
El mismo dios cansado que lo creo, lo recibió en brazos
Lloró por él, se entristeció por él por que siempre sería su hijo:
Desterrado, muerto, triste o envejecido
Por qué los hijos cuánto más se acaban, más se aproximan a los padres.

Beso en silencio la boca que ayer no pude y deseaba.

Algunas palabras con C

2009-02-04T06:42:00.000-08:00

Una de mis tías, como mi mamá y el resto de sus hermanas, se graduó de maestra y ejerció hasta hace un par de años. En su escuela aún la recuerdan como la maestra que en algunas ocasiones recurrió a las "malas" palabras para enseñar a leer. La C y sus combinaciones era una de las letras más difíciles por que en algunos casos se confundía con la S, y CR/CL eran complicadas de pronunciar.

Así que se oía de cuando en cuando una C de cabrón, C de culo, combinado con CR Cristo, cruz, o una Cl clérigo o cloaca cuando se refería al olor en los baños de la escuela´

Hace poco terminé de leer un libro para una de mis clases A HOUSE FOR MR BISWAS, el personaje es patético a morir, su realidad grotesca, pero el autor logra que uno se cautive con la historia. Las oraciones son cortas, las alusiones simples, no tiene muchos recursos estilísticos pero está bien escrito (bien dicho). En una reseña encontré que el autor se dedicó a darle fuerza a las palabras sin valorar el estilo. Eso extrañamente me recordó a mi tía y su forma de enseñanza que puede parecer incorrecta, burda, anti pedagógica etc. Tal vez acercó a sus estudiantes de una forma poco convencional al mundo de las letras pero a partir de esto ellos nombraron sus realidades.

Ayer viéndome frente al espejo pensé en palabras con C tratando de describir lo que sentía...

Corazón-cera-cuerda-coraje-correr-cuidado-casa-caracol-cojones-caer-ceder-coger-color-compás-compasión-cama-caja-cruz-continuar-clavada-cansancio-cariño-calidez-canción-cuna-calma-corazón-círculo.

Con una sola letra, sin cuidar del estilo conté una historia atravesada...maravillosa epifanía.

Síncopes, Síndromes/Soponcio y Anexos

2009-01-27T10:24:00.000-08:00

Desde hace varios años (no diré cuántos tengo ahora) sufro mareos que generalmente terminan con una momentáneamente pérdida del conocimiento. Cuando vuelvo en mí es probable que esté en el piso, con las piernas para arriba y personas haciéndome preguntas. En algunos casos el malestar dura unas horas otras veces desaparecen casi instantántaneamente como si nasa hubiera sucedido.

A lo largo de los episodios he notado queno no importa la hora del día pero si la temperatura, mi estado anímico y la falta de comida. Este año el “asunto” se manifestó de forma más regular y siempre lo achaqué a un bajón de azúcar. Fui al endocrino del seguro médico. Un notable pero, de muy avanzada edad: 85 años. El endocrinólogo más longevo de Latinoamérica. Únicamente atendía a dos personas por día. Yo fui una de las afortunadas en las que utilizó su dafmoso diapasón. Para mi sorpresa estuve casi dos horas y media en su consultorio en una especie de confesión.

Salí de la consulta con una orden gigantesca de exámenes que incluía una punción lumbar que no llegué a realizar. Cuando tuve los resultados lo llamé por teléfono tal como me había indicado. Fue incapaz de reconocerme, inclusive al verlo en su clínica no recordó quien era. Aunque al parecer le caí bie por que no dejaba de decirme que era un mujer elegante. También elogió con insistencia mi reloj.

En fin cambié de endocrino y resultó una maravilla. El viernes pasado me citó en su clínica para hacerme un test que consistía en manterme en ayunas para probocarme el "episodio" y a partir de allí sacarme muestras de sangre cada cierto tiempo. Al medio día como no ocurría nada subímos las escaleras, a medida que avanzábamos me preguntaba cómo me sentía, con voz entrecortada yo decía bien... hasta que en el sexto piso me desplomé. Su conclusión fue que el azúcar poco tenía que ver con un desmayo tan súbito y la falta de pulso así que me remitió con un cardiólogo aquien puso al tanto de la situación.

El doctor resultó ser el papá de un amigo y el director de La Liga del Corazón. La ciata era a las 5 así que me fui a mi oficina. En cuanto llegué me sentí fatal, mareadísima y sin aliento. Al verme así mi Life Coach me llevó casi del pelo a la Liga, el Dr en cuanto me vio me mandó al potro. Bueno realmente no era un potro sino una tabla donde me amarraron y pusieron censores para medir mi presión y ritmo cardiaco. Al cabo de un rato me dio el síncope, síndrome/soponcio y anexo.

El diagnóstico fue un síncope neurocardiogénico o síndrome vasovagal que en cristiano es una descoordinación entre el corazón y el cerebrom, que en determinadas situaciones provoca una caída de la tensión que hace que no llegue suficiente sangre al cerebro.

Me dieron unas pastillitas mágicas que me mantendrán a tono, tengo que comer más sal, hidratarme todo el día y evitar cualquier situación extrema, calor, hambre, subir una montaña etc…Además de no manejar por unas cuantas semanas.

En fin si bien es cierto que este asunto limita, que es feo y da miedo sentirse tan aguado y vulnerable, es un gran alivio de saber que tengo. También es bueno entender por qué al subirme a una montaña rusa yo bajaba como muerta y por qué nunca destaqué en ningún deporte (jaja echémosle la culpa al síndrome).

Ya doné mis libros y algunos enceres por si acaso...

JP se están adelantando los del E True Hollywood Story.

Gracias again lifecoach ya podés poner en tu CV el CPR y la halada de pelo para que uno reaccione.

Alan tomé prestado el título por que es catchy y va para la ocasión.
Gracias a toooodos y a tooodas por sus buenos desesos. Sigo vivita y coleando.

20 de enero 2009...a day to remember

2009-01-20T06:40:00.000-08:00

En la historia personal siempre se inscriben hechos, sentimientos, rollos... que parecen ser o llegan a ser trascendentales. Uno piensa que después de ese suceso jamás se volverá a ser el mismo o que nunca seremos capaces de olvidarlo. En algunos casos si dejan huella, en otros casos se olvida y en otros tantos no alcanza la categoría de trascendental.

Ahora bien qué sucede con un día como hoy cuando se inviste al 44 presidente de USA a Barack Hussein Obama Jr. El 12avo Presidente, Abe Lincon, fue el primero en promulgarse contra la esclavitud. Tuvieron que pasar 146 años y 32 presidentes...pero sucedió la expresión máxima el sueño americano base de la America sin acento.

Sin duda un día para recordar.

El primero del año: Doctor psiquiatra

2009-01-09T05:53:00.000-08:00

Mientras redacto mentalmente lo que quiero contar suena el Doctor Psiquiatra de Gloria Trevi como música de fondo...

Doctor Psiquiatra ya no me diga tonterías.Doctor Psiquiatra quiero vivir mi propia vida. Doctor Psiquiatra yo no le pagaré la cuenta. Doctor Psiquiatra ya no me mi, ya no me mino me mire más las piernas.NO, NO, NO, NO, NO, NONO ESTOY LOCA.

No sé si es parte de la evolución, naturaleza, cultura, civilización que buscamos entender y darle significado a las cosas. Por que sí y por qué no no bastan.

Los sueños por mucho tiempo han sido motivo de gran curiosidad para el ser humano gracias al amigo Sigmund Freud se les dio cierta importancia científica. Además, vinculó a los sueños con nuestra personalidad o nuestros padecimientos.

Anteriormente se consideraba que los sueños eran la consecuencia de un malestar físico o de un caos mental indescifrable. En el arte se utilizaban como un recurso o un elemento pasional o de adivinación. Hasta que Freud los ordenó y catalogó asumiendo que todas las emociones y pasiones reprimidas aparecen inevitablemente se expresan cuando nos metemos y cerramos los ojos.

Al pasar al mundo onírico todo es posible y verosímil. Pues bien anoche tuve un sueño o pesadilla aún no lo catalogo. Eran tal vez las 12:13 cuando vi por última vez el reloj. Después de eso apagué la tele y me obligué a dormir. De pronto me encuentro quitándome el cuero cabelludo (era como una máscara del santo pero con pelo). Al hacerlo también se desprendía mi cerebro. No había dolor alguno, era tan fácil como arrancarse una costrita o quitarse la blusa. Al darle vuelta a la piel con cabello veía que mi cerebro era como una ensalada Waldorf (la de papas y manzanas) era blanco amarillento, cortado en trozos, entre los trozos habían masas blancas (como bodoques de queso ricotta). Mientras lo veía me decía... con qué razón me dolía la cabeza y agarraba las masas y las iba quitando. A medida que lo hacía mi cerebro se iba desmoronando o haciéndose puré.

Hoy me levanté sintiendo la cabeza de gelatina sin sabor, ligera y transparente. Realmente no sé si estoy recibiendo un mensaje, si estoy exteriorizando algún temor, síntoma ni siquiera sé si es una sueño a lo Dali o Buñuel o una pesadilla.

Buscando en la web lo más parecido es a soñar con que uno se quita el cuero cabelludo+cerebro es soñar con la cabeza. Los sabios concuerdan que soñar con este miembro del cuerpo significa:

Si soñamos que no tenemos cabeza, significa que le ofenderán profundamente. Si tiene Vd. un carácter fuerte reaccionará mejor; si su carácter es más bien débil, lo pasará mal.

Si sueña que alguien está intentando arrancarle la cabellera, significa que no está Vd. en situación de entender lo que le pasa, que tiene problemas pero no es capaz de dilucidarlos. Tendrá que afrontar las situaciones o enfrentarse a las personas, a pesar del dolor o del desacuerdo que sentirá de tener que hacerlo.

Soñar con ver una cabeza separada del tronco, significa que tendrá decepciones, se sentirá cansado y hundido por no poder conseguir sus esperanzas e ilusiones.

Como tal vez hubiera dicho Shakespeare creer o no creer es la cuestión. En fin por eso en ciertas ocasiones prefiero no dormir...

La Higuera 2004

2008-12-27T09:03:00.000-08:00

Llevo varios días internada en mis libros, archivos, y fotografías. Días duros de mucho trajín y recuerdos. Entre ellos encontré fotos y el "discurso" que dio Eduardo Estevéz, poeta argentino gallego la noche que presentó mi libro desconocido La Higuera, algunos de los cuentos fueron incluídos en Desnudo Resposo pero los dos más importantes el que lleva el mismo título del libro y el ganador del premio que me permitió publicar 50 copias jamás han vuelto a salir a luz. Según yo sin un motivo aparente.

Les comparto secciones del prólogo por Iratxe Retolaza filóloga vasca y Doctora en Literatura Comparada de la Universidad de Santiago de Compostela, si encuentro más adelante incluiré un poquito de lo dicho aquella noche y algunas fotos.

Las Semillas de la higuera: una mano, un lápiz y un papel

Un papel en blanco nos aterroriza. Su silencio nos perturba, la soledad nos invade, la incomunicación cobra cuerpo. Ese temor nos desborda sin límites cuando es nuestra mente la que se transforma en ese único y continuo papel en blanco. Es en esa aterradora situación cuando el ser humano lucha por dar sentido a ese espacio vacío: intenta garabatear siluetas, diluirse en colores...aún conscientes de la imposibilidad de una comunicación real... no cesamos en esa búsqueda de comprensión, de comunicación. En definitiva, no cesamos de buscar compañía. En esta colección de relatos, La higuera, esa búsqueda se concretiza en una armónica danza de una mano, un lápiz y un papel. Las tres grandes semilla de esta inalcanzable "higuera".

Agudeza y honestidad, una mezcla muy apropiada para hacer frente a temores y frustraciones, para huir de la desesperación... Los frutos de esta higuera ono nos proporcionana respuestas, no nos adormece con equilibrio y tranquilidad, por el contrario, nos bombardea con preguntas inquietudes sin, resolver, dolores sin consuelo.

Los personajes se moverán por ansia de comprensión. Esta ansia aveces se caracterizará por una sutil ironía, y otras veces se nos mostrará con una descarnada crudeza, pero siempre con una sinceridad y cercanía embaucadora.

Estos atisbos de discurso metnarrativo nos esbozan las primeras línea de la autopoética de la escritora Lorena Flores: "te confieso que escribo por el placer que me da plasmar en letras lo que constantemente gira en mi cabeza y que por ratos me atormenta y me desvela". La escritura como confesión, como liberación, y sobre todo como placer.

En conclusión, las diversas narradoras gritan y se lamentan, rompen con todo silencio, intentando ocupar un vació. Pero sobre todo nos invitan a que carguemos de sentido todas las indeterminaciones y vacíos de estos relatos.

Lugar Casa a Das Crechas, Santiago de Compostela...21 de junio a las 21:00

Y llega Navidad con el Aguinaldo Narrable!!

2008-12-16T13:41:00.000-08:00

Cómo diría el pequeño Timmy de Scrooge (Christmas Carol) : y que Dios los bendiga a todos.

Tal como empieza la historia de Dickens empieza mi cuento de navidad: Nicolás estaba muerto...

Gracias Julito por la recopilación, edición y el espacio cibernético en el que lo colocaste!!

http://www.librosminimos.org/images/stories/File/aguinaldo%20narrable/Aguinaldo%20narrable.pdf

Haré un par de versiones impresas para plasmar un muy particular imaginario navideño made in Guatemala City.

P.S. La foto corresponde al regalo que le pedí a Santa!

Citas citables 2 sobre la carne y los vegetales

2008-12-09T06:58:00.000-08:00

En cuanto empieza diciembre hay muchas festividades paganas, religiosas y de otras hierbas.

La gente se reune, recuerda, come, bebe, y otras hierbas... en medio del jolgorio físico o espiritual un buen oyente caputra, lee o se imagina frases que quedarán inscritas.

Con estas manos que se han de comer los gusanos la toqué por primera vez (escuchado en el parqueo Don Pepe zona 1, mientras esperaba mi turno para pagar)

¿Qué habrá de comer? Verganjena... ooops Berenjena. (lapsus vegetariano, menú para un cena con amigos)

Fui a las Fuentes Georginas y se me cocieron los huevos... (cevichería la sexta, Celebración de los 25 de Julito).

