martes, 30 de junio de 2009

Toy Soldiers


Mis abuelos, ambos nacidos en 1898 o por allí, coroneles de carrera, como ellos se llamaban. Moral y Urbanidad en la mesa, en la vía, en la vida y en la fiesta. Para mi no tenían título eran mis abuelos y me sentaba en sus rodillas reales o imaginarias y me abrazaban.


He visto al ejército prestar auxilio, he visto las noticias de matanzas, he visto a la armada construir y destruir puentes. En fin...


1989 Markita, Toy Soldiers


Only emptiness remains, it replaces all, all the pain.Won't you come out and play with meStep by step, heart to heart, left right left,We all fall down like toy soldiers.Bit by bit torn apart, we never win,But the battle wages on for toy soldiers.


En 1991 Toy Soldiers (movie)



Luis Cali: Do you speak Spanish?

Ricardo Montoya: No, not really.

Luis Cali: [in Spanish] Put a bullet in him.

Ricardo Montoya: No, wait.

Luis Cali: Wait? What? You don't speak Spanish.



Eminem en 1994


Step by step, heart to heart, left right left We all fall down...[Chorus] Step by step, heart to heart, left right left We all fall down like toy soldiers Bit by bit, torn apart, we never win But the battle wages on for toy soldiers


Conflicto árabe-israelí: siglos


Guatemala 1960-1996 Sodados son todos no sólo los de verde.


Centroamérica 1960-70-80-90 y...


Kuwait 1990- 1991


Irak: 2003 a la fecha


Cuál es la próxima de la lista...

De lo privado a lo público



Qué necesidad tenemos de exponernos al público. Qué "trigger" se dispara para que la gente se haga político, pop star, gran deportista etc. ¿Será algo inevitable? Su pasión y habilidad destacan tanto que es imposible negarlas...


Por otro lado qué pasa con esas mentes brillantes, deportistas extraordinarios, artistas sublimes, intelectuales de casa, de barrio de ciudad pequeña. ¿Qué sucede con estas personas que no logran trascender más allá de sus allegados o a veces ni siquiera con ellos? ¿Será inspirador o frustrante querer reconocimiento?





En una reunión escuché decir a un doctor en "bichología", como él mismo se denomina, que hay tres cosas importantes en lo público y en lo privado: sentir pasión, saber ser líder y seguidor y ser ético. No enfatizó en ninguna, simplemente expuso su fórmula de la felicidad y el éxito en ambos ámbitos.

Después de soñar tonterías, despertar un tanto cansada, leer correos, ver noticias y obligarme a hacer unos minutos de yoga... un poco más oxigenada me quedó esta idea girando en la cabeza.

Ha de ser difícil, agotador, frustrante y odioso quizás... para muchos deambular en estas dos caras de la moneda. Querer ser público y no serlo. Ser público y no querer serlo y las posibilidades que estas dos opciones puedan formar.



lunes, 29 de junio de 2009

The Invention of Solitude



Paul Auster, me robó el título en 1980. Su libro está escrito en dos partes. En la primera "el hombre invisible, el narrador reflexiona su relación con su padre luego que este fallece. En la segunda: "el libro de la memoria" lo hace sobre él y su papel de padre. La historia principal está mezclada con su idea y pasión sobre literatura y con la soledad.


Hace poco fui a ver una bella pieza de Kazia Orantes donde participaba mi querida amiga: Melissa Allmant. La cual merece un post para si sola. Las primeras frases en la danza teatro eran acerca de la soledad y la desolación. Las mujeres hacían movimientos simbolizando ambas, sus ojos, pies, manos, extremidades hablaban por sí solos.


Hoy, mientras mi doctor ponía agujas sobre mi cuerpo y trataba de convencerme que abriera alguna de las puertas que están bajo diez candados, una aldaba y de desactivar el sensor de movimiento; me preguntaba cómo me sentía. Empecé diciéndole que la gente me abrumaba, cuestionó si era su comportamiento, su voz, su cercanía etc... Me costó encontrar una respuesta. Se me ocurrió decirle que en algunos casos era la voz, en otros el comportamiento, y en otros simplemente aborrecía su cercanía. Cada vez soy más selectiva le dije... río y me dijo eso es bueno pero no se vuelva una isla o un nudo. La convivencia es parte de ser y usted primero que todo ES.