Mi preferida es el agua de pajarito (ejem, no nos quedó clara la marca... Issa, misma celebración).

Los vegetarianos somos los mejores amantes (Duffman, misma celebración).

Hay que complacer al cuerpo, hace un rato me pedía café ahora me pide guaro (after party en Zurich Zona 10).

Chicas! ya estan las salchicas hay para todo gusto, bien asadas, término medio, cruditas y sancochadas (barbacoa de la quema del chamuco).

No le hago al huevo...(Cevichería la sexta)

Conversación entre una pareja (quema del chamuco).

a. Quisiera adoptar un perro.

b. Un perro es una gran responsabilidad.

a. Yo sé

b. Realmente lo sabes, qué harías con un perro si no puedes cuidar de ti mismo.

¿Se dice pollera por que guarda la polla? (quema del chamuco)

Traumas

2008-11-24T13:51:00.000-08:00

Hoy para el almuerzo me dí cuenta que Polly, mi sobrinita de 6 años ya tiene un claro concepto de que es un trauma.

Muy solmentemente me contó que hoy estaba en el baño, no cerró la puerta y en eso entró mi otro sobrino de casi un año. Ella trató de cubrirse pero él la vio desnuda. Su pregunta era si él se recordaría de la escena cuando fuera grande y cómo lo haría.

Al rato dijeron que iban a dormir a mi sobrinito por que no se sentía bien. Asustada preguntó si era por el trauma de haberla visto desnuda.

La gripe según ella fue su forma de psicomatizar la situación.

Quantum of Solace

2008-11-21T18:28:00.000-08:00

Ian flemming sin duda hizo su aporte a la cultura mundial al crear al distinguidísimo agente británico James Bond. Lo creó perfecto, inteligente, ágil, guapo y encantador. Habría que ser muy inconforme para pedir más.

Hoy por la noche final y feliz mente fui a ver la última entrega. Llegué un poco tarde por que mi acompañante perdió la entrada y tuvimos que hacerle ojos al del servicio al cliente.

Acá unas bullets, pensamientos dispersos en torno a la película.

Sobre los personajes masculinos, Nadie compite ni en galanura ni en inteligencia con él. El malo casi siempre tiene un defecto físico o es madurito entrando a la tercera edad, no es ágil ni tan inteligente como 007.

Jamás pierde el glamour... aunque si la compostura.

Este último está un poco más macho, menos reflexivo, pero es fascinante verlo correr, saltar, nadar y entre otras cositas.

Como cosa rara en esta película casi no hay tecnología ni carrazos. Un Volvo, una Rover y se acabó. Usa la lancha más viejita, el avión más somatadao y termina usando un FORD... nunca visto.

Se extraña a Q y a Moneypenny pero uno se da cuenta que no son necesarios.

Europa vrs America, Cia vrs M16, glamour vrs la total falta de.

La venganza es el tema central... lo que hace la misión por primera vez personal lo cual deja ver irónicamente el lado humano del Súper Agente.

Escenas de ternura masculina, la charla de hombre a hombre entre Bond y Mathis, dónde confiesa su mal de amores y la escena de la agonía de este último donde a Bond hasta se le sale una lagrimita. Después para reivindicarse lo tira a la basura.

Sus líneas ambientalistas/políticas/económicas estereotipadas pero bien tratadas. El toque su propio Evo Morales con traje incluido.

El final: corriente no va con el resto de la película.

Daniel Craig al final una buena elección.

Los ciclos

2008-11-18T06:13:00.001-08:00

Ayer se celebraron los 10 años de Letra Negra. Para mi eso marcó un ciclo que de cierta forma me complace cerrar. Leí un pequeño cuento llamado DESCANSE EN PAZ. Lo escribí tal vez hace seis años y lo publiqué un par de años después. Esta historia fue la primera que leí en voz alta durante un "evento" literario. No lo tengo a mano pero recuerdo la primera niña: El dolor tenía nombre y apellido, vestía a la moda y ...

Anoche mientras lo leía fui más consciente que nunca, que por fin había encapsulado el dolor, lo había metido en una caja super-recontra-hermética y que después de patalear, gritar y maldecir murió mordiéndose la lengua.

Me cuestioné si la historia había perdido vigencia. El sentimiento con el que lo escribí prescribió no así los sedimentos que puede mover en otros. Me alegró. Aclaro no el hecho que otros se sientan identificados con el deseo/impotencia de capturar el dolor sino el de haber superado la prueba y que mi cuento sobreviviera.

Hoy por fin puedo decir descanse en paz. Por fin cierro el ciclo.

Fotografía: ciclo de vida del mosquito del dengue

Jerónimo Lancerio y William Orbaugh en la Academia

2008-11-11T06:43:00.000-08:00

Ayer esperaba que dieran las 9 para ver el noticiero del canal 39. Me fui a lavar los dientes y cuando regresé había una nota de La Academia (qué pensaría Platón al ver la versión 2008), pensé que aún no terminaba el desesperante recuento del show. Para mi sorpresa frente a los estudiantes vi un hombre esbelto con una sonrisa inigualable: el Señor Orbaugh, nuestro flamante director para las artes repartía al estilo edecán el Códice de Madrid. A su par en un perfil más bajo vestido con un saco negro y el cuello de tela típica, el Ministro de Cultura, extendiendo un huipil de Cobán a FABIOLA.

No se podía escuchar lo que hablaban entre ellos por que la voz del conductor relataba eventos que no tenían nada que ver con las imagenes, de pronto empieza a tocar el fondo de la iniciativa de ley que afecta al Canal Maya.

Parafraseando: Fabiola se sintió muy molesta por la noticia de la posible desaparición del Canal Maya y así se lo hizo saber al Señor Ministro. En Gautemala se prepara una ley que antenta contra la libertad de expresión, y le impede a un pueblo marginado y oprimido una vía de comunicación. Luego salía Fabiola diciéndole: me molesté mucho, me molesté mucho cuando supe que... no se escuchaba... y luego decía que el canal maya...

El conductor dio un discurso de 5 minutos acerca del tema. Opinaba sin fundamento pero con autoridad. Parecía un discurso de una marcha o de un mitin político y lo hizo en un canal que se transmite a no sé en cuántos países en un programa que ven millones de personas. Hoy por hoy los que escucharon tiene una versión trágica y distorsionada de lo que esta sucediendo con esa ley. Mientras el conductor despotricaba de fondo el Grupo Aj haciendo sonar sus tortugas, pitos y chirimillas.

Fue una situación totalmente bizarra e inapropiada. Aún no entiendo que hacia el Ministro de Cultura y el Director para las Artes repartiendo souvenirs y discutiendo con una niña de 16 años una iniciativa de ley o prometiendo que haría lo posible para que el pueblo maya no se quedara sin su canal de comunicación.

Aún peor que a nivel Gobierno se permitiera que en un programa dominical mexicano de entretenimiento (no un noticiero, programa de debate o de temas políticos) se hicera un "spot" publicitario sobre el tema en el que se pedía que no acallaran la voz del pueblo oprimir y el papel de las autoridades incluyendo el presidente en proteger y luchar por este segemento de la población.

Próximamente vermeos a estos dos personajes más del "Comander in chief", sonriendo, con un número de teléfono en la parte baja de la imagen para apoyarlos y que no salgan de sus carteras.

En resumen fue un mal concierto: mal discurso, mala imagen, cero estrategia, coordinación aunque ambos vestían impecablemente y no olvidaron sonreír.

En la nota de Siglo XXI se menciona la visita del Ministro aunque desde otra perspectiva. Es una lástima que no pueda mostrarles una foto de El Señor Ministro y el Señor Director dentro de la Casa de la Academia.

citas pertubadoras y/o citables

2008-10-31T13:40:00.000-07:00

Si te duele aguanta... leída en Rutas Josefinas (muerte sobre ruedas)

Construyendo el Trono de Jehová (carteló km 10.8 carretera a El Salvador) ¡Apúntate!

"Education never ends Watson. It is a series of lessons with the greatest for the last." (Red Circle en el libro The Last Bow)

From Out of Africa 1985 (una de mis películas favoritas).
Denys: You've ruined it for me, you know.
Karen Blixen: Ruined what?
Denys: Being alone

Toda la vida te he visto llorar/desde niña te pensaste víctima: Una hija a su madre en una peli Argentia cuyo nombre no recuerda.

Guerra de dos Mundos

2008-10-29T07:48:00.000-07:00

El 30 hace 70 años Orson Welles sacaba a la luz a través de la radio“La Guerra de dos mundos”

El pánico de la invasión extraterrestre se apoderó de todos en plena temporada de Brujas. La obra de ciencia ficción de este afamado británico inspiró un guión difundido en Estados Unidos por la CBS. En la adaptación los extraterrestres aterrizaban en Grover's Mills, en el estado vecino de New Jersey, antes de atacar con rayos y gases Nueva York

El guión, era tan realista, incluía interrupciones del programa, boletines noticiosos y efectos sonoros, que miles de personas lo tomaron por cierto. Algunos habitantes hasta huyeron de sus casas para protegerse mientras que otros llamaban como locos a la policía o el periódico.

El diario New York Times le dedicó la portada del día siguiente: "Radioescuchas en pánico tras tomar teatralización de guerra como un hecho".

Al parecer, al iniciar el programa, Welles pero la mayoría de radioescuchas no lo oyó y el pánico a la Segunda Guerra Mundial se cristalizó.

Además de constatar con esta transmisión ficticia el poder de los medios de comunicación, el programa lanzó a Welles, de 23 años, a la fama mundial. Dos años después, escribiría, dirigiría, produciría y protagonizaría el 'Ciudadano Kane.

Nada te turbe.

2008-10-15T15:04:00.001-07:00

Nací hoy hace ya un buen par de décadas (ejem más de tres), el día de Santa Teresa de Jesús. Mis padres me pusieron tres nombres el último dedicado a la Virgen del Rosario y encima mi papá me llamaba de cuando en cuando Teresita.

Alguien alguna vez me dijo que esperaba encontrara mi San Juan. Sigo en la búsqueda... pero no lo quiero tan santo que digamos en fin...

Hoy empecé desde muy temprano con llamdas, regalitos y bendiciones. Tenía 6 años de no sentirme cómoda por que gente muy querida murió la misma fecha. Pero este año encontré la paz! qué bien se siente congraciarse con la vida.

En fin como diría Santa Teresa: Nada te turbe, nada te espante todo se pasa, Dios no se muda, la paciencia todo lo alcanza, quien a Dios tiene nada le falta sólo Dios basta.

La vida es buena ...

Gracias a toooodos por su cariño.

Life Coach!! te lo agradezco en el almaaaa.

Frases que repiquetan

2008-10-14T08:10:00.000-07:00

Hoy en la mañana venía distraída pensando literalmente en cosas tristes cuando de pronto vi dos frases que me sacaron de mi mundito egocéntrico y lastimero:

1. Dios es Real... Real es Dios

2. Infiel por amor...

Lorenzo

2008-10-14T07:52:00.000-07:00

Lo llamé Lorenzo, porque lo sentía mio (feo eso de poseer. Fue amor a primera vista, lo adopté y lo hice oficial al llamarlo así.

Era un boxer precioso. El 21 de septiembre cumplió 7 años y murió ayer de cáncer en la próstata. Nada se podía hacer y no hubo necesidad de ponerlo a dormir simplemente no despertó de su siesta.

Ayer lo tuve todo el día en la cabeza y llamé por teléfono a mi mamá para que me contara cómo seguía. Era una pregunta retórica ya sabía la respuesta antes de que contestara. No pude despedirme. Desde hace ya varios años lo trasladaron a Barberena y mis visitas se hicieron esporádicas por múltiples razones.

Su pelaje era corto, brillante y dorado. Del hocico le salía una especie de máscara que le daba aires de malvado. Piernas y Pecho musculosas y unos ojos intimidantemente dulces. De pie era casi de mi tamaño (enorme). Era sobre todo una compañía inigualable.

Lorenzooooooooooo

Poquita azúcar en la sangre...

2008-10-08T14:32:00.000-07:00

La gente hace preguntas cómo por qué si tienes el azúcar baja no puedes come azúcar. Irónicamente entre más azúcar ingiero menos tengo y por experiencia propia EL AZÚCAR NO DA ENERGÍA.

Hace ya un buen par de años que me detectaron una enfermedad súper tolerable llamada Hipoglucemia: en resumidas cuentas a pesar de las apariencias tengo poca azúcar en la sangre.

En este caso lo importante es mantener la controlada, no importa cuánto suba sino lo rápido que lo hace. Allí esta el meollo del asunto.

La ironía de esta enfermedad es que entre más ingesta de glucosa tengo más me baja....

Tengo que hacer una dieta de 8 a 12 meses. Me lo confirmó hoy el Dr. para que mi cuerpo se balanceeeeeeeee. La dieta no es tan mala pero últimamente mi voluntad es bien chiquita.

Curiosamente la dieta se basa únicamente en dos cosas CERO AZÚCAR (poca para mi por que n puedo llevarla a cero) y comer a cada rato.

Los carbs son malos y se absorben muy rápido. Lo mejor es comer proteínas y grasas para que no se detone la insulina. Proteínas, por lo menos 4 veces así que tengo que conseguir atractivos sustitutos para la vaca, pollo o cochito. En este casos las grasas son súper buenas por que pone haragán el páncreas.

También aconsejan beber mucho pero tizanitas o agua; nanai cafecitos, vinitos etc.

En la nochecita, contraria a toda dieta, es mejor comer generosamente ya que entre esta comida y el desayuno pasa mucho tiempo. Si uno no come bien a eso de las 3 o 5 de la mañana tiene tos, dolor de cabeza, sentimientos de pánico y ansiedad, etc. Lo cual es embarazoso, estresante y/o cansado si uno duerme con alguien... y si no también porque uno no descansa.

Hay reglas básicas como no comer uvas o bananos, mezclar frutas. Tomar jugos, gaseosas, bebidas estimulantes. Los dulces ni de broma y toooodo integral. El color del azúcar es irrelevante, blanca, morena o rapadura es cosa del demonio.. Suena aburrido pero al final es rico. Todo estaría bien si me permitieran un mi muffin al día por lo menos.

Cuando le dije esto al doctor me dijo: Las dietas solo funcionan cuando el paciente esta preparado para seguirlas al pie de la letra y por el período esperado. Con la dieta hipoglucémica es esencial mantener la dieta por un período inicial de 8 a 12 semanas después hablamos de los próximos meses.

También me recomendó hacer una dieta:
1. sin alimentos exóticos o caros.
2. si platillos complicados más si uno trabaja y tiene que comer 5 o 6 veces al día.
3. y que fuera sociable. Si no uno es el bicho raro en la mesa y no puede comer naaada.

En fin por 24 horas no comeré dulces y formaré mi grupo de Glucoadictos anónimos.

Crónica de una muerte anunciada

2008-10-06T08:05:00.001-07:00

Este post no se trata de mi, ni de lo que siento. Sino de los muchos amigos con los que pasé parte de mi adolescencia. Con ellos aprendí a ver y odiar todos los excesos. Con ellos vi lo que era no tener deseos, ni planes, lo que era vivir el momento sin importar nada. Lo que era construir para destruir. Ellos me enseñaron a querer vivir una vida totalmente distinta a la que tenían.

La mayoría están borrachos, drogados o muertos. De todos creo que sólo uno está bien, trabajando en USA noche y día.

Luis Fernando Morales Abril 1971- Octubre 2008

Lo conocí cuando tenía unos 12 años y él 15 pero me parecía como si él ya lo hubiera vivido todo. En contra viento y marea, a esa edad decidió, ir a vivir con una chica más o menos de la misma edad. En Barberena fue escandaloso pero no como lo hubiera podido ser en la ciudad. Para algunos era una prueba del lo macho que era. Para mí fue difícil de concebir a alguien de esa edad viviendo con alguien. Al poco tiempo los papas de la chica la “rescataron” y la enviaron USA. Creo que nunca más supo de ella.

Él era el hijo mayor, tenía un hermano y una hermanita. Su apodo era canisho… y su origen era hasta cierto punto triste. A su padrastro y padre de sus dos hermanos le decían Luis Caca por que al tomar algunas veces lo habían encontrado defecado. Con este ejemplo creció y gracias a la costumbre del señor en cuestión heredó el apodo. Como era blanquito también le llamaban caquita blanca…En fin.

Nos hicimos amigos aunque poco teníamos en común. Llegamos a apreciar mucho nuestras diferencias. Yo insistía en que no fumara cuando estaba conmigo y bebía de forma racional en las fiestas a las que íbamos. Únicamente lo veía para las vacaciones luego regresaba a la Capital y pasábamos varios meses sin saber uno del otro.

Para mis Quince Años lo invité con otro grupo de amigos de Barberena, hicieron un relajito que apenas. Se pelearon, cantinearon grueso con las chavas y se robó la muñeca de mi pastel. Una de las cosas más fetichistas que me ha sucedido. Según su hermano pasó varios años con la “bendita” muñeca.

Nos graduamos del colegio, creo que él lo hizo dos años después. Se graduó de maestro. Era difícil pensar en él enseñándole. No quería imaginar ni qué les enseñaría a los jovencitos mucho menos a las niñas… Luego vino la universidad algo que para él ya no tenía sentido. Nunca lo pensó. Simplemente no estaba en sus planes. Lo enviaron a una aldea de profesor-director y por un tiempo vivió en paz. Muy poco creo yo.

Estaba en tercer año cuando alguien lo apuñaló en una pelea en una fiesta de la feria. Para este entonces yo ya no iba. Lo fui a ver al hospital. Lucía avergonzado y deteriorado. El silencio se apoderó de nosotros por un buen tiempo hasta que después volvimos a tener la confianza de antes. Se recuperó y no supe de él aunque prometimos no perdernos la pista.
La siguiente vez que supe de él era porque salía con una señora casada y se había tenido que ir del pueblo por que el esposo quería matarlo. Pasaron varios meses y tuvo un accidente en moto. Esta vez no lo fui a ver al hospital. Lo vi en la calle un día que estaba en Barberna. Pasó por mi casa y yo estaba bajándome del carro. Tenía lentes oscuros cuando me acerqué a saludarlo sentí un hundimiento en su mejilla, alquilarse los lentes vi que su pómulo estaba deshecho y casi había perdido el ojo.

Fue inevitable poner cara de “susto”. No intentamos hablar sobre nada en concreto. Al cabo de un rato se fue y nunca más volví a verlo. Sin embargo, siempre me llegaban noticias que si las drogas, el alcohol, las mujeres. Que se había casado y tenía dos hijas. De nuevo que drogas, el alcohol, las mujeres…

Ayer volví a saber de él. Te recordas de caquita me dijo un amigo en común. Murió. Tuvo un lío con su mujer. Se fue de la casa, se llevó a las niñas. Estaba hecho mierda y ayer se colgó.

Luis Fernando como cuando éramos niños te abrazo.

Antibióticos de tercera generación

2008-09-30T11:33:00.001-07:00

Solo el nombrecito me hace sentir como si el bicho que me atacó fuera extrapoderoso y me tuviera a su merced (tarde para fingir que no es así). Desgraciados estreptococos y compañía.

Llevo fuera del ring cuatro días y la campana del último round sigue repiqueteando en mi cabeza. Tengo literamente la boca partida, el viernes era tipo Angelina Jolie con botox (calcule usted), las defensas bajas, morados abajo de los ojos y el cuerpo apaleado.

La pregunta obligatoria, cómo seguiste. La respuesta "saludable" (hay que terapearse) mejor gracias!!! Quejarse no sirve de nada cuando la gente que te atiende no esta en casa.

Me la he pasado sin ganas de jugar a la paciente y al doctor....enchamarrada hasta la nariz, tomando manzanilla en garrafas y aguantando la bomba atómica que es el súper antibiótico de tercera generación en la barriga.

Como diría un amigo lo bueno es que hay peligro de que se salve. Después de cada dosis de pastillas (que no es sólol el antibiótico) me digo Lorena lo que haces para alucinar con Dr. House.

Es hora de regresar a la camita y como dice Julito por el chat duermete lore, duermete ya que viene el estreptococo y te co....

Paul Newman the one and only

2008-09-29T12:23:00.000-07:00

Quotes frome the heavenly Paul in The Cat in a Hot Tin Roof 1958

Brick Pollitt: What is the victory of a cat on a hot tin roof?
Margaret "Maggie" Pollitt: Just
staying on it I guess, long as she can.

Margaret "Maggie" Pollitt: You know what I feel like? I feel all the time like a cat on a hot tin roof.

Brick Pollitt: Then jump off the roof, Maggie. Jump off it. Cats jump off roofs and land uninjured. Do it. Jump.

Margaret "Maggie" Pollitt: Jump where? Into what?

Brick Pollitt: Big Daddy... What is it that makes him so big? His big heart, his big belly, or his big money?

Scheherezade leyendo a Machado

2008-09-26T17:16:00.000-07:00

La princesita persa amaneció aburrida. El poeta ya no le hace ninguna gracia.
Desde su ventana ve un limonero bien cargado. Las ramas se vencen ante el peso de los frutos y las hojas lucen polvorientas. El sonido de la fuente no la calma, cierra los ojos y busca una ilusión, un recuerdo un sueño. Scheherezade no sueña ni recuerda. Suspira y su aliento cae entre las piedras de la fuente y el silencio del patio la devora. Más allá el muro blanco y más allá del muro un suave aroma. Una fragancia virgen de primavera que se cuela...entre las ramas y se mezcla con el cítrico ambiente que envuelve su habitación y se ha impregnado en sus labios. Los labios que besan amargamente al poeta. Esta aburrida y con el instinto de fuga en la piel. El reloj del pecho acompasa su corazón y de pronto se detiene. Pálida y cubierta de desdén vuelve al lecho...y lee las Soledades de Machado: ...Y era el Amor, como una roja llama..

Putos, putos corazones

2008-09-26T08:21:00.000-07:00

De amores codependientes...

corazón...

Amo todo lo que duele en ti

pero no llores entre las sábanas

De tabaco..

forrados con besos de nicotina

que adormecen labios

llenos de humo

con olor a sexo ajeno

y de casa chica

De instántaneas

que capturan fracasos

sobrevalorados y hundidos

en románticos e incoclusos deseos

De tardes sin lluvia

agrietados y sedientos

expuestos a un sol

que no calienta y

los quema hasta fundirlos

de origamis

hechos con fino papel de china

de opacos colores y

suave textura

colgando de cielo de una habitación

desierta

de espejos

exactos, sin preconcepciones

ni lamentos

reflejando absurdamente

imágenes en paz

de idiotas

que vuelven a aullarle

a la luna en busca de perdón

rojos de violencia

Se rompió la pita...

2008-09-22T10:28:00.000-07:00

Desde que tengo unos quince años uso pulseras conmemorativas en mi mano derecha. Antes las intercalaba con un enorme reloj de hombre según todos (categorías siempre) y que yo adoraba. Dejó de caminar cuando murió papá. Desde entonces uso un reloj en el pecho y llevo diferentes cintas en la muñeca. Hasta el día de ayer eran siete:

1)una de piedras de colores con nudos intercalados que me recuerdan que las cosas pueden verse de diferentes formas y hay unos días donde las cosas aprietan más pero otros donde las cosas son más ligeras.

2)También llevo un escapulario con San Miguel Arcángel, la Virgen del Carmen (por supuesto), el Cristo Negro y la Virgen de Guadalupe. Santos clásicos y Santos tropicalizados una perfecta muestra del sincretismo que ha sido desde el inicio las tradiciones religiosas de esta tierra.

3)Tengo otra roja (pa el mal de ojo) que me pusieron para la exhibición de Vite Sánchez y conmemoran mi deseo por la buena salud/vibra.

4)otra azul que me recuerda la amistad y la necesidad de dar y recibir.

5)La única "típica" que tengo la compré el día en el que decidí dejar ciertas pastilla y vivir una vida normal...

6) una de cuero y bolitas de acero que adquirí para obligarme a ser un poco más ruda

y la última la número 7) era un regalo de una amiga española nos la dio a cuatro amigos: una vasca, un mexicano y una italiana, celebrando la multiculturalidad. La tuve por casi cinco años y hoy simplemente ya no estaba en mi muñeca. Se había convertido en un hilo muy, muy fino. Sentí un click y decidí que es tiempo de verlos así que voy a Guadalajara a finales de año y espero pronto reunirme con las otras tres al otro lado del Atlántico, en un territorio neutral y gozar de un frío invierno con cálidos amigos.

Qué deberíamos hacer cuándo algo se rompe, lo reparamos, lo tiramos, lo guardamos aunque no no nos sirva. Nos aferramos a eso (objeto, sentimiento, relación) y lo revivimos a toda costa. Cuál es el justo valor de algo...cuál es el precio que pagamos por tenerlo o dejarlo ir. ´

Porqué conmemora con pitas en mi mano derecha sucesos... por qué las creo eternas...

¿La siguiente será una pulseritas como las de la imagen? jaja.

No quiero ser parte de las estadísticas

2008-09-17T18:51:00.000-07:00

Hace años conversando con un gringo residente me decía que en 30 años de vivir en Guate su hermano lo había visitado tan sólo una vez. Fue debut y despedida. No aguantó ni entendió la violencia, agresividad e inseguridad con la que se vivía. Desde entonces trata de convencerlo que se mude a Montana y en ciertas ocasiones hasta le ha dejado de hablar.

Cuando uno nace y crece en Guatemala se insensibiliza no creo que sea apatía posiblemente es un mecanismo del inconsciente para salvaguardarnos o permitirnos vivir...Mi infancia estuvo llena de golpes de estado, cateos, estado de sitios, primeras páginas llenas de muertos, secuestros, violencia en general, noticias sobre desaparecidos, etc. Sin embargo eso no me limitó... Aún hoy cuando viajo al altiplano por la costa (una de las rutas más peligrosas) no pienso en los delincuentes y violadores que las noticias señalan como habitantes impunes de esta carretera. Veo el paisaje, pienso en la aparente placidez de los poblados y pobladores, veo el atardecer y me emociona ver el lago.

Sin embargo de regreso a la ciudad me entero que le robaron su laptop a mi cuñado después de romper el vidrio del copiloto, mi hermano me llama que lo acaban de asaltar a él con su hijo de 9 meses y con cierto alivio dice menos mal sólo me robaron el celular, la billetera y el reloj es lo que más siento por que era regalo de mi papá, mi compañera de oficina cometió la estupidez de tirarle las llaves de su camioneta al ladrón arriesgándose a que la matara, mi otra compañera en plena gasolinera vio a un hombre encañonando a otro, a un amigo le robaron una pieza de su exhibición, el chofer de la camioneta le avisó a la señora de la limpieza que se bajara por que él último pasajero en subir era un ladró.... Quién puede digerir esto, quién puede irse a la cama y no tener pesadillas y pensar en el día que le toque ser parte de las estadísticas....

Rosario en mano, encomendada, con las velas que prende mi mamá por cada uno de sus retoños y a la calle keep walking...día a día.

La timidez duele

2008-09-17T13:05:00.000-07:00

Según Wikipedia...la timidez es uno de los estados más complicados que afecta el universo de las relaciones personales en su normalidad. Se le considera una pauta comportamental limitadora del desenvolvimiento social de quienes la experimentan, en las diversas áreas de su realidad cotidiana

Nosotros, los tímidos, generalmente caminamos con las manos entre los bolsillos para que no se note el temblor, despacio, con cautela, sin hacer nada que atraiga la atención hacia nosotros. Caminamos un tanto encorvados por el peso de este poca virtuosa característica. Nos duele el cuerpo al finalizar el día porque hasta el más inusual músculo se ha tensado. En la soledad nos volvemos luminosos por que los nervios de tanta descarga han perdido gelatina y como en un corto circuito lanzan chispas.