Apagó la luz y me dejó con eso... para distraerme de mi misma y mi ser tomé un Ipod recientemente prestado y escuché la única canción grabada en el. No sé cuántas veces la oí. Era una una canción "sorpresa" que me dio un amigo. Un querido amigo que no sólo me da chocolates cuando hay frío, sino comparte un helado imaginario en una tarde de domingo o simplemente sabe capturar en una foto mi otro yo y resaltarlo sin perder mi esencia. La canción empezaba: Que buena es Lorena cuando quiere pero cuesta mucho verla sonreír. Lorena es todas o ningunao puede ser alguna para mí.

El final un poco más perturbador: Pudimos alcanzar el infinito perdido entre las manos de Lorena. Queremos decirte que te vemos en el sol, en la mesa, en el reflejo.No dejes que tu ángel te abandone, Lorena es más fácil volar con el.


Por primera vez me hizo sentido ese nombre de que llevo enmedio de dos con más significado. Al fin tuvo razón de ser el el nombre que escogieron mis padres sin razón aparente. El código se había roto. No recibo muchas sorpresas y está ha sido la "del año"... Todo como dice Julito va cayendo en su lugar y uno empieza a armar el rompecabezas.


Pasé varios meses deseando algo que no llegaba, aferrándome al recuerdo de una caricia furtiva o la sensación de la posibilidad, de la cercanía. Esto en muchos ámbitos por que no sólo en el amor hay caricias o en la pasión cercanía. Hay intensidad y emoción hasta en el más mínimo gesto o pensamiento. Este post es como una gran divagación por que los sentimientos son muchos y mis palabras quisieran ser un puente de música que une los silencios... y no logro tañir una sola nota.
Necesito que la soledad del momento cuando por fin salgo del laberinto no se vuelva desolación y me haga volver en busca del bello pero mítico minotauro. El desierto es el laberinto más complejo decía Borges, mi ciego tenía razón. Es tan vasto, brillante y sobre todo tan lleno de espejismos. Cuando crees que está por llegar al oasis te encuentras con más dunas que franquear.

No estoy triste, sólo agotada. Mi brújula apunta a otra dirección, estoy reorientándome. Sin embargo a mi lado siguen aún las mil y una noches y un principito que dialoga con borrachos, cuenta estrellas, rosas que parecen ser únicas pero realmente son tan comunes, tan comunes que no puedes dejar de verlas.

Este mes he recibido grandes regalos y sobre todo el poder recordar qué es amar en su más amplio sentido. Mi soledad no es desolación, no hay cicatrices, es más bien un ars poética dónde copiando a Auster: It was. It will never be again... esto con el propósito de seguir contando historias que conduzcan a diferentes finales o sean un neverending story.


Gracias a mis amigos de ayer, manaña y siempre.


Brindo por los helados, las copas de tinto, los libros, los ciegos, los poemas, los extrarrestres, por el ruido, por los principitos, por las posibilidades, por las tardes calurosas y por los días de lluvia. Brindo por los febreros, los mayos, los octubres, por las caminatas sin rumbo, por los sueños y las pesadillas. Brindo en fin por SER... y no morir en el intento.

miércoles, 17 de junio de 2009

Apa... celebrando tu día


Más tarde podemos celebrar bailando aunque sea en sueños...qué te parece Granada, Noche de Ronda, Cariño Verdad, Flor sin Retoño, Volver, Quizás, Quizás, Cielito Lindo, Palabras de Mujer y por último:


VEREDA TROPICAL

Voy por la vereda tropical,

la noche plena de inquietud

con su perfume de humedad.

Y es la brisa que viene del mar,

se oye el rumor de una canción

canción de amor y de piedad.

Con ella fui,

noche tras noche,

hasta el mar

para besar su boca

fresca de amor.

Y me juro quererme

más y más

sin olvidar jamás

aquellas noches junto al mar.

Hoy sólo me queda recordar

mis ojos duelen de llorar

y el alma muere de esperar.

¿Por qué se fue?

tú la dejaste ir, vereda tropical.