Al entrar a un salón lleno de gente respiramos hondo y rogamos porque nuestro rostro no se tiña de de tinto o de amarillo. No sacamos de los bolsillos las manos y nos colgamos una sonrsita nerviosa en el rostro.

En general la pasamos mal por que tenemos que fingir sociales y nos sentimos mal por fracasar en nuestro intento. Encima piensan que somos bobos, antipáticos y hasta orgullosos; por qué tartamudeamos, no vemos a los ojos o desviamos la mirada.

La timidez no se va con la edad, de niña fui terriblemente vergonzosa, en la adolescencia todo esta permitido así que casi no se nota pero allí está y ahora, toda un adulto sigo sintiendo el corazón en la boca cada vez que me enfrento a un grupo. Más de tres personas aumentan exponencialmente mi incomodidad.

La timidez esta casi siempre conmigo, son pocas las ocasiones en la que me deja de doler. Lo he notado en ciertas ocasiones cuando leo, cuando viajo, cuando me encuentro rodeado de extraños o conocidos que no me invaden o intimidan. Pero son contadas las ocasiones en la que tiro la carga sin precipitarme con ella.

Así que si no interactúo, me subo a una mesa y bailo o simplemente digo en voz alta lo que pienso, no es por boba, ni antisocial u orgullosa es por timidez. Pero si me dan tiempo, si tiene el tino de esperar llego a ser hasta simpática...

De un solitario reflector

2008-09-06T20:00:00.000-07:00

Final...

Las náuseas matutinas casi acabaron conmigo. El maldito carnicero se convirtió en el héroe de la villa y yo en la irredimible. Salvada por el verdugo.

Desde mi tienda vi cómo levantaban la carpa. Ese día mi hijo empezó a inquietarse. Lo hizo aún más cuando el mago entró en mi tienda. Haciendo una reverencia se acercó y me pidió un sencillo botón negro, para su capa.

Me dieron un asiento especial por ser la única mujer de la villa que esperaba un hijo. En aquel lugar el amor era escaso.

Esa noche el mago pidió un voluntario para el acto de la caja y el serrucho. Sin pensarlo me ofrecí. Una ola de murmullos se desató en el circo: ¡está loca, quiera matar a su hijo! Debido a mi barriga anunció que tendría que afilar un poco el serrucho...Más murmullos....

El solitario reflector iluminaba mi vientre, de reojo pude ver el agua saliendo por las ranuras de la caja...

De Borges y Yo

2008-09-06T19:46:00.000-07:00

...Suelo soñarme como el sueño de un dios menor que por aburrido o capricho en una noche creó. Necesitaba a alguien a quien querer... Otras veces me siento fruto de su frustración. Creada con el propósito de veneralo, de manipularme para cumplir sus deseos. En esos momentos ínfima y esclava de los designios de un malévolo, caprichoso y aburrido dios menor. Duermo sin soñar.

Y es allí cuando creo que no existe tal cosa como Borges y yo.

Es irónico creerme la imagen de un ciego incapaz de recordar su propio rostro....

Sin embargo, me hace feliz que somos al final cómplices de un mismo sueño...

Cédula Atípica A- 17-21-17

2008-09-05T07:36:00.000-07:00

Microrrelato Thriller/fantástico

Teresa estaba sentada, como todos los jueves, en la barra bebiendo lentamente de su copa de tinto. En aquel pequeño bar se sentía entre amigos, segura. No importaba si llegaba con medias de colores, o si se olvidaba de un zapato. Nadie lo notaba o por lo menos nadie le daba importancia. Sin embargo, aquel día llegó un extraño...Vestía camisa de colores, pantalones holgados, saco de corduroy roído y unas enormes gafas de marco negro. Se sentó en la barra junto a ella. En ese mismo instante Teresa sintió como su cuerpo se contraía. Todos sabían que le gustaba guardar la distancia y él estaba invadiendo su espacio. Tomó nerviosamente otro sorbo del tinto y empezó a jugar con el anillo en su mano. La vista fija en la barra, espalda recta y sonrisa fija. Una clara señal de la incomodidad que empezaba a sentir. Sus rodillas chocaban sutilmente entre sí mientras escuchaba al ciudadano A-1-14-9-2-1-12, así se presentó. Aunque ahora dudo que sea ese su verdadero nombre.

De cuando en cuando miraba a su alrededor, quería ver cómo se comportaban el resto de personas en el bar e imitarlos. Ella quería sentirse cómoda lucir como alguien "normal". Hombres y mujeres se veían cómodos así que ella trató de relajarse. Apenas eran las 9 y ella ya había bebido más de la mitad de su copa. Al cantinero le parecía raro pero Teresa lucía tranquila así que decidió mantener su distancia.

El ciudadano tenía el rostro rojo purpúreo, una gota densa de sudor grasiento resbalaba y salibaba de cuando en cuando. Teresa trataba de no verlo e ignorar sus palabras. ¿Qué edad tienes? ¿Te gustan los hombres o las mujeres? En ciertas ocasiones arrastraba la s final en las palabras o acentuaba una sílaba que no llevaba acento. Aquel tono de voz chocaba en sus oídos. Pero era incapaz de cerrarlos, apesar suyo seguía escuchándolo. Quiero conocer más de tí, dime qué te gusta, anda cuéntame. No quieres ir a mi auto, te gusta hacer el amor, te gusto, dime algo bonito, díme. Mientras decía esto el ciudadano movía con la mano izquierda un whiskey y con la otra manoseaba el interior de su entre pierna. Del otro lado alguien más se había sentado. Teresa se sentía entre dos muros que la aprisionaban y ella no podía moverse. El ciudadano entonces tocó su mano. Ella la retiró. No seas tímida, estaba viendo tu mano. Sabes yo dibujo. No te gustaría que te dibujara desnuda. Si tu me dices algo lindo yo te dibujo.

El ciudadano era un artista de renombre, así se lo hizo saber; antes que sonara su celular. Es mi suegra dijo, se levantó y caminó hacia la esquina. Teresa tomó lo que restaba de su copa y escribió en una servilleta de papel SOS. Esperaba que el cantinero lo viera. Ella seguía sin poder moverse, ni siquiera podía hablar. Lo único que alcanzó a escribir fue aquella nota de auxilio. Él estaba a punto de volver. Ella sentía como las venas de su sien palpitaban, era una clara señal que su límite estaba a punto de ser superado. Respiró tratando de evitar convertirse en la Teresa que no mostraba a nadie y permanecía oculta tras la apariencia impertubable. De pronto el ciudadano se acercó para atrás y le dijo me gustan calladitas, luego son las que más gritan.

Sintió como la ira incrementaba su fuerza, el cantinero trató de detenerla pero fue muy tarde. Teresa tomó de la parte de abajo del bar una bella pistola aún sin usar y disparó. El ciudadano salió en una bolsa negra etiquetada. La mente de Teresa volvió al pequeño bar, sus rodillas seguían chocando entre sí y el hombre de camisa vistosa y saco de corduroy roído se había quedado dormido en la barra.

Teresa alisó su falda, pagó su copa de vino y se marchó a casa antes que el encanto de la noche se acabara. Quería llegar a casa y pulir la hoja de su katana mientras comía de un tarro de helado de chocolate amargo.

Aunque Barthes no lo supo escribió para mí

2008-09-02T07:03:00.000-07:00

y Julio fue el mensajero. Lorenita, acabo de leer tu post y me acordé de un texto de barthes que aparece en "Fragmentos de un discurso amoroso", te lo copio acá, ojalá te sirva de algo. Gracias Julito hoy no amencí tomando ausencia.

Hoy uno de septiembre, abro los ojos y mi computadora titila YOU GOT A MESSAGE. No espero nada urgente pero la curiosidad me hace ir al escritorio el subject dice: Sobre el olivdo y esos males. A continuación algunos de los fragmentos

La ausencia amorosa va solamente en un sentido y no puede suponerse sino a partir de quien se queda -y no de quien parte-: yo, siempre presente, no se constituye más que ante tú, siempre ausente.

A veces ocurre que soporto bien la ausencia. Estoy entonces "normal": me ajusto a la manera en que "todo el mundo" soporta la partida de una "persona querida"; obedezco con eficacia al adiestramiento por el cual se me ha dado muy temprano el hábito de estar separado de mi madre.

Soy irregularmente infiel. Es la condición de mi supervivencia; si no olvidara, moriría. El enamorado que no olvida a veces, muere por exceso, fatiga y tensión de memorias.

Dirijo sin cesar al ausente el discurso de su ausencia; situación en suma inaudita; el otro está ausente como referente, presente como alocutor. De esta distosión singular, nace una suerte de pesente insostenible; estoy atrapado entre dos tiempos, el tiempo de la referencia y el tiempo de la alocución: has partido (de ello me quejo), estás ahí (puesto que me dirijo a tí). Sé entonces lo que es el presente, ese tiempo difícil: un mero fragmento de angustia.

La ausencia dura, me es necesario soportarla. Voy pues a manipularla: transformar la distorsión del tiempo en vaivén, producir ritmo, abrir la escena del lenguaje.

La ausencia se convierte en una práctica activa, en un ajetreo (que me impide hacer cualquier otra cosa); en él se crea una ficción de múltiples funciones (dudas, reproches, deseos, melancolías). Esta escenificación lingüística aleja la muerte del otro....

"Manipular la ausencia es aplazar este momento, retardar tanto tiempo como sea posible el instante en que el otro podría caer descarnadamente de la ausencia a la muerte."

Me gusta eso de ser regularmente infiel...

Por qué recordar...

2008-08-28T11:48:00.000-07:00

Me gustaría saber qué ocurre en mis neuronas (las de todos realmente) por qué nos hacen recordar. Cómo eligen qué guardar, qué criterios son los que toman para que ciertos eventos, personas, acciones permanezcan más vigentes que otros.

Ayer fue el aniversario de mi papá, su pérdida es un hecho recurrente en mi vida. No lo deja ir o no me deja ir no lo sé quien se aferra a quien. Él decía que recordar es volver a vivir. ¿Es eso cierto?

Mi mamá tiene una memoria prodigiosa puede recordarse de absolutamente tooodo. Recuerda qué ropa usó mi abuela cuando fue a recoger sus notas cuando ella tenía 8 años, sabe cuándo nació todo el mundo en la familia, ella es por así decirlo el archivo familiar de varias generaciones. Su cabeza se mantiene impresionante fresca a pesar de sus 76 años recién cumplidos. Todos dicen que me parezco a ella y en algunas ocasiones recurren a mi para recuperar sus recuerdos. No sé si los he almacenado modificándolos o si lo recuerdo tal como sucedió.

Hay tantas cosas que no quisiera olvidar y otras tantas que en cuanto aparecen en mi cabeza las mando hasta atrás pero que persisten condenadamente en regresar. En muchas ocasiones me pregunto por qué recordar...Y no me refiero a la historia, ni a los errores sino simplemente a las cosas del corazón (buenas o malas).

Según leí, la palabra "recordar" viene del latín "recordari ", formado de re (de nuevo) y cordis (corazón). Recordar quiere decir mucho más que tener a alguien presente en la memoria. Significa "volver a pasar por el corazón".

¿Si yo le digo a alguien que lo estoy recordando, le estoy diciendo que lo estoy volviendo a pasar por mi corazón?

Mi padre vivía para recordar, mi madre no sabe qué es el olvido. Seré yo la portadora de esta herencia.

3-some: 21 de agosto.

2008-08-25T12:17:00.001-07:00

Pablo Bromo tuvo la idea de reunir a escritores en tríos ...un poco jugando con la idea que no hay lecturas de mujeres o de hombres sino de escritores... El 21 de agosto fue la primera y tuve el gusto de leer con Rosa y con Carlitos. Esta noche era dedicada al Ron...y teníamos que escribir un breve texto sobre este tópico. A mi no me gusta el ron así que me fue difícil aunque el añejo (el negrito) es otra cosa.

Pero al final y gracias a la ayuda de un amigo salió este texto:

Ron se llama el negro con el que me senté a beber aquella noche y la siguiente
la luz de dos amaneceres fueron suficientes para entender cuán poco sabía de la vida

y algo de lo que leí: Para niñas que se duermen a las ocho

Cinderella

Escuchando el cáustico reloj marcar las doce
La princesa se convirtió en estatua de sal
Dejando en la escalinata imperfectas huellas de cristal
Y en el viento intolerables rastros de un suspiro
Que el príncipe no pudo seguir

Juego de niños
Simón dice
media vuelta
paso al frente
al suelo
de rodillas
sin lamentos
no se grita
no se llora
no se siente
Simón dice
estas muerto

Epitafio: Scheherezade
murió decapitada
al alba
en brazos del sultán
en las segunda
noche después de mil

Remix

Y que nombre le pondremos
Al fruto de cabrón que te violó
Matatero lero la
Si es niña Magdalena
Y Jesús si es varón.
Componte niña componte
Que hay viene tu carnicero
Con ese lindo traje que parece patrullero
a llevarte hacia el altar
o a una casa de particular
Donde se lava y se plancha como en las demás
Componte niña componte
y agachaté que las niñas bonitas

se vuelven a agachar.

Gracias Pablo por la invitación. Me robé unas fotos del album que colgaste en Facebook.

Publicidad en Invierno

2008-08-20T13:57:00.000-07:00

Segmentos publicitarios

Si llueve refúguiese en un café, beba una, dos y hasta tres tazas de café. Gracias a la cafeína, se sentirá deshinibida y sutilmente podrá decir sometimes "it" sucks!
El diluvio está cerca, a correr y emparejarse...aunque sea online como dice Julito.

Debido a la lluvia los músculos y huesos tienden a entumecerse por eso se recomienda efectuar el ejercicio de yoga realizado por la modelo en la foto. Estirar el dedo medio hace que su cerebro segregue una sustancia parecida a la serotonina y el mensaje de bienestar se expanda a todo su cuerpo.
No importa que sea invierno usted puede lucir un bello manicure invernal (impermeable).

Aclaración: no es el nuevo comercial de Saúl.

Foto: Vanessa Nuñez Handal

Extractos de un cuento bien viejo pero vigente

2008-08-19T11:53:00.000-07:00

El Rey Burgués de Darío (fragmentos)

A tono con el post de Javier, otro de , Alma Karla , el comentario de Alan y una charla con Julito sobre un poema suyo.

Me recordé del maravilloso cuento de Azul donde Darío canta la desgracia del poeta (artista) frente a una época, sociedad e inclusive círculo familiar o amigo que no lo entiende y lo exhibe.

Sólo vean la ironía con la que empieza: Un cuento alegre... así como para distraer las brumosas y grises melancolías, helo aquí:

Un día le llevaron una rara especie de hombre ante su trono ....
-¿Qué es eso? -preguntó.
-Señor, es un poeta.
El rey tenía cisnes en el estanque, canarios, gorriones, censotes en la pajarera: un poeta era algo nuevo y extraño.

Ya ante el Rey el poeta hambriento dice

-Señor, ha tiempo que yo canto el verbo del porvenir. He tendido mis alas al huracán... He abandonado la inspiración de la ciudad malsana, la alcoba llena de perfumes, la musa de carne que llena el alma de pequeñez.... He roto el arpa adulona de las cuerdas débiles, contra las copas de Bohemia y las jarras donde espumea el vino que embriaga sin dar fortaleza;...

He acariciado a la gran naturaleza, y he buscado al calor del ideal, el verso que está en el astro en el fondo del cielo...¡Oh, la Poesía!

El rey interrumpió:
-Ya habéis oído. ¿Qué hacer?
Y un filósofo al uso:
-Si lo permitís, señor, puede ganarse la comida con una caja de música; podemos colocarle en el jardín, cerca de los cisnes, para cuando os paseéis.
-Sí, -dijo el rey,- y dirigiéndose al poeta:
-Daréis vueltas a un manubrio. Cerraréis la boca. Haréis sonar una caja de música que toca valses, cuadrillas y galopas, como no prefiráis moriros de hambre. Pieza de música por pedazo de pan. Nada de jerigonzas, ni de ideales. Id.

Y desde aquel día pudo verse a la orilla del estanque de los cisnes, al poeta hambriento que daba vueltas al manubrio: tiririrín, tiririrín... ¡avergonzado a las miradas del gran sol! ¿Pasaba el rey por las cercanías? ¡Tiririrín, tiririrín...! ¿Había que llenar el estómago?

Nadie dijo que sería fácil pero el arte es vital e inevitable. Hay que crear y regocijarse.

poblando el cielo macho II: en tempestad

2008-08-18T19:30:00.001-07:00

de mitos

la diosa arrodillada
frente al mortal ...
en óleos
mármol o papel

de corazones sin culpa

no soy culpable
yo sólo amé con corazón de hombre
una y otra vez
amé los labios trémulos
los fuertes brazos y los recios pechos

durante una noche hasta el amanecer

de cuerpos cubiertos en cenizas

y bocanadas
exhaladas a pausas ligeras
viajando volátilmente
resurgiendo y hundiéndose de nuevo
entre los vestigios y las llamas
en pleno regocijo

de jóvenes
inexpertos y confiados
de corazones blandos
y tierno sexo

de rayos

fulminantes
diáfanos
tibios y trepidantes
enfrentándose
en el manto blanco del mi cuerpo

de agostos
interminables y solemnes
llenos de promesas inconclusas
de lechos resignados
de entregas por cansancio
de adiós a la ocasión
y de infinita decadencia

de coincidencias
que no llegan
de llamadas que se pierden
de ganas, de besos
de sexo casual y sin lamentos
ante la ausencia

De diablas
De sonrisa angelical y alas extendidas

que abrigan corazones
y condenan almas

a la pasión y al olvido.

De culpa

de deliciosa culpa

deshaciéndose en la boca

El discurso después de un largo silencio

2008-08-18T13:20:00.001-07:00

Hace años alguien me regaló los las obras completas de Yeats... uno de los poemas que aún permanecen en mis sueños es Speech After Long Silence

Speech after long silence; it is right,

All other lovers being estranged or dead,

Unfriendly lamplight hid under its shade,

The curtains drawn upon unfriendly night,

That we descant and yet again descant

Upon the supreme theme of Art and Song:

Bodily decrepitude is wisdom; young

We loved each other and were ignorant.

En penumbras lo leí por primera vez y así lo releí el fin de semana. Lo hice inspirada en el daño que el silencio causa, la decrepitud de las relaciones, cuerpos, sueños y en honor al tiempo que se escurre mientras somos jovenes e ignorantes.

Ahora sí una súper subasta del artista: Álvaro Sánchez

2008-08-14T09:01:00.000-07:00

Parafraseo un mail cierta información

Desde del Casa del Mango para el Mundo:

Queremos invitarles a un evento al que estamos seguros muchos de ustedes nunca han asistido...
Y no es que tengamos mucha experiencia en esto, aparte de una vez, cuando vivía en Londres,
que encontré en la calle una inmensa pila de catálogos de Christies y Sotheby's que aun
conservo y de los cuales alguno me traje...

Si, hablamos de una subasta, un evento sin duda único y emocionante en el que tendrán la oportunidad de llevarse a casa un trabajo (o varios) de nuestro artista invitado: Álvaro Sánchez.

Y si ya estuvieron en una subasta, por favor mandenos las reglas!!!

Nada, nada, bromeando, ya tenemos nuestras propias propias norma. Si quieren ver otra información del evento con todo y fotitos, pueden visitar nuestro blog, donde encontrarán la dinámica de la subasta y otra información que le podría ser útil...
http://casadelmango.blogspot.com/

Les esperamos entonces este sábado 16 de agosto, desde las 8 de la tarde, en la Casa del Mango,
que ya saben donde está, en el callejón de los nazarenos 1B, entre la sexta y la séptima avenida norte, dos cuadritas al norte de la Merced (el volcán está al sur!!!), en Antigua Guatemala..

Alvarito espero verte ya te prendí la velita verde que es la de las ventas.

Condón vacío y una foto de las bragas agrias

2008-08-14T08:32:00.000-07:00

Uno de mis vicios es comprar online por lo que visito Ebay o ellos mandan un catálogo. Vaya sorpresa que hoy en las noticias que mandan esta el artículo del título del post.

Medio transcribo la noticia:

CAMBERRA, Australia (Reuters) - Una mujer australiana se vengó de la infidelidad de su marido colgando una fotografía de la ropa interior de su amante para subastarla en eBay.

En el catálogo de venta la mujer dice que está vendiendo la foto de unas bragas de encaje negras y un envoltorio vacío de un condón "tamaño pequeño" encontrados en su cama después de que su marido tuviera un desliz con otra mujer.

La vendedora, identificada en eBay como annastella007, aporta descripciones más bien poco halagadoras de las bragas. "Son tan grandes que alguien las puede aprovechar como chal, o aún mejor, algo para Halloween quizás".

También incluye los detalles de los eventos que la llevaron al descubrimiento, haciendo breve la historia: la "ofendida" volvió del trabajo después de recibir un mensaje romántico enviado claramente por error por su esposo, con el que lleva casada 22 años, para encontrarlo en casa viendo un DVD y desalentándola a que entrara en la habitación. Ella insistió y al entrar encontró un envoltorio de condón vacío debajo de la almohada y las bragas a los pies de la cama.

A parte de las bragas la mujer esta vendiendo la moto Harley de su marido será probablemente "el próximo objeto que venderá en eBay con un precio de salida de 59 céntimos de euro"

La portavoz de eBay, expresó que los objetos casi no lograron entrar en subasta ya que tienen la normativa de no vender ropa interior de segunda mano usada. Por lo que decidió vender una foto de las "bragas del agravio"

Agrega la nota: "Esto es obviamente muy terapéutico para esta mujer y esto debe ser un canal de expresión para sus puntos de vista sobre la infidelidad y la santidad del matrimonio".

¿Who wants to make a bid?

Postcards from the edge

2008-08-13T10:26:00.000-07:00

Me encanta recibir flores, postales, dulces etc. Me encantan los "detalles". Ayer el queridísimo Duff me envío una postal de cierta forma de esas que suben el ánimo. Es como un Jolly Rancher de manzana verde: acidito pero dulce a la vez.

En fin les comparto mi postcard que es bastante budista por cierto.

Hay otras de este tipo medio vintage y contundentes. Vean el outfit, la sonrisa y el mensaje.

Flor de Blogs: Para Los Reyes Magos en ciernes...

2008-08-12T07:37:00.000-07:00

Cerca de la época Pre o Post Navideña no lo recuerdo; tuve un "incidente" en el parqueo aledaño a Sophos.

El señor (y no me refiero a Dios que seguramente también lo hizo jaja) que me auxilió profirió aquella frase de ... esta en estado interesante o tiene alguna otra enfermedad.

Posteriormente llegaron a mi auxilio los 3reiesmagosenciernes: Gabriel (Drogoconfeso), Julito (Fellinada)y Javier (Chulo Chucho Colocho). Qué fauna. El señor del parqueo pensaría que modosita pero promiscua. Con eso que tengo tres nombres a mi retoño le hubiera podido poner Julio Javier Gabriel de todos los Santos...

Digo que en "ciernes" por que llegaron tarde y sin regalos. Les encargo para la próxima.

Así que decidí enviarles flores a los chicos. Aprovechando que JP Dardón también tiene nombre con J y Fe de Rata sin duda es uno de mis top ten se las reenvío.

Y a los primeros blogs que visité: Ronald, Luis Alejos y 1000s en ese orden. Ven que no se me quita lo comunal.

Recuento de los actos...en bullets y al estilo monólogo interior

2008-08-11T10:24:00.000-07:00

Agosto es un mes tieso...un mes de adiós.

Sin embargo este año por fin dejé de sentir miedo a mojarme.

La lluvia recelosa no puede alcanzarme y si lo hace adelante...las gotas escurrirán sobre mi piel.

El Jueves recibí flores virtuales mil gracias JP. Estoy por mandarlas...

Fui a ver Diálogos Horizontales y a la de Suite Sweet Love.

Ambas las recorrí con Rebeca y Ariel. Resutla ser que Ariel saca mi vena jodona, irónica y semi dark al mismo tiempo. Resultados muchas risas y comentarios filosóficos tipo abeja zumbadora.

Después de dos rosas de jamaicas confesé cosas que generalmente no digo acerca de vestidos de novias, iglesias vacías y anillos devueltos....Escribo en la postal lo que no quisiera que me dijeran: "un futuro contigo es inimaginable y en estos tres años me he dado cuenta que no me gustan las mujeres, lo siento"

La expo a cargo del CEE me encantó de principio a fin, especialmente el performance a lo Penélope con cintas de videotape y la expo de vestidos confeccionados con bolsas, manteles y trapeadores.

En la expo de vestidos con dueña mi favorita fue el de una VIUDA! tieso, tieso.

Luego cruzamos con mucho cuidado a Diálogos: Tres me cautivaron y lamentablemente no recuerdo el nombre: La Plantilla religiosa, La de los perros de colores brillantes y veletas y la de Andrés Asturias. Se lucieron los artistas y los que montaron la exhibición. Me encantó el tema de las rupturas.

Después a la luz de las velas en casa Ibarguen seguimos discutiendo temas trascendentales y perturbando el orden establecido. La noche como casi siempre acabó temprano. Terminé cenando una maravillosa sopa japonesa con shitakes que si bien no eran alucinógenos calmó mi espíritu.

El Viernes nació Sven Mathias mi nuevo sobrino!! Un bebote de 8.2 libras. Otro palomudo en la familia. Las preguntas del caso y tú cuándo tenés uno. Me marché con olor a crío en los brazos.

Bajo la lluvia hasta casa a prepararme para el Tour Bojemio...frustrado no llegamos a tiempo, no había espacio y el grupo de amigos bien organizados que íbamos a tomarlo nos perdimos...

Pero la noche se compuso primera parada B & N. Sentados en el rincón tomando CABRO...Un vaso para mi fue por fin un reto superado!! Con el segundo llegó un guitarrista (personaje de un cuento), somatado, pedo y con capacidad de improvisar.

Después de la segunda rola se acercó nos pidió plata, cigarros y bebida. Sintiéndose parte de la clica nos contó que le encantaba hacer necropsias, que trabajaba en funerales ayala y tenía nociones de anatomía. Que los heridos de bala para que siguieran supurando se les untaba un poco de súper glue de la más barata, cómo debían hacerse las incisiones para que no saltáran las tripas...etc.

Luego nos contó que hacía unos meses había estado en el hospital de xela, con pulmonía en calzoncillos, mientras agonizaba llegó el capo con su traida que perdió un hijo después de un "accidente" y desde entonces los están buscando...pero le vale verga morir.

Recreando la conversación: Me vale verga...me estaba muriendo de hambre, subí al tercer piso y allí estaban un montón de pisadas regalando a sus hijos, pero a mi eso me vale verga, tenía hambre me comí un panqué, un pan con huevo...me dijeron que volviera a mi piso pero a mi me vale verga.... y así se fue. Entre las cosas que le valen verga es su mujer, su novia, la muerte de su mamá, la vida pero si le importa FREUD es cuate si sabe.

De allí a las 100 nos encontramos a Julito, seguimos tomando (yo me cambié a café con leche) y comiendo unos deliciosos paches, la gente iba y venía, nosotros arrimados a una banquita esperando a qué algo mágico sucediera.

Esperamos que estuviera lista la pizzería y nos fuimos pa allá totalmente hambrientos. Rica Pizza pero dicen varios que les dio diarrea, yo no comí más que la masa....así que no sé... tal vez Allí escuchamos a un grupo que se tomó su tiempo para dar los primeros acordes...Lo mejor su versión de Al Lado del Camino del bellísimo Fito Paez. Tomamos fotos, compartí con un dulce niñito que me engatusó y le paré comprando casi un cartón de aretes... Julito nos prestó su cámara y al parecer el niñito tiene buen ojos. Salimos intoxicados de música, humo y licor JA!

Allí el grupo se separó unos a casa y otros al CENTAURO...