Hazla volver a mí

quiero besar su boca otra vez junto al mar,vereda tropical.



Besos apa... te amamos.

lunes, 15 de junio de 2009

Ayer con Borges



El 14 de junio de 1986 murió Borges a la edad de 87 años. Uno o dos años había contraído por segunda vez matrimonio. Su viuda María Kodama lo acompañó durante muchos años en sus travesías literarias y geográficas. Él antes como ahora acompaña a muchos lectores.

Ayer estuve con él, con sus obras y con su voz. Sigue tan vivo como cuando caminaba por el centro de Buenos Aires o dictaba una conferencia en el extranjero o le dictaba a su madre un nuevo cuento.

La tarde se fue apagando mientras releía El golem, Límites y Urlica...en voz alta eran como oraciones universales.



Del Golem


En la hora de angustia y de luz vaga,
en su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentíaDios,
al mirar a su rabino en Praga?


De Límites

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cual) que he recorrido
ya por última vez, indiferente y sin adivinarlo,
sometido a Quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida a las sombras,
los sueños y las formas que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa y última vez y nunca más y olvido ¿quién nos dirá de quién, en esta casa, sin saberlo, nos hemos despedido?
Tras el cristal ya gris la noche cesa y del alto de libro que una trunca sombra dilata por la vaga mesa, alguno habrá que no leeremos nunca.

Creo en el alba oír un atareado rumor de multitudes que se alejan; son los que me han querido y olvidado; espacio y tiempo y Borges ya me dejan...






De Ulrica

Fue entonces cuando la miré. Una línea de William Blake habla de muchachas de suave plata o furioso oro, pero en Ulrica estaban el oro y la suavidad. Era ligera y alta, de rasgos afilados y de ojos grises. Menos que su rostro me impresióno su aire de tranquilo misterio. Sonreía fácilmente y la sonrisa parecía alejarla. Vestía de negro, lo cual es raro en tierras del Norte, que tratan de alegrar con colores lo apagado del ámbito. Hablaba un inglés nítido y preciso y acentuaba levemente las erres. No soy observador; esas cosas las descrubrí poco a poco.

domingo, 7 de junio de 2009

El pasado se ha ido


Huyendo va cobarde y depravado
no se detiene el tiempo
ni se agota el espacio


II

en las cuatro palabras que conforman todo
contengo la rabia de los días
que pasan en tu ausencia

III

ocres como el orín viejo
son tus días y mis días
tus palabras
y las flores secas
los besos y las no-promesas

IV

Se acabaron los relojes
y la espera
ayer soñé con otros labios
que me liberan de tu sexo
la música por fin brilla
en mis oídos

V
fuimos migajas
un pan cortado en trozos
mojado en leche desprendiéndose lentamente
ahora eres hambre
y yo boca saciada.

VI

Se agotaron nuestras ganas
entre días sin sorpresas
sorbos de tinto y noches solitarias
entre el café y la cena
entre las páginas de un libro
que nunca terminamos.

VII

desaparecimos en nuestras propias
calles
nos quedamos sin rutas
cuántos sitios quedaron atrás
lejos muy lejos
se terminaron las horas de amor y de rabia
ahora son tiempo perdido
deseo inconcluso
más no mentiras
acaso fantásticas
con alas propias


VIII

te doy mis ojos

café cansado
y la última de mil noches

jueves, 4 de junio de 2009

Si yo tuviera un corazón... el cuento macho


Hace unos días Julito Serrano, de Libros Minimos, elevó a la mundo digital la Antología del cuento macho, cuentos con bigotes de todos los tamaños y colores...

El mío empieza así:

Si yo tuviera un corazón

Querido, yo vivo de los hombres pero, no quiero nada de ti. ¿Entiendes? Eso le dijo María a Agustín en la segunda cita. No le hizo ninguna gracia no ser el único, ni que ella fuera tan descarnada al decírselo. Aún así la frecuentó y a pesar de su advertencia se enamoró de ella.

lunes, 1 de junio de 2009

Mi nahual

Mi nahual cierra mi garganta
para que tosa, me ahogue, busque aire
y saqué con un grito lo que llevo en el pecho

Mi nahual sopla mis ojos
les deja granitos de sal
granitos de arena
quiere que parpardeé
y llore lo que llevo adentro

Mi nahual me susurra al oído
mientras duermo
me susurra en soplo, me susura en canto
quiere que despierte
y que deje libre mi mente

Mi nahual quiere... mi nahual quiere
mi nahual quiere, que lo escuche
claro y fuerte

Elegía...