Al día siguiente clase de literatura europea a las 7:10 llegué un poco retrasada a Dios gracias no estaba abierta el aula. Discutimos Los Miserables...exquisita miseria. Lástima que no lo tengo a mano para citar algunas de sus frases trascendentales. Muero del hambre, al receso un café/muffin de chocolate/panito de frijoles. Bebo el café y nada más. Clase de Hispanoamericana I la cruel e irónica Brevísima Relación de la Destrucción de las Indias Orientales... Salgo de clase y encuentro un mensaje en mi cel: Tu carro tiene placas? No sé quién me escribe y me entra la paranoia, me subo y me encomiendo...Decidida marco el número y contestan Hello? Inmediatamente sé quién es.

Voy a Sophos a una "entrevista" compro libros que no necesito pero que me llaman a gritos. Los entrevistadores me invitan a una mineral y me hacen preguntas realmente interesantes. Terminamos hablando de Gómez Carillo. Llega una amiga se sienta y termina siendo entrevistada. Salimos de allí de prisa a comer con Margarita en el Club Italiano. mineral y ñoquis al pomodoro. A los casi 80 años: 4 vasos de agua en ayunas, una hora de ejercicios, escribe, lee, 1000 mts en la piscina, luego una plato de pasta, una cerveza y una bola de helado de chocolate. Estoy feliz mi trabajo sobre sus ensayos cada vez mejor. Ahora tengo la certeza que escogí bien. El jueves su nuevo Poemario el libro número 40 talvez? No sé.

Por la noche ir al supermercado y cocinar para los invitados del día siguiente. Me siento una Mrs Dalloway postmoderna. Leo otras 100 páginas de los miserable y hago comentarios a tesis de un amigo sobre las CPRS. Llega la noche veo trozos de película hasta que el inquilino me deja tranquila y puedo dormir.

Domingo a las 8 a misa, 9:30 comida con mi señora madre y mis hermanos. 10 a la mesa en el lugar de siempre. Salgo al salón SOS, paso comprando flores, llego a casa y sigo cocinando lo que se quedó pendiente del día anterior. Menú: Tostadas, tamales, mole, torrejas, atol de elote, arroz en leche, enchiladas, conserva de toronja....A las cinco tiene que estar todo listo. Llegan los invitados unos más puntuales que otros. Salen a la terraza irreverentes ante la Manchitas (una golden) que luego sacarán a pasear. Finalmente están todos a la mesa y yo corro y corro. No logro sentarme ni conversar pero me encanta ver que todos estén comiendo, contentos y conversando. Me doy cuenta de lo obvio mis "skills" para platicar son escasos. Alguien acapara la coversación es parte de su personalidad. No logro platicar de mis cuentos, el programa de doctorado ni mis planes futuros en cuanto al ensayo. Se van despidiendo los invitados. Subimos a mi habitación hay unos libros en alemán que herdé de la nada y creo que otras personas le sacarán más provecho. Aún quedan como 100 por si a alguien se le antojan.

Les enseñe mi copia de rayito de ... de MAA (10 ejemplares en el mundo autografiada por el don) y alguien hace la broma de poner un detector de cuadros o libros. Hace años en una presentación se perdió un Ramírez Amaya...quién lo tendrá. Podrá dormir de noche? Al final quedamos sólo Olga y yo platicando de amores pasados, inconclusos y recientes. Corre el te a manos llenas. Recibo un mensaje que llega tarde. Llegará siempre tarde? Nuestro a viaje a Cuba vuelve a posponerse, otros destinos se presentan primero.

Subo a mi habitación y pienso en que mañana es LUNES, en lo que deseo, he visto y he callado. Me quito los zapatos de Dorothy me tiro a la cama y pienso que esta ciudad es una "Sin City" de día y de noche. Que el inquilino que la habita juega según sus leyes y de alguna forma nos creemos salvos y nos hacemos los indiferentes.

Me duermo y me despierto pensando a quién le daré las flores...

Poblando el cielo macho

2008-08-07T15:01:00.000-07:00

I: con melodía de tango

Los dos llegamos tarde

Con las manos sucias

Por caminar entre ruinas y amores

II: con Marías Felix

De pie en el último escalón

contemplo tu partida

y dejo que te vayas

sin prescindir de tu querer.

III: con Plaths

Llevo al cielo de retrato

Y de la parte más ancha cuelga

una pena que silba

y me quita el sueño

IV: con sueños

Acabaste como un sueño

Del que sola desperté

V: con rutinas

No falto ni una noche al café,

Mis piernas de tres a seis de la tarde

Son memoria que arde

Y boca que muerde

Dando el beso del adiós

VI: con austeridad

Pálida pobreza

De borracho maldiciendo a Dios

De corazones, cafés y sienes palpitantes

2008-08-06T07:52:00.000-07:00

Corazones sin respuesta ni olvido

recorriendo pechos agrios, brazos dulces...

o simplemente cuerpos

en una cama laberíntica

sin buscar salida.

II

En una lluviosa tarde de agosto

en un café de céntrica avenida

miraba pasar la vida y sus encantos

y con serenísima expresión sonreía deseo

resaltando su amor/ su perdición.

entre el humo que se escapaba de sus labios

III

La noche va tejiéndose

entre trozos de promesas

marcho a la cama con sueños de veneno

sin querer volar sola

no me pidas que sea buena

IV
Sienes húmedas y palpitantes
que estallan en sollozos de placer
el destino me hizo pecadora
sin saber vender el corazón.

Ex-Libris

2008-08-05T07:58:00.000-07:00

Siempre he sentido fascinación por las "etiquetas" que muchos libros en bibliotecas antiguas, principalmente las familiares, tenían. Para mi el nombre elegante era BOOK PLATE, pero hace como dos años descubrí que el nombre original o era ex libris cuya traducción sería "libro procedente de entre los libros de fulanito de tal".

Esta marca de propiedad solía colocarse en la tapa del libro indicando el dueño del mismo. La pequeña etiqueta también tenía una imagen; generalmente era el escudo de la familia, algún símbolo, figura clásica, monogramas, o algunos macabros cruces, calaveras y esqueletos.

A medida que mi colección de libros fue aumentando me obsesioné con la idea de mandar hacer mis ex-libris busqué varios diseños que pasaron desde una imagen del principito hasta algo tan simple como mis iniciales. Una vez tuve un PORTAFOLIO de diseños, colores, papeles; busqué quién me lo hiciera no quería hacerlo yo desde mi compu por que quería que fuera realmente un buen diseño en la mejor impresión posible. Traté de ordenarlos on line pero salí carísimo y no iba a ver el producto final sino hasta que ya no pudiera hacer ninguna modificación. Localmente, pedí decenas de cotizaciones y nanai. En resumen me fue IMPOSIBLE.

Hasta que hoy mi life coach me dio uno GRAN GRAN REGALO: mis ex libris. Bellos y distinguidos. Impresos en Italia en papel especial "acide free" y con un espectacular diseño de pensamientos. Ni mandado hacer. Ahora ya tengo el modelo para replicarlo (di no a la piratería sólo en casos especiales). Aunque me surgió la idea de no tener un sólo diseño sino coleccionar todos aquellos que capten mi atención y se crucen en los caminos de hermanos, amigos y amantes... de los libros.

MIL GRACIAS POR MI REGALO

Dejar ir

2008-08-04T07:36:00.001-07:00

En silencio o en medio de clarines

como quieras

lentamente como cuando la luna se esta llenando

o intempestivamente como la luz del día en el invierno

en medio de olas saladas saliendo por los ojos

o burbujeantes sonrisas filtrándose por los labios

Con chispas o centellas

azul de tristeza, rojo de pasión o violeta de adiós

como quieras

furtivamente o en pleno día

por los surcos de la tierra

entre los suspiros del aire

o por las conchas del mar

como quieras

En Navarra, a las faldas del Monte Perdón

hay un pequeño poblado

llamado Adiós

Sus pobladores se llaman adiostarras

son los habitantes de la tierra del adiós,

del hasta luego y el vaya con Dios

salen de sus casas a desearle buenaventuranza

al viajero que recorre el Camino de Santiago.

mientras me alejaba del poblado

fui dejando piedras

en señal de olvido y perdón

desde entoces camino más ligera

Garabatos al viento

2008-08-01T15:24:00.000-07:00

La anunciación

Ámame …
Con arte y juventud
Ama mi parte más ligera
En franca rendición besa mis labios
Saluda con un suave silencio mis ojos color lodo
Mientras dibujas en mi piel las marcas del deseo
Ámame y murmúralo al oído mientras tus manos
Merodean codiciosas por mi vientre y por mis muslos.

Cinderella

Escuchando el cáustico reloj marcar las doce
La princesa se convierte en estatua de sal
Dejando en la escalinata imperfectas huellas de cristal
Y en el viento intolerables rastros de un suspiro

Birthday Present

Viva de milagro, celebrando con diáfanos presentes
una piel de marfil, un vientre de plomo y unos pies de arena y sal.

7 de Julio

Hoy se pudre la esencia de todos los ayeres

El vientre se contrae dando luz al recuerdo

Y con cada espasmo se nutren las violetas del adiós

Mientras alguien insomne y volátil ralla lunas de queso

suspendidas en cielos sin providencias

Imagen del gran Jordi Labanda.

Side effects: Mal de ojo

2008-07-30T07:28:00.000-07:00

Los escritores como seres sensibles a su entorno se ven de cuando en cuando afectados seriamente por las bebidas espirituosas, el arte, las mujeres, los sonidos, las imágenes.

La noche del Mal de Ojo (Sánchez Ltd) un grupo literatos acudió puntualmente a la cita.

Generalmente los eventos artísticos a los que asisten giran en torno a las letras por lo que en un episodio de "fobia social" no superado por la ingesta de vino (Baco rules); se congregaron en el exterior de la galería después de recorrer un si número de veces la exposición e inspirarse en la obra para la composición de redondillas, sonetos y hasta una novela policíaca. Yo los acompañaba, los observaba y tomába notas mientras bebía a boca de jarro agua pura.

En fin el tiempo pasó volando (así sucede cuando uno se divierte) y de repente fui rodeada por estos tres increíbles y sensibles poetas: como puede verse en las siguientes fotografías.

Curiosamente el resultado de estos afectos fue una nueva versión de retrato de familia; bastante cuestionable por cierto: Tipo tuvimos un sirenito...

Retoñito negro/sin colochos/poeta alfa de casi dos metros de occidente/narradora petitte pelirroja (natural). El pool genético hizo de las suyas.
Tomando en cuenta los efectos del mal de ojo se recomienda usar protección: antes de entrar a la exhibición le estarán entregando una pulsera de coralitos rojos úsela todo el tiempo.

Fotos cortesía de Moniquita Linda Zelaya.

El mal de ojo

2008-07-30T07:01:00.000-07:00

Después de asistir a la exposición de Álvaro Sánchez , darnos un taco de ojo con su obra y recibir nuestro cintillo para prevenir el mal de ojo; me puse a pensar si no había sido demasiado tarde y ya había cogido el temido mal.

Busqué exhaustivamente métodos para detectar y curar si era el caso el MAL DE OJO. Quiero compartir con ustedes algunos de los tips que encontré.

Síntomas: cansancio, adormecimiento o pesadez, que termina enfermando gravemente a su víctima.

¿Cómo detectarlo? Si al hacer las pruebas dos ó más salen positivas tendrá que pasar a la fase de curación.

QUEMAR SAL GORDA : en una ollita se vierta alcohol (no se lo beba antes de tiempo) y lo prende. El/La "paciente" toma sal gorda entre las manos las frota y luego la echa al fuego. Si los chasquidos de la sal quemándose son muy fuertes: tiene mal de ojo.

Personalmente este sistema me parece muy subjetivo.

LA SAL QUE TREPA : en un palto de cobre se echa sal y vinagre. El plato se coloca debajo de la cama del pacient. Si al cabo de tres días la sal ha trepado por los bordes del plato. La prueba es positiva.

EL MECHÓN DE PELO: Se corta un mechón de pelo del paciente y se moja en aceite de oliva y se vierten tres gotas escurridas del mechón en un vaso con agua. Si el aceite se hunde, tiene mal de ojo.

Es importante que el paciente lo compruebe porque la toma de conciencia es esencial para que la limpieza sea efectiva. Se trata de trabajar en equipo para erradicar el mal. Los curadores son simples instrumentos.

"La 'malojiada' puede ser intencional o casual. Muchas madres, siempre atentas a la salud de sus hijos, que no saben defenderse de este peligro, encuentran en los amuletos la tranquilidad de saber a sus hijos seguros. Estos amuletos se hacen de hueso en América y de coral en Europa.

Otros métodos para contrarestarlo son: en un plato sopero con agua limpia se vierte un chorro de aceite. Si se forma un "ojo" en el centro del plato, este debe ser cortado con la hoja de un cuchillo u otro objeto metálico, y luego se debe rociar con un pequeño puñado de sal gruesa.

En fin después de hacerme las pruebas llegué a la conclusión que tengo un raro caso de MAL DE OJO así que espero este fin de seman poder visitar de nuevo la EXPO de VITE y procurarme de otro cintillo rojo.

A los que no han visitado la Expo los invito a hacerlo en la CASA DEL MANGO en Antigua.

Los Locos Mueren de Viejos

2008-07-28T07:08:00.000-07:00

Este es el título de la novela de Vanessa Nuñez Handal, escritora salvadoreña. La presentará en el marco de la FILGUA el día martes 29 de julio a las 16:00.

Parafraseo fragmentos de la contra portada:

En el seno de una familia venida a menos, se esconden entre el convencionalismo y rígidos principios la sombra de un gran secreto: la demencia. Los métodos para evadirla y ocultara resultan más siniestros que lo que ocultan.

Esta es la angustiosa narración una niña, que en su lucha por escapar de una realidad y una madre castrante crea un fantasma que la conduce a un espacio de enajenación y desasosiego.

La psique humana tan frágil y llena de recovecos es descrita con precisión, profundidad y arte en esta novela. Los personajes se esculpen con una compleja mezcla de desesperación, odio, culpa y un profundo deseo de liberarse. La escritora se ha preocupado por definir conflictos que aquejan al individuo y se extrapolan a la sociedad.

Felicitaciones Vanessa. Estarémos celebrando contigo.

El último de los mohicanos...

2008-07-25T07:05:00.000-07:00

De pequeña, cuando descubrí éste libro de Fenimore Cooper, sentí una gran angustia al comprender que con la muerte de Uncas se acababa todo un linaje y que el viejo padre se quedaba como el último de una gran tribu. Sin la compañía de los suyos. Ya no tendría a quién contarle las historias, con quién andar en los campos, con quién recordar... En fin me pareció tristísimo. Curiosamente en el libro todos estaban de alguna forma solos: Hawkeye y Cora Munro por ejemplo.

En fin, el años pasado murió la hermana de mayor de mi papá, dejando mi Tio Guillermo como el último de los Flores-Mendiverzua. Mis abuelos Juana y Julián tuvieron seis hijos: Manuel, Elvira, Julio, Guillermo, Esperanza, José Luis y mi papá, Héctor Eduardo. Mi abuelo fue el primero en morir 65 años atrás. Apenas logramos conocerlo en fotos. Era coronel y murió convaleciendo de una operación. Luego Julio desapareció, en uno momento de esos de crisis política del país. Se metió a bañar en un río y su cuerpo jamás apareció. La siguiente fue la abuela (corazón), de allí José Luis (corazón), Papá (corazón), Manuel (corazón), Esperanza (corazón), Elvira y ahora le tocó el turno a mi Tío Guillermo, el último de mis mohicanos.

Me levanté con la noticia y enseguida me invadieron los recuerdos de infancia. Las largas vacaciones durante la cosecha de café. Visitando o atendiendo a tíos y sus largas familia. Mi casa siempre estaba llena. De la panadería nos enviaban canastos de pan al igual que de la carnicería y el mercado. Los sábados especialmente después del día de pago habían grandes comidonas para todos. Desde hace 10 años más o menos voy cada vez menos al pueblo y conozco menos y menos gente.

Con la muerte de mi tío, la base familiar de donde surgimos desapareció. Ahora somos un montón de adultos que escasamente se conocen. Yo tengo primos que tienen hijos de mi edad, el gap generacional simplemente hizo imposible la convivencia. Los lazos se quedaron sueltos. Lo triste es que las nuevas generaciones por ejemplo mis sobrinos ni siquiera conocieron a mi padre. La historia se repite porque nosotros tampoco conocimos a los de papá y nunca llegamos a quererlos como él hubiera deseado. Eran fotos amarillentas colocados en la repisa de la chimenea o pegadas en un viejo album con esquineras.

Mientras mi familia esta en el funeral, yo estoy en la oficina tecleando, vestida de negro, con los labios rojos...evadiendo.

Esta era una de las canciones que solían escucharse...en las tardes de noviembre

Farolito que alumbras apenas/Mi calle desierta/Cuantas noches me has visto llorando/Llamar a su puerta;/Sin llevarle mas que una canción/Un pedazo de mi corazón;/Sin llevarle mas nada que un beso/,Friolento, travieso/Amargo y dulzón.

Taxonomía del Peatón por L & L Asociados

2008-07-23T13:53:00.000-07:00

Un peatón es una persona desplazándose a pie, caminando o corriendoooo.

En este país anti peatón, ser un "peatón" es sinónimo de riesgo. Para un conductor el peatón jamás tendrá la vía; aún sabiendo que un día él o ella puede ser un de esos que caminan o corren por la calle no hay concepto de respeto. Nadie nos respetará “por nuestra linda carita” sino todo lo contrario seremos chiflados, maltratados, bocinados y en algunos casos hasta atropellados.

Al cruzar la calle, nuestros sentidos se agudizan, el cuerpo segrega adrenalina y el corazón late más rápido. Si la calle es de doble vía el grado de estrés y dificultad aumenta. Al igual que en invierno que a parte de cruzar sano y salvo, hay que evitar que los carros lo bañen a uno en agua de tragante, esquivar los charcos, encontrar el lado caminable de la acera y no morir en el intento.

Para muetra un botón: en busca de comida decente, casi todos los días cruzamos una concurrida calle. Es solo de una vía pero, no falta el estúpido que se deja venir en contra de vía y en bajadita, por lo tanto hay que estar pilas. Encima, nuestra hora de almuerzo coincide con un desfile de carros, buses y guardaespaldas. La espera en la acera es larga y nos produce estrés, miedo, enojo y risas histéricas. En muchas ocasiones mientras cruzamos hemos estado en las fasues de la muerte a punto de ser atrapadas por las llantas de un bus o corneadas por una moto.

Basadas en nuestra experiencia de campo decidimos anotar tanto nuestros estados anímicos y la actitudes peatonales como los de la gente que cruza con nosotras llegando a establecer ciertos comportamientos predominantes.

El peatón risueño: sonríe nerviosamente viendo de un lado a otro de la calle.
El peatón histérico: e grita o se carcajea al cruzar y mueve los brazos como ahuyentando moscas.
El prepotente: pasa despacio, erguido, retando a los carros. Él no se dará prisa, pues cree en el mito urbano de que el peatón lleva la vía.
El guíado: toma de la mano al compañero para cruzarse la calle, lo empuja o lo arrastra.
El que se protege: pone a su compañero del lado donde pasan los carros, si atropellan a alguien no será a él.
El suicida: espera a que un carro venga para atravesarse o bien se queda a media calle y se tapa los ojos.
El indeciso: quiere cruzar pero se queda con un pie en la calle y otro en la acera y luego decide r que es mejor esperar.
El huevón y/o imbécil: por lo general es aquel que cruzar debajo de las pasarelas y saltando arriates alambrados con tal de no usar las escaleras.
El torero: aquel que ya esta tan acostumbrado a pasar calles, que torea carros y puede pasar calles con 4 a 5 carriles sin asustarse. OLE!

El comelón: aquel que cruza la calle comiéndose una tostada o una bolsa con mangos verdes.

La taxonomía es larga y compleja pero estos sin duda son los que mayor número de veces se repite. OJO peatones del mundo siempre hay un vehículo automotor al acecho.

Mi Nahual

2008-07-21T15:43:00.000-07:00

Mi Life coach me mandó mi Nahual. Pronto se irá de viaje y quiere que me quede protegida.

Según sus lecturas soy libra en el horóscopo occidental, tigre de madera en oriental y mi nahual es el AJ

Se simboliza con la caña o la milpa.

Es el símbolo que dejó Hunapu e Ixbalanque de su vida, cuando sembró la caña en medio del patio de la casa de la abuela. Es también símbolo resurrección y del triunfo del bien sobre el mal.

Se relaciona con todo lo del hogar y lo concerniente a los niños. Se dice que quien nace en Aj puede ser “SACERDOTE”. (María Santísima, hogar, niños o sacerdocio)

Significado Clave: La integridad de la fe.

Se invoca en ceremonias para la:

Protección del hogar y de los niños/ tipo San Antonio
Abundancia de los animales/ tipo San Francisco
El buen tiempo/ tipo San Isidro
Rendimiento de los sagrados alimentos
Protección de la producción agrícola y buenas cosechas/ San Isidro
Retirar a los malos espíritus del hogar
Para cortar autoridades, tanto materiales como espirituales y calmar líos entre familias. (lo que vendría siendo según un amigo un conciliador)
Para pedir que una persona cumpla sus deberes en el hogar (léase entrecomillas obsesivo compulsivo)
Para retirar a un amante (no hago enfrascados que conste)

Se encuentra: En el ojo derecho (es con el que miro mejor)

Lo positivo

Autoridad
Inteligente
Estricto
Es respetado por sus amigos
Principios sólidos en el terreno moral y ético.
Atraído por la religión o los estudios filosóficos y teológicos.
Trabajador
bromista

Lo negativo

Regaña
Celoso
Nervioso (JA!)
Expuesto a discutir y juzgar
Hace lo que le plazca (desde chiquita)
Extremista, no es de moderación (bordeline que le dicen)
Variable (y eso que soy Libra)
Sufre con frecuencia, se enferma en la niñez
Una vida variable, de dolor, tristeza y alegría.

La próxima fase es una chilqueada y/o una destapada de chacras en San Marcos La Laguna.

Subtecafé en las entrañas del Geminis 10.

2008-07-18T08:55:00.000-07:00

El Geminis fue uno de los primeros edificios tipo rascacielo nacional y allí se ubicaban las discos de moda como, recuerdo más que todo Dash…

Ayer fui a un Babyshower nocturno, celebrábamos el próximo arribo de mi sobrinito Sven Mathias. Las organizadoras eligieron el SUBTECAFE.

Es un café-barsito-restaurante recién abierto por Manuel Zarco. Nunca había estado allí aunque ya había escuchado del famosísimo Nutellino y de las empanadas. A modo de crítica de restaurantes autonombrada decidí comentar brevemente la experiencia.

En cuanto uno entra percibe amplitud, cosa muy difícil de encontrar en estos días. La gente sacrifica el bienestar del cliente por la maximización del espacio. Segundo detalle la comodidad probé toooodas las sillas y sillones (adrede) y ninguna era incómoda. Mi preferido fue un butacón. No probé la barra pero me pareció interesante la iluminación y espaciamiento. Insisto eso es importante. Uno no quiere estar codo con codo con alguien mientras come.

En el menú de bebidas: frías, calientes y espirituosas. Escogidito y surtido. Los meseros pueden explicarle a uno claramente de qué se trata cada bebida, cosa que en muchos casos no sucede. Generalmente van con el encargado a preguntar y regresan a darle a uno una explicación medio chueca.

Del menú de comida probé pocas cosas pero me encantó que en mi faceta vegetariana actual a pesar que en el menú casi todo llevaba carne fácilmente me pudieron ofrecer opciones. Terminé degustando una chapata con queso, aguacate, lechuga romana y el especial aderezo de la casa. Los ingredientes se sentían frescos y lo mejor el paanito recién hecho. La presentación era agradable, una bandejita coqueta ya saben que la comida entra por los ojos. Eso si sin guarniciones.

De beber mi primera opción era una mineral pero no tenían rápidamente el mesero me ofreció agua pura pero me decidí por un cafecito con leche. En la mayoría de lugares es arriesgado pedir café. Uno está consciente de cómo sabe una gaseosa, una cerveza, un vino dependiendo de la marca etc. Pero el café siempre es dudoso.

Le expliqué al mesero que por favor quería más leche que café. Generalmente aún en sitios como B…o Mac C…o Sa… lo pido así y tengo que devolverlo o tomármelo a regañadientes. En algunas ocasiones me dicen lo que usted quiere es leche….Pero me lo llevaron justo en el punto y encima era un buen café. Una generosa taza en una vajilla sencilla pero bonita.

Otra cosa vital la limpieza del restaurante en sí y del baño!!! Indispensable. Por otra parte la decoración agradable, muy a tono con el nombre. En una de las paredes fotografías grandes que capturan personas en el metro y en la pared enfrente fotografías más pequeñas con la misma temática. La iluminación suave pero muy bien distribuida, como podrán ver en la foto que me robé de la web.

Precios en el rango de la mayoría de cafés de la zona. SUBTE CAFÉ sin duda es agradable, amplio, buena comida y buen café. Súper recomendado al igual que los alfajores de muerte lenta que venden allí o el pastel de zanahoria.

Thumbs up.

De enfermedades, automedicación y seguros médicos

2008-07-16T07:12:00.000-07:00

Estos dos últimos meses he estado somatada cosa que no es rara. Nunca he sido saludable. Nací pesando muy poco un tanto descriadita dirían algunos. Luego me repuse pero dejó sus huellas.

El asma, torceduras, mala coagulación, anemia etc estuvieron a la orden del día pero no me impidieron llevar una vida normal aunque en mis notas decían "con tu salud mejorarán tus notas".

Medio cruel el mensajito y es que en promedio faltaba una semana al mes. Además, la psicóloga del colegio pensaba que estaba muy pequeña e insistía en que deberían de bajarme de grado pero mi mamá nunca la dejó. No lo resiento creo que fue una buena decisión y yo agarré el paso de los demás. Pronto mi salud dejó de influir en mis notas, aprendí también mucho en casa.

Jamás tuve un simple resfriado, lo que empezaba con algo sencillo se tornaba en una rinolaringitis o una torcedura terminaba siento una rotura de ligamentos... etc. Al menos eso me libraba de hacer educación física, clase que nuuunca me gustó y reforzaba mi gusto por la lectura, escritura, pintura. Para mi hacer deporte era sinónimo de golpearme.

Esta serie de enfermedades "infantiles" hizo que empezara a tener noción de los medicamentos y después de un tiempo ya sabía que me iban a dar según la ocasión. ¡Allí empezó mi pasión por la automedicación! También en mi obsesión por la prevención y no la curación. Así que al primer síntoma antes que se convirtiera en algo grueso yo voy al doctor o me automedico sin remordimiento alguno.

De pequeña mis papás costeaban mis gastos médicos. Yo ni me enteraba y si algo sucedía en el colegio teníamos seguro, en la U igual pero llegados los 21 años muchas cosas cambiaron y tuve que pagarme mi propio seguro. La primera cuota que pagué, diez años atrás, fue de Q198.00. Como auxiliar de tres cursos (Biología Iy II y Botánica) llegaba a ganar como 275 al mes (bien pagada). Me pareció exageradísimo pero ni modo no habiá de otra y conociéndome lo mejor era estar cubierta. Desde entonces siempre dedico un buen porcentaje al seguro, medicina, exámenes, consultas etc.

Considero que tengo un buen seguro, poco a poco ha incluído cosas como psiquiatría, ambulancia aérea y si quiero tiener un hijo ya no es necesrio que el padre no esté asegurado... Por lo que mi corredora siempre mem dice que las mujeres pagamos más por que vivimos más tiempo y por la alta posiblidad de ser madre soltera.

Recientemente Julio me preguntó si había estado en el hospital y en tono jactancioso le dije que sólo en el primer año que viví en España fui 11 veces. Casi hago quebrar a mi corredora de seguros. Tengo mejores y peores épocas. Muchos han asegurado que mis enfermedades son psicológicas o psicosomáticas y quien quita. Pero recuerdo cuando me dio dengue y mis compañeros de ecoturismo pensaban que era porque no quería irme a una gira en Huehue por 15 días. Seguramente en algunas ocasiones mi estado anímico influya pero en otras muchas creo que simplemente es un somatamiento físico. Hay gente saludable y otra no tan saludable...