La casa verde, grande de la esquina era la de mi tía. Todos los de la Vega vivían en el mismo sector. El patio central servía como centro de reuniones y los dormitorios-recovecos-laberintos se distribuían a su alrededor. En ninguna estancia faltaba un símbolo religioso. Afuera unos balcones-adorno protegían la casa. Varias puertas estrechas de madera franqueaban las entradas por la calle y la avenida. Uno portón un tanto desvencijado permitía la entrada al garaje.

Ayer por la noche una vez más papá nos visitó en sueños a los tres hermanos, en diferentes, metáforas oníricas. Por su naturaleza el fue padre de muchos. Acogía en la casa y les daba trabajo a sus sobrinos para que pudieran venirse a estudiar a la capital o cuando estaban en una época difícil les daba una mano. Así mi casa tanto en Barberena como en la ciudad fue una casa de familia. Abierta para todo el que quisiera llegar. Allí no faltaba una buena comida, una cama, un buen consejo o una “puteada” cuando fuera necesaria pero sobre todo un calor de hogar.

En la mañana amanecí con el entrecejo fruncido, llamé a mi hermana y me dijo que también había soñado con papá. Bajando las escaleras mi hermano me dijo asesinaron a “Paco” qué paco le pregunté frunciendo más el seño. A Paco ya Jahir, los entraron a matar. Lo extaño es que Jahir no vívia allí, estaba de visita. En ese momento me senté en un escalón y sentí o mejor dicho imaginé la angustia de su muerte. Su fragilidad, el miedo de ver a sus asesinos y encontrarse indefensos. Lo que sintieron al ver que se les escapaba la vida. Los sueños que no cumplieron, las palabras que hubieran querido decir.

Después vino a mí el recuerdo de mis primos, mi sangre en la casa. Sentí otra vez el grito del mohicano aullando en la pradera-casa-iglesia-ciudad-habitación. Clamando por los rastros de humanidad que se escapaban. Papá decía que para morir nacemos. He escuchado cientos de veces en cualquier servicio religioso que morir es vivir, o que la muerte se natural. En la niñez no lo entendía y trataba de conjurar un hechizo para que le aquejara ese mal a nadie. En la adolescencia lo olvidé un poco hasta que me golpeó a los 14 con la muerte de mi abuelito. Alos 21 años la viví sin resignación y con ira cuando murió mi padre, a los 28 cuando murió me abuela, un hijo y el hombre que yo creía pasaría el resto de mi vida. Hoy casi siete año después cuando parecía que ya me estaba congraciando o por lo menos madurado el concepto. Siento tristeza seca, me duele el cuerpo y siento rabia. Creo que no es por la muerte sino por la forma de morir. “cómo perros” me dijo mi hermana… usando esa expresión que quiere demostrar indolencia.

Paco, tuvo dos esposas, dos hijos a quienes jamás volvió a ver. Era guapísimo, trabajador, simpático, galán, alejado de problemas, entregado a su familia. Tal vez este año cumpliría 50. No sé.

Jahir, tal vez 28 o 30. Su madre murió al parirlo, y ese fue su estigma. Lo venció y se convirtió en resumen en un hombre de bien.

Hoy los velamos y sentimos su terrible muerte. Llenos de angustia y de tristeza. Con miedo. Regresamos a la casa verde, grande de esquina… Mis hermanos y yo viajamos juntos como otras tantas veces al lugar donde crecieron nuestros abuelos y padres. Donde nosotros mismos nos formamos. A la tierra donde están enterrados los mohicanos y con grito sordo les pedimos que reciban a estos dos nuevos miembros. Papá seguramente estaba diciéndonos que la casa estaba abierta, como siempre.
Francisco de la Vega Flores
Jahir de la Vega C.
Junio 1 2009