Sin embargo enfermarse es un lujo que ya no me quiero permitir. Así que si me dicen que tengo que tomarme leche de burra endulzada con hiel para subirme las defensas creo que lo haría. Ya no quiero seguirle sacando el jugo al seguro.

Matando el tiempo

2008-07-10T12:25:00.001-07:00

Qué imagen... matar el tiempo. ¿Lo matamos por qué no sabemos qué hacer con el? ¿o por qué nos aflige, nos molesta, estamos aburridos de hacer lo que estamos haciendo? ¿Nos sobra al punto de querer "matarlo"?

A mi me cuesta horrores relajarme y en cuanto me lo dicen más tensa me pongo. El tiempo no me sobra (según yo) y ando con mi reloj al pecho como el conejo de Alicia corriendo. Llego a un sitio y ya me pican los pies por marcharme (ansiedad dicen algunos) y siempre digo que el encanto se me acaba rápido así que prefiero irme antes de que eso suceda (complejo de cenicienta incluyendo zapatillas). No logro quedarme quieta es como si la vida me corriera.

Hoy fui a la zona uno a una reunión y no quería volver al trabajo (a workaholic se la pararía el pelo). Caminé y vi la expo de la bienal en la casa Ibarguen y en en Correos. La muestra que más me gustó se llamaba "sobreviviente" era torso hecho de resina de color rosado transparente. Tenía un seno cercenado y algo que parecía una enfermedad expandiéndose por dentro. Hay cosas que no logré agarrarles el sabor ni movieron nada en mí.

En fin decidí matar el tiempo caminar y caminar, ver vitrinas, probarme zapatos y sombreros en una paca. Por último terminé en él cafetalito con un inmenso trozo de quesadilla que aún me tiene mareada y un capuchino "suave" y sin canela. No sé porque tooodos insisten en encanelar el café. En mi bolso tenía el Popol vuh (que no me apetecía leer), mi libreta de primeros auxilios y me di cuenta que tampoco quería escribir. ¿Porqué tengo que estar siempre ocupada? Pues tomé un periódico y me puse a pasar las hojas en espera que alguien me rescatara del tedio.

De pronto me puse a ver a los demás comensales y a la gente en la calle. Me había sentado en una pequeña barra frente a un ventanal y tenía una gran visión de lo que sucedía en el exterior. Como buena mente desocupada me puse a pensar en qué la mayoría estaba desperdiciando el tiempo. Me era difícil pensar que a esa hora de la mañana alguien estuviera paseando por las calles. Estaba realmente concurrido. Habían señores que ni siquiera se miraban arreglados para trabajar, señoras que posiblemente llevaban horas sentadas riéndose a carcajada limpia, inclusive gente en traje deportivo corriendo!!! De pronto me di cuenta que yo tampoco estaba haciendo nada. Y lo primero que se me vino a la mente era el dicho ese sobre el tiempo y los santos "el tiempo perdido hasta los santos lo lloran" y me levanté. Cuando iba de prisa al coche para regresar a la oficina sonreí. Debo confesar que me gustó estar matando el tiempo...tal vez sea hora de hacerlo de cuando en cuando y sobre todo sin cargo de conciencia.

Al final qué es el tiempo sino la distancia entre un punto y otro. A manera de comercial Keep Walking... and sometimes just breath and enjoy the scenery.

Statment Vegetariano

2008-07-09T11:05:00.000-07:00

Ocho años de mi vida fui vegetariana. Me inicié como vegetariana por una razón bastante tonta: la pereza. Era estudiante de Ecoturismo y en las giras que podían entre una semana y dos meses teníamos que llevar en la back pack, alimento, ropa, carpa, etc y cargarlo todo el tiempo con nosotros. Yo jamás fui buena para cargar así que paraba regalando ropa y comida por todos lados por tal de no hacerlo. Mi comida básica eran nueces, frutas deshidratadas, zanahorias, uvas y pepinos (para los primeros días ya que después se descomponían) y cualquier cantidad de cosas dulces.

Cuando me gradué y empecé a trabajar en ecoturismo, era muy práctico. Trabajaba en comunidades relativamente remotas en el Usumacinta, La Pasión y Cobán. En estas poblaciones había que comer y menos proteína animal. Además era más seguro comerse una papa hervida que un pollo medio cocinado y sin refrigerar. La etapa más gruesa fue cuando llegó a mi vida "Canuto" y se refería a toda la carne como cadáver o a la leche como fluido de vaca.

Con el tiempo y el desgaste empecé a incorporar carnes. Vivía en otro país y la ciudad que me acogía tenía una dieta basada en mariscos y tripas (que nunca comí). Hasta allí iba bien. Y en casa comíamos pavo por lo menos en 4 fiestas al año.

Al volver a Guate empecé a comer pollo y me ponía grave de la barriga hasta descubrir que era alérgica tanto al huevo como a la carne, entre otras cosas. Así que lo eliminé pero volví a tomar leche, a comer carne roja de vez en cuando, pescado y afines. Con poca frecuencia pero lo hacía.

Hace menos de un mes decidí volver a ser vegetariana. Lo hice por dos razones, la primera es que dejé de serlo por una rebeldía mal entendida y no por convencimiento y la segundapor que hace poco amigo filmó (para un evento poético) como se machacaban a un pavito para hacer un platillo tradicional(que no puedo negar es rico pero no puedo comérmelo) y me terminó de convencer que nanai de animalitos.

Ayer mientras almorzábamos y yo degustaba un sandwich de espárragos y espinacas alguien sugirió que debía que los herbívoros (no los vegetarianos como es mi caso jaja) se ponían un tanto... he hizo el sonido de un rumiante. Luego alguien más agregó en tono más conciliatorio "pacífico". Momento y comentario que tengo anotado en mi librito negro.

Mi maestra de Yoga tenía la creencia que uno se tragaba el sufrimiento, ira etc del animal. No sé si sea cierto, tampoco critico al carnívoro ni intentaría convencer a nadie de que no lo sea. Para mi ser vegetariana es una opción alimenticia acorde a mi estado actual. Espero que no sea causante de un unforgivable lack of passion como diría Beethoven... (la pelí).

Dentro de la práctica vegetariana hay distintos tipos y grados. Sólo para que se den una idea:

Lactovegetarianos, ovolactovegetariano, apivegetariano, vegan y otras corrientes como granivorianos, macrobióticos, lacto-ceralianos y los famosos hervívoros.

Las plantas no han de ser tan malas porque de allí vienen todos los licores y los dulces!

La irreconciliable muerte

2008-07-07T13:22:00.000-07:00

La muerte, muy a mi pesar, me causa demasiado resquemor. Desde un punto de vista religioso es hasta inconcebible. Un cura,amigo mio, me decía que mi aversión a la muerte reñía con mi fe ya que la muerte es sólo la transición a la vida eterna. No debería sentir temor.

Yo no sé si es temor lo que siento o es algo más extremo como el pavor o que la incertidumbre me agobia.

Pienso que morir básicamente es dejar de sentir y convivir. Eso me parece terrible. Tal vez por que ahora soy joven y bella (jaja) pero talvez cuando este vieja sienta más atracción por ella. Aún en mis peores depresiones nunca se me cruzó salir de esta vida por mi propia mano. Aunque debo confesar que en más de alguna ocasión pensé en lo oportuno que sería que un carro me atropellara o una viga me cayera encima (pensamientos súper sano, menos mal se acabaron).

Cuando papá murió yo me estaba bañando en casa, escuché el teléfono y para cuando salí alguien más había contestado. Fui a la sala y vi cómo la cara de los empleados cambiaba al verme. Engañándome a mi misma hice como que no entendía los ojos de se murió! y le pedí a alguien que me llevara de vuelta al hospital. Allí junto al resto de mi familia recibí la noticia. Jamás volví a ver a papá. Me gusta creer que él esta conmigo y que sigo conviviendo con él pero su presencia física me hace una falta asquerosa.

Desde entonces mucha gente querida ha muerto y nunca lo he podido entender. Voy a los funerales para estar con los vivos que quisieron al que ya no lo esta. No voy a despedirme del muerto por que no lo tolero. Por nada de este mundo voy a un entierro. Estúpidamente prometía a alguien que quise y quiero mucho que yo iría a su entierro y leería un salmo particular. La vida nos alejó y tengo la esperanza de no saber cuando muera. No lo toleraría.

Por eso hace tiempo con esta misma persona a pesar del deseo de ser padres no lo fuimos. Ambos con diferente razonamiento pero los dos principalmente por nuestro temor a su muerte. Parecerá tonto, irracional y cobarde. Pero en ese momento nos pareció lo más adecuado.

El fin de semana murió una compañera de clase al dar a luz. Es difícil imaginar que alguien muera en el parto. La paradoja de morir dando vida es aún más cruel. Cuando me enteré de su muerte pensé en lo mucho que dejaba pendiente. Para empezar ver crecer a su nuevo hijo, a otros tres, terminar su licenciatura, hacer su tesis, seguir leyendo a Derridá.

Ella nunca fue mi amiga, es más nuestras personalidades chocaban terriblemente y este ciclo pensé en no tomar las clases que ella tomaba para no desgastarnos. Sin embargo me entró angustia de saber que ella no tendría ni un segundo más. Su tiempo se agotó independientemente si había o no logrado lo que quería.

Este trágico hecho me hizo cuestionarme qué pasaría si muriera hoy. De qué me arrepentiría, qué pensaría, qué he dejado de hacer... etc. Fueron muy pocas cosas: me sentiría triste orque alguien no me dio la oportunidad de quererlo, le diría a otra persona que me hizo daño y se acabó. De alguna forma ahorita lo estoy diciendo y espero con eso liberarme de la carga que significa no decir las cosas y dejarlas pudriendo en nuestro interior. En fin no tengo mayor "regret" en mi vida y me alegra. En este caso particular quiero pensar que la relación que tuvimos fue la que dadas las circunstancias y nuestras personalidades permitieron.

Una de las mejores enseñanzas de mis padres ha sido la no autocomplasencia y la no autocompasión. Nos educaron para no sentirnos víctimas de la gente o de la vida. También a ser consecuente con nuestros actos y decisiones. A mi en lo personal me han faltado agallas pero nada que lamentar. Insisto. Así que seguiré tratando de tomar con filosofía no con amargura las cosas que vienen.

La muerte para mí siempre llega en mal momento. Nunca estoy preparada y hasta el momento no logro reconciliarme con ella.

Rezo siempre por mis muertos y celebro su vida en la mía. Espero que la gente que mi compañera deja atrás encuentren paz y recuerden con nostalgia pero con alegría la forma en la que su presencia hacia especial sus vidas.

No voy a tumbas pero deposito bellas y simples margaritas en todas ellas.

Las oraciones llegan a ti como el incienso al cielo. MM 6 de julio del 2008.

Uno de sus poemas favoritos

Romancero Gitano de FGL

La luna vino a la fraguacon su polizón de nardos.

El niño la mira, mira.

El niño la está mirando.

En el aire conmovido

Sermon a la Barbarie: regalo de Anivesario II

2008-07-04T10:24:00.000-07:00

You were the self-styled rain-goddess

looming plumply above my copy of Vallejo,

mustering spiteful tokens out of the

threadbare blue. I wonder what he'd made

of your subtle yet perfunctory exercise of

godhood: how my most buoyant quips sank

forever into your flashing, mud-colored

eyes; or your tongue resembled a tin roof

under a two-millennium hailstorm,

while the way your head snarled at sunrise

suggested an attendant whirly watched over

your feeble dreams. Not that they werebound

by the stratosphere: for once uttered

our words, however trivial, belong to eternity.

So I rehearsed with a mouthful

of white the distinctive stance of retching

angels that grace Gothic cathedrals; the

last hair on my head in place,

I clung tothe remote,

tuned in the weather channel

Aniversario...

2008-07-04T10:13:00.000-07:00

Juan en el espejo

Pecar contra sí mismo
abandonado el cuerpo
a los rituales.
Frente al espejo
él era una cosa mirando a otra
consciente de la tragedia
de la oscuridad sin sueño

29 de mayo

En esta fecha
Soy un paisaje vacío
Sobre mi piel no hay rutas
No hay intersecciones, cruces o desvíos.
Soy marfil sin mancha
Manos sin líneas en las palmas
Cuerpo sin frutos, mariposas o ríos
Soy madeja sin nudos
Agua calma y transparente
Agridulce sin textura
Tierra infértil
Higuera en el camino
Soy azul nostalgia
Llanto de pérdida
Grito ahogado entre las piernas
Lamento sin eco
Desierto

An affair to remember

Sin explicaciones
Por que no hay mentiras

SEX-ton

2008-07-03T18:57:00.000-07:00

Chica en sepia

sonriente

con traje de baño

y brazos cruzados al frente

sexo con fruto doble

tórrido en verano

húmedo en invierno

sexo que cae en otoño

y que no florece en primavera

al final sexo vasto pero insatisfecho

Así es Anne

gris y americana

bipolar e incestuosa

fumadora compulsiva

poeta suicida

con versos

de agujas en el corazón

e imágenes dobles

desechas por amor

paisajes mentales arrasados

garaje decorado con

monóxido de carbono

ataúd de cerezo

y musgo en la piel

Lugares comunes

2008-07-01T10:29:00.001-07:00

La sonrisa

El vientre

La complacencia

El llover juntitos

La ventana

El tazón humeante en las manos

Borges y su ceguera

Scheherezade, sus noches y su luz

Lady Lazarus y el espejo preciso y exacto

Sexton y su agosto

Pizarnik y su piedra

Alicia comiendo mermelada de naranja mientras se empequeñece

Todos los fucking cavemen a través de la historia

La pila bautismal y la hostia

El lecho

El amate del cementerio

La tierra y el café

El llanto seco

Los pies cansados

La nostalgia y el abismo

La palabra no dicha: sagrada y profunda

Natalie Marchant y sus maniáticos

Volver la cabeza indiferente

again, again and